Les hommes, de l'origine à l'écriture. Petite histoire des Hommes jusqu'à l'aube de l'Histoire

Alors que de nombreux travaux ont mis en lumière le rôle central de Paris dans la vie musicale européenne du XIXe siècle, l'histoire de certains de ses hauts lieux de musique est demeurée dans l'ombre. L'historiographie a eu tendance à passer systématiquement sous silence l'importance des églises dans cette activité artistique. Tout au long du siècle, les "fêtes musicales" organisées dans les paroisses de la capitale ont pourtant compté au nombre des événements marquants de chaque saison. Certains temps forts du calendrier religieux - principales célébrations de l'année, fêtes patronales, exercices de dévotion, prières publiques, inaugurations d'orgues, etc. - sont alors l'occasion d'une "musicalisation" exceptionnelle des sanctuaires. Ces solennités attirent un public formé en grande partie d'amateurs de musique. Annoncées et parfois longuement commentées dans la presse, elles mobilisent des chanteurs et des instrumentistes extérieurs aux bas-choeurs des paroisses et proposent des ouvrages de grande ampleur. A la croisée de la musicologie, de l'histoire culturelle et religieuse, et de la sociologie de l'espace, ce livre explore la manière dont les mutations caractéristiques de la vie musicale du XIXe siècle se sont traduites parla transformation des églises parisiennes en d'éphémères salles de concert. L'ouvrage s'organise autour de cinq études de cas, consacrées aux prières publiques, aux concerts de l'Association des artistes musiciens à Saint-Eustache, aux inaugurations d'orgues, aux exercices du mois de Marie et aux Semaines saintes de Saint-Gervais.

Résumé : L'ersatz et la construction sont des mots et des expériences ordinaires. L'ersatz a eu son heure de gloire sinistre pendant la dernière guerre, et depuis, il a repris sa place au c?ur de l'événement habituel de la vie. Est-ce vraiment cela ? Est-ce bien elle ? Y suis-je enfin ?, sont des expressions d'une quête de la réalité, que soulignent les adverbes. Elles disent que la vie et la pensée de tous les jours connaissent des leurres, qu'on invente l'être cher, que nous pouvons nous contenter d'une illusion et que même la joie de l'illusion, ou les armes, l'émotion vive, les "affects " sont trompeurs. Et le fait même de penser est, dit Freud, un ersatz. Que remplace "le penser " ? Va-t-on entrevoir l'Objet même ? Hélas, le porteur de lumière est absent. En prenant sa place sur un théâtre d'ombres, l'appareil à penser fabrique l'objet véritable. Mais penser remplace une hallucination, une activité hallucinatoire des rêves et de l'infans. Or, là-dessus aussi, l'infans se tait, tandis que son complice le rêve soliloque, un peu trop prolixe en indiscutables secrets : on ne saura pas par eux si on a gagné ou perdu au change. A moins qu'une construction... La construction aussi est une expérience de chacun. Les récits de nous-mêmes, notre histoire et son passé, l'usage que nous faisons du monde et l'image que nous voulons donner, ce que nous racontons et ce que nous croyons en silence sont des constructions. La simple écoute de qui nous parle construit ce que nous pensons entendre. La construction établit des connexions entre nos objets de substitutions, elle bâtit leur histoire avec nos dissonances. Elle accueille le grand trouble indicible de la vie, le trouble de la réalité.

Résumé : La personne aimée qui s'en va ou que l'on quitte, un ami qui s'éloigne, le roman que l'on termine à regret : en écho aux séparations ordinaires de la vie, on envisage ici les séparations intérieures que la cure analytique exige du patient et du psychanalyste. Us doivent se séparer de ce à quoi ils tiennent et qui les tient : le patient - qui est plus attaché à ses liens qu'à lui-même - pour ne pas couler, comme le capitaine Achab, avec ce qui le détruit ; le psychanalyste, qui dépend de ses systèmes familiers de pensée et doit rompre avec eux pour inventer du nouveau, des mots vivants, de la vie. C'est ainsi, en se séparant d'eux-mêmes, que tous deux se rencontreront et que plus tard ils pourront se séparer l'un de l'autre, cette fois. Dans ces pages, l'auteur, psychanalyste, essaie de voir ce qui se passe en lui dans le temps des séances, et par là même d'en rendre sensible l'étrangeté jamais apprivoisée. Les situations cliniques sont toujours présentes, et elles mettent en évidence une clinique de l'analyste que l'on n'a guère l'habitude d'évoquer et qui est infiniment plus complexe et riche que le classique " contre-transfert ", si souvent réducteur. Pas plus que celles du monde extérieur, les séparations intérieures ne sont parfaites. Heureusement, pense l'auteur qui les déteste.

Le dictionnaire définit le fantastique comme une création de l'imaginaire. Ce pourrait être, au fond, la définition de l'oeuvre d'art en général, de l'oeuvre littéraire en particulier, puisant au réel pour le représenter. Une définition de la poésie aussi. Dans ce Goût du fantastique, il sera donc question du connu et de l'inconnu, de l'ici et de l'ailleurs — dans l'espace, dans le temps —, de l'humain et de l'inhumain, du moi et de l'autre... Un goût de l'imaginaire et de l'irréel. Voyage au coeur de mondes "différents", aux frontières mouvantes, peuplés de créatures issues d'un étonnant bestiaire — monstres, chimères, vampires, fantômes —, jusque vers des contrées situées de l'autre côté du miroir, aux confins du rêve ou de la folie —, en compagnie de Hésiode, Homère, Ovide, Flaubert, Jean Ray, Jules Verne, Lewis Carroll, Franz Kafka, H. G. Wells, Ray Bradbury, Edgar Poe, H. P. Lovecraft, Mikhaïl Boulgakov, Gérard de Nerval, Prosper Mérimée, Adolfo Bioy Casares et bien d'autres...