Mes yeux sont d'aveugles ciels

Une telle brisure suf ? t-elle à justi ? er encore une parole ? ? Un phrasé peut-il naître de la simple rupture d'une voix, ou d'une phrase ? ? Rien n'est moins sûr, et cependant il importe de poursuivre. Si grand que soit le désarroi des vivants, si manifeste leur inaptitude à comprendre non pas la mort générale (ils la comprennent assez bien), mais cette mort-ci, il convient cependant de reprendre la parole et de continuer, tant bien que mal, à nommer ce qui offusque. Tel est l'objet de ces aphorismes. L'aphorisme est un genre désuet et vaguement hautain. Une manière qui d'ailleurs ne manque pas de prétention ? : délimiter certes, puisque telle est l'action promise par le mot, mais délimiter quoi ? ? Planter des bornes, maçonner une muraille, mais contre quelles invasions, quels débordements ? ? Assez vite, la prétention s'effrite. La superbe se renverse. On découvre alors - c'est au fond l'unique événement de ces pages - que le plus important n'est pas dans les dé? nitions incertaines et toujours aventureuses, mais dans le blanc qui les suit ? : ce petit vide où toute tentative retentit de ce qu'elle manque, et fait entendre du même coup l'amer bruissement des absentés. Christian Doumet

Alors pourquoi le lendemain de la solennité de tous les Saints, le souvenir confus, pluriel, des humbles morts familiers se condense-t-il soudain dans le cœur en alarme des vivants, réclamant des chants, des prières, ou simplement des pensées plus soucieuses, des fleurs et des flammes ? C'est que, peut-être, la vision des Saints resplendissant à l'orée de l'hiver jette une lueur dans les ténèbres où nos morts ont disparu, et les éclaire, un peu. Le temps d'un jour les défunts, nimbés d'une fine bruine de lumière tombée du corps de gloire des Saintes et des Saints, luisent dans notre mouvante mémoire comme une lune illuminée de face par le soleil étincelle dans un remous de nuages. Et le temps d'une nuit les tombes où gisent les défunts réverbèrent l'éclat du jour passé, de la mémoire vivifiée, en se parant de flammeroles et de fleurs.

Frick veut pas d'ennuis. Il a déjà assez de mal à tenir les gens du bidonville. C'est une poudrière, là-dedans. Pour un rien, ça pètera. Suffirait qu'ils mettent la main sur les armes pour qu'ils aillent tout casser en ville. Frick veut pas d'ennuis. Mais il en aura. Et en ville, ça explosera. Une explosion en forme de champignon.