Les seigneurs de la mort

Les héros de ce singulier récit d'aventures vont de l'Essenzcia hongrois, vins des Tzars et des Cours, au clot de Bois Marie, un vin belge ignoré par les Belges eux-mêmes, en passant par le Vega Sicilia espagnol, les incroyables vins suisses, le vin jaune du Jura, les anciens vins de Perse, le vin de Constance en Afrique du Sud, le Chinon blanc, l'ancien " coteaux de Jasnières ", et d'autres gloires françaises demeurées confidentielles, sans compter ceux rares, si rares qu'ils n'ont même pas de noms. Car les vins sont ici plus que des vins : ils portent autant d'anecdotes et drôles, de légendes piquantes, de pays traversés, d'histoire des lieux, des livres, des personnes. An bout du voyage, l'ivresse ressemble à une sagesse, à une philosophie de l'existence. Thucydide et Rabelais le savaient bien : plus on célébra Dionysos et la dive bouteille, moins on devint barbare.

Résumé : Conte philosophique, roman insolite, hymne à la beauté du monde et des mots... une aventure aux confins du bonheur.

Je voulus connaître cette autre ville, plus surprenante, croyais-je alors, que la forêt gaste des trouvères. Je ne cherchais pas à m'éblouir, à m'instruire ; seulement à me perdre, loin des belles avenues ; là où les rues étaient restées étroites et les murs penchés ; les portes accueillantes, entrebâillées sur un dédale de cours, de galeries et d'escaliers. " Robert de Goulaine nous entraîne dans son Paris des années soixante, où le réel côtoie l'imaginaire et l'intrigue vire à l'énigme ; avec ses enchantements et ses sortilèges : le manoir de la Reine Blanche, le bal de la rue Au-Maire, " la Mouffe ", le square du Vert Galant, les abattoirs de Vaugirard, Pigalle, la galerie Vivienne, les Buttes Chaumont... L'auteur se fait le discret complice d'une série d'étonnants personnages surgis de l'ombre et prompts à y retourner. Paris 60 : une quête alchimique, une aventure souterraine, le miroir d'un temps parallèle.

SÉBASTIEN habitait entre cour et jardin (depuis quand n'avait-on pas tondu la pelouse, élagué les arbres?) un hôtel particulier dont il cherchait à se défaire et bradait le contenu dans l'intervalle, s'offrant avec cet argent quelques très belles voitures d'avant-guerre, restaurées à grands frais. J'étais de ceux qui logeaient là et durent bientôt se résigner à coucher sur des matelas à l'étage, parmi cinquante chaises de bal capitonnées de soie rose; elles seules n'avaient pas trouvé preneur et nous les remontions une à une des salons du rez-de-chaussée, dépouillés de leurs lustres et consoles, plongés dans la pénombre, derrière des volets toujours clos. Les bureaux d'une ambassade, style bunker amélioré, occupent à présent ce vaste espace; les derniers marronniers ont été abattus; la rue, aristocratique et provinciale, a changé de visage. Il m'en est resté un goût déraisonnable de ces demeures à la dérive, où la ruine le dispute aux fastes anciens.Sébastien s'entourait de marginaux; non pas les laissés-pour-compte ou les harangueurs de foule à la terrasse des cafés, mais d'aimables solitaires: ni empruntés, ni emprunteurs, pareils au chat de Kipling... «that walked by himself». Henny brillait dans cette assemblée d'un éclat surnaturel; elle venait de Berlin, mariée en 1945 à un G.I. qu'elle ne tarda pas à plaquer pour revenir en Europe et séduire une kyrielle d'interchangeables amants, fascinés par ses yeux verts, son port de reine: Lorelei et ribaude, à la fois. Figuraient encore l'arrière-petite-fille d'un maréchal de France, qui jouait au derviche tourneur, faute de savoir à quel saint se vouer; successivement, des clandestins du FLN et de l'OAS; Nina la Polonaise, rescapée du ghetto de Lvov; un ex-instituteur breton; un peintre roumain; une sorcière catalane, promenant «Sabu» en laisse - horrible matou noir que la lecture, même à voix basse, des nouvelles d'Edgar Poe rendait enragé; un Algérien baptisé Moineau, je ne sais pourquoi (on ne posait pas de questions inutiles chez notre hôte; on ne se renseignait pas: aimer nous suffisait)...