Secrets intimes

Un manoir perdu dans une petite île au large des côtes de l'Irlande, au début des années trente, où de braves gens comme vous et moi se contentent de mener leur vie...c'est-à-dire la ratent de belle façon. Ils sont protestants mais font bon ménage avec les catholiques du cru - ce qui n'empêche pas les préjugés et la solide bêtise d'être équitablement répartis entre les uns et les autres. Ce qui n'empêche pas non plus qu'on s'aime, qu'on souffre, qu'on regrette, qu'on espère... et que l'on s'assassine gentiment dans les coins. On marie une jeune fille qui n'est plus très jeune... On fornique en cachette en s'imaginant que l'honneur est sauf...On rêve à des amours impossibles...On fait des enfants...On meurt : tout cela dans le désordre, qui reste la grande loi de la vie. Chronique impitoyable - et tendre, pourtant - d'une grande famille sur le déclin, Le Silence du jardin n'est pas sans évoquer le climat des derniers films de James Ivory : dérision et compassion. L'Irlande en plus : ses rhododendrons sauvages ; ses bourgs fouettés par le vent, où l'on compte trente-sept pubs pour deux mille habitants ; sa religiosité manique ; sa bière brune qui laisse un goût amer dans la bouche ; sa folie furieuse ; sa poésie si douce... En prime, l'art diabolique de Trevor qui laisse filer son récit au gré des rencontres, apprivoise tous les points de vue, partage tous les délires sans les juger... et s'offre le luxe de nous mener par le bout du nez jusqu'à désavoué le regretté Alfred Hitchcock.

Quincunx House, un manoir dans la campagne anglaise ; un couple qui voit naître un enfant - les promesses d'un bel été. Apparences... Letitia finit happée par une auto sur un chemin bien tranquille. Thaddeus, qui n'a jamais été trop capable d'aimer, désormais seul, n'a d'yeux que pour sa fille de quelques mois. La vie continue, mais quelle vie au juste ? Les tâches quotidiennes aident à répondre à cela : s'occuper de la maison, trouver une nurse pour le bébé, s'accommoder de la présence d'une belle-mère. Pettie, une jeune fille sans feu ni lieu, se présente comme nurse mais ne trouve pas grâce aux yeux de belle-maman. Elle ne le supporte pas : une voix en elle - amour, lubie, folie ? - lui souffle que sa place est auprès de Thaddeus. Elle revient hanter les abords du manoir, saisit un prétexte pour en franchir à nouveau le seuil, observe le bébé qui dort à l'ombre du catalpa... Albert, le doux Albert, ange gardien au rabais, a beau la raisonner, tenter de la ramener sur terre, on la sent prête à commettre l'irréparable. Ce pourrait n'être là que la chronique d'un fait divers comme il s'en passe tous les jours. Mais Trevor conduit son enquête loin des pistes habituelles : dans ces zones blanches laissées hors champ où n'existe que ce que l'on tait. Ses personnages, incapables d'accéder à rien, pas même au désespoir, n'ont d'autre bien que leur silence, et leurs rêves non formulés qui prennent peu à peu la place de la réalité. On appelle ça la folie. A moins que ce ne soit pour eux le moyen de se sauver : de se rebeller sans avoir à s'expliquer contre un monde dont la vraie vie s'est absentée. Ceux qui ont aimé En lisant Tourgueniev ont déjà goûté au trouble plaisir que Trevor nous réserve ici : celui d'une promenade tranquille, au bord des gouffres.

Les lecteurs de langue française ont vraiment découvert Trevor à la parution de En lisant Tourgueniev (Phébus, 1993), premier volet d'un diptyque dont Ma maison en Ombrie se trouve être le roman- miroir - l'ensemble publié en anglais sous le titre générique Two Lives. La première de ces deux vies était vouée à la frustration et à la folie. La seconde, ici, se trouve placée sous le signe du succès et presque du bonheur. Mais le bonheur, chez Trevor, est pire encore que la déprime... Humour, cruauté lucide, intelligence des êtres et des choses - et une infinie tristesse - sont au rendez-vous. --Ce texte fait référence à une édition épuisée ou non disponible de ce titre.