Le Règne et le Royaume

Ces pages devraient non pas expliciter, mais ajourer mes poèmes, mais vivifier mes romans. Voici le récit de mes livres et plus encore celui du livre que je suis. Encore que n'ayant personne à ménager, il m'est apparu que les jugements que j'étais amené à émettre sur les uns et les autres pèseraient de toute façon dans les balances célestielles et qu'il était plus honnête de les mettre dans le public de mon vivant. Si tu juges ton frère, fais-le en face. Il ne peut t'en vouloir de ton humeur, de ton humour... On le verra tout au long de ces pages, je ne suis pas à la recherche de l'originalité pour l'originalité, mais de la ferveur, cette ferveur qui fut promise à Nathanaël. Pour moi, le jeu littéraire n'a jamais été un jeu. Je n'aime pas les acrobaties des funambules et des bateleurs dans un métier de grande rigueur, qui devrait être d'amour. Je suis attentif au monde. J'ai mal au monde. Je n'ai pas trop de toute ma ferveur pour essayer de l'aimer. Et puis, à quoi servirait-il d'écrire, si on n'entendait parfois vibrer les mots dans le désert, ces mots codés, décodés, qui permettent au désert de fleurir ? "

Résumé : L'enfant né à l'orée de la forêt de Brocéliande grandit entre le rêve des vieux Celtes et une réalité souvent douloureuse, d'une pauvreté extrême, où l'on faisait festin de trois pommes de terre. Entre misère et merveilleux, le destin d'un enfant dans la Bretagne des années trente, qui réenchante le quotidien des légendes rapportées par les aïeux, des livres de l'école communale, des promenades sur la lande, de la rencontre avec des êtres singuliers habités par les génies des lieux. Un peuple pittoresque et disparu de paysans, d'artisans, de saisonniers et de poètes vagabonds qu'évoque avec émotion Charles le Quintrec, qui puise aux sources de sa mémoire vive, celle de l'enfance qui nourrit son imaginaire et son ?uvre littéraire.

Une fois de plus les hommes se sont installés dans la violence. Du Caucase à la Bretagne, c'est la guerre. Pendant plus d'un an encore l'ennemi va bétonner le mur de la mer, se retrancher derrière lui... Lorsqu'enfin les chars de Patton arriveront, une autre guerre naîtra de la guerre moribonde, celle qu'on se fait de père à fils, de famille à famille. Ce sera la fin d'un cauchemar dans un cauchemar. Seul, Mathurin Laurent, le maître du Moustoir, travaille pour que l'aurore des épis mûrs et des blés moissonnés revienne, que le domaine échappe à la destruction. Folie ou pas folie, la terre doit tenir. La Maison du Moustoir, c'est quelque part sur la côte le lieu virgilien où le bonheur serait possible. Mais il faut compter avec les événements, avec les hommes. Et soudain, Français, Anglais, Allemands, Russes, Américains, ils sont tous là, à deux pas de chez Mathurin Laurent, pour un drame à résoudre. Aussi à l'aise dans la réalité que dans le fantastique, mêlant constamment le quotidien et l'imaginaire, Charles Le Quintrec a refait avec vingt ans de recul le chemin difficile et souvent cruel de notre délivrance. Rien de folklorique ici à moins que le sang ne soit mensonge, mais le ton du témoignage et l'émouvante clarté d'un style transcendé par la poésie.