Problèmes oculaires

Javier Tomeo frappe encore et toujours. Toujours attentif, plus que ça, séduit, subjugué, envoûté par le petit monde des bêtes, et d'abord des plus dévaluées de toutes, des insectes. Tomeo fait tourner cette fois autour du grouillement silencieux et mystérieux de la fourmilière un petit monde d'êtres comiques, marionnettes trop humaines s'agitant dans un décor de carton-pâte où le lecteur subtil pourra reconnaître, parmi les lieux privilégiés de Tomeo, certain petit port fort célèbre de la Costa Brava, Cadaquès pour ne pas le nommer, où l'auteur passe chaque année des semaines ensoleillées et parfois désenchantées.On retrouve les thèmes chers à Tomeo, la précision des géographies et des comptages, les obsessions visuelles, la mise en place sonore du récit, les listages, les dialogues savoureusement plats, les déroulés de scènes imperturbablement frustrants, le ratage et la solitude, baignant, en contre-chant, dans une sorte de climat d'allégresse vitale, et puis ce désir de faire contre mauvaise fortune bon coeur, le fameux sourire à la Tomeo, pas loin de la larmette.

Tomeo confronte deux être que tout semble séparer : H.J. Krueger, directeur du personnel d'une banque, et Juan D. décidé à chercher un emploi après trente ans dans les jupes de sa mère. Mais cet entretien d'embauche n'est pas banal. Quand ils se découvrent une mère possessive, tout peut arriver... Tout en encourageant le candidat à lui parler de sa mère, Krueger est soudain plongé dans des affres qu'il croyait bouclé dans son jardin secret. Maîtrisant le discours rapporté, Tomeo tisse un subtil jeu du chat et de la souris où le spectre du double fait vaciller les frontières de l'illusion.

Résumé : L'héroïne ? Soprano, elle apparaît, dans ses voiles de Brunhilde, son casque à cornes sur la tête. Elle erre dans les entrailles du grand Opéra et l'on apprend que, au moment de sortir de sa loge pour rejoindre la scène et chanter Le Crépuscule des Dieux, elle a tourné non pas à droite, mais à gauche, et s'est perdue dans le labyrinthe. Or dans ces souterrains, nouveaux Enfers, l'attend le juge - il a une tête de poire renversée - chargé, non de peser les âmes, mais d'interroger les sopranos égarées... Une variation nouvelle de Javier Tomeo sur l'absurde, la petitesse humaine, avec une bonne dose d'acuité grinçante, de comique, fin ou gros, et cette méchanceté naïve, si naturelle à l'auteur de Monstre aimé. Traduit de l'Espagnol par Denise Laroutis