Les Enfants de Kerfontaine

La poésie, s'il me fallait la définir - mais elle échappe à toutes les maximes et formulations - Je dirais que c'est un battement d'étoiles dans une nuit sans limites. C'est aussi un art de vivre. Le poète va au-devant des autres avec ce qu'il a de meilleur en lui, et attend des autres - sublime réciprocité - ce quelque chose d'indicible, ce peu de lumière qui leur vient de l'âme. On le verra tout au long de ces pages, je me suis servi du verbe Amour pour essayer de donner corps à mon rêve. C'est dire que j'ai toujours rêvé d'une poésie à l'image et à l'usage de l'homme; d'une poésie qui marquerait les joies et les peines de son existence."

Notre mère disait : "Aussi vif qu'on soit à mener tout son travail, le soir arrive alors qu'on n'a pas fait la moitié de sa tâche. Ce monde, j'en ai peur, ne sera jamais fini. . ". " "Me voici à penser comme elle. Le soir qui vient, je le perçois jusque dans ma chair. Il y a des choses que je ne fais plus ; des projets que je laisse à d'autres ; des élans qui me sont interdits. Le grand jour est passé, la nuit vient, mais j'espère que le soir me reposera longtemps avant le sommeil". Ainsi parle Charles Le Quintrec dès l'ouverture d'un livre tendu et douloureux où plusieurs intrigues, dans le sens romanesque du terme, se tissent et s'entrecroisent. Ce journal c'est aussi un théâtre habité par de très nombreux personnages. Ce sont eux qui entraînent le lecteur et, presque toujours, le fascinent. Certains sont totalement inconnus et "montent" de l'enfance ; d'autres sont célèbres : Hervé Bazin, Robert Sabatier, Jean-Edern Hallier, Louis Guilloux, Jean Follain, Jean Guéhenno, Maurice Genevoix, Maurice Fombeure, Georges Bernanos ; d'autres enfin appartiennent à la galerie des ancêtres dont Charles Le Quintrec ne cesse de se réclamer : Chateaubriand, Hugo, Lamartine, Sainte-Beuve, Flaubert, Verlaine. Ce livre est saisi entre deux moments de la vie de l'auteur : la mort de son frère et l'accident survenu à sa fille. Mais la douleur y est toujours purifiée par la passion et les lumières du soir révèlent finalement moins d'amertume que de ferveur. Livre d'heures d'un romancier et d'un poète soulevé par son art et sublimé par la vie.

Une fois de plus les hommes se sont installés dans la violence. Du Caucase à la Bretagne, c'est la guerre. Pendant plus d'un an encore l'ennemi va bétonner le mur de la mer, se retrancher derrière lui... Lorsqu'enfin les chars de Patton arriveront, une autre guerre naîtra de la guerre moribonde, celle qu'on se fait de père à fils, de famille à famille. Ce sera la fin d'un cauchemar dans un cauchemar. Seul, Mathurin Laurent, le maître du Moustoir, travaille pour que l'aurore des épis mûrs et des blés moissonnés revienne, que le domaine échappe à la destruction. Folie ou pas folie, la terre doit tenir. La Maison du Moustoir, c'est quelque part sur la côte le lieu virgilien où le bonheur serait possible. Mais il faut compter avec les événements, avec les hommes. Et soudain, Français, Anglais, Allemands, Russes, Américains, ils sont tous là, à deux pas de chez Mathurin Laurent, pour un drame à résoudre. Aussi à l'aise dans la réalité que dans le fantastique, mêlant constamment le quotidien et l'imaginaire, Charles Le Quintrec a refait avec vingt ans de recul le chemin difficile et souvent cruel de notre délivrance. Rien de folklorique ici à moins que le sang ne soit mensonge, mais le ton du témoignage et l'émouvante clarté d'un style transcendé par la poésie.