Easy Money. La première enquête du créateur de The Wire

A la suite d'un draine personnel, Rook Rope cède son poste d'analyste à la FEMA (Federal Emergency Managemem Agency) à un certain Mat Check. C'està lui que revient désormais la lourde tâche de se rendre sur des lieux où la nature s'est déchaînée, et de décider si le gouvernement doit décréter ou non l'état de catastrophe naturelle. Sans le rencontrer jamais, Rope continue de superviser le travail de son successeur. Il relit les rapports que Check envoie à son administration et, peu à peu, il est envahi par un curieux sentiment : les photographies des catastrophes sont prises de trop près, les témoignages concordent étrangement avec ceux que l'on trouve dans la presse. Check ne se serait-il jamais rendu sur les lieux dont il parle ? Pourtant, Rope ne fait pas part de ses doutes à la FEMA. Car Check connaît son terrible secret. Autour de la trame acérée de ce roman à suspense vient s'enrouler un second récit, celui-ci autofictionnel. L'auteur, Olivier Bodart, décide d'aller visiter les lieux de cette histoire qu'il n'est jamais parvenu à achever d'écrire. Il se rend sur les vestiges des drames véritables qui ont inspiré son texte. Il s'interroge, s'immerge, parcourt les lieux que son personnage n'a pas parcourus, mène une enquête que son personnage n'a jamais menée, plongé dans ce qui n'était jusque-là qu'un décor de fiction pour lui et pour Mat Check.

Allemande de l'est récemment passée à l'ouest, Soja survit en faisant des petits boulots dans un Berlin encore séparé en deux par un mur. C'est là qu'elle rencontre Harry dont elle tombe aussitôt amoureuse. Ce beau garçon paumé, taciturne, héroïnomane est récemment sorti de prison. Soja décide d'aider le jeune homme à sortir de la drogue. Elle l'héberge, le prend en charge, engage tout son temps, son amour et son argent pour le soutenir. Mais malgré cela, il replonge. Leur histoire aura duré trois ans. A la mort de Harry, Soja découvre un cahier renfermant 89 phrases constituant le journal de son amant. Un journal dans lequel elle n'est jamais mentionnée. Vilains Moutons est la longue lettre, douce-amère que Soja adresse après sa mort à l'homme qu'elle aimait. Elle essaie de comprendre l'amour fou qu'elle a éprouvé pour Harry, et s'interroge : s'est-elle trompée ? A-t-elle été aveugle ? S'est-elle donnée tout entière à un homme qui ne l'aimait pas ?

De son séjour à Jérusalem, Emmanuel Ruben rapporte un texte qui interroge les cartes, met au jour les frontières, les limites, les murs qui sillonnent aussi bien la géographie d'une région aux contours flous que celles, intimes, de ses habitants. 4e de couverture : « Le projet de Jérusalem terrestre est était d'accompagner un roman en cours d'écriture, de presser l'éponge lorsqu'elle était trop pleine. Plongé  dans le contraire d'un « pays sans légendes », embarqué dans le berceau de tous les mythes, craignant d'être peu à peu débordé par l'avalanche d'informations qui me  tombait dessus chaque jour, j'ai très vite éprouvé ce besoin de faire le tri entre ce qui pourrait servir au roman et ce qui ne servirait pas, toutes ces petites brisures du réel qui ne pourraient pas coller, toutes ces considérations par trop théoriques qu'il est bien difficile de caser dans la bouche d'un personnage, tous ces faits trop précis, ces myriades de chiffres, ces illustrations nécessaires, qui ne trouveraient pas leur place ou tiendraient dans d'encombrantes annexes ou de superflues notes de bas de pages. Jérusalem Terrestre, au contraire s'autoriserait à coller des petits bouts de vécu, des fragments  de discours. Au fur et à mesure, il est apparu que le roman, ne s'écrirait que lorsque je serais libre enfin de réinventer Israël et la Palestine, de changer les noms peut-être, de déformer les lieux sans doute. C'est alors que le journal a pris son autonomie, c'est alors que l'urgence d'écrire et de raconter ce que je voyais chaque jour s'est installée ; les procédés romanesques ont fait alors leur incursion dans la grisaille du documentaire et le journal est devenu une sorte de roman parallèle... » De son séjour à Jérusalem, Emmanuel Ruben rapporte un texte qui interroge les cartes, met au jour les frontières, les limites, les murs qui sillonnent aussi bien la géographie d'une région aux contours flous que celles, intimes, de ses habitants.Né en 1980 à Lyon, Emmanuel Ruben est agrégé de géographie, matière qu'il a enseignée à l'étranger et en banlieue parisienne. Il a publié Halte à Yalta (Jbz & Cie, 2010), Kaddish pour un orphelin célèbre et un matelot inconnu (Editions du Sonneur, 2013), Icecolor (Le Réalgar, 2014), et La Ligne des glaces (Rivages, 2014). En parallèle de Jérusalem Terrestre, il publie Dans les ruines de la carte (Vampire Actif).Notes Biographiques : Emmanuel Ruben, deuxième et troisième prénoms de Jérémie Brassac, est un écrivain et dessinateur français né le 16 novembre 1980 à Lyon(France). Emmanuel Ruben a étudié la géographie à l'École normale supérieure de Lyon. Il a poursuivi ses études à Paris, à l'Institut de géographie (Paris-Panthéon-Sorbonne) et à l'Institut national des langues et civilisations orientales.Reçu major à l'agrégation de géographie (2004), il a enseigné l'histoire et la géographie à l'étranger puis en banlieue parisienne.Il a publié son premier roman en août 2010 et collaboré à différentes revues (Ravages, Edwarda).Depuis 2013, il tient une chronique mensuelle sur le site Sens Public.Son troisième roman, La ligne des glaces, est le premier volet d'une suite européenne et nordique à laquelle il travaille depuis plusieurs années. Le livre a été sélectionné pour le Prix Goncourt 2014.

Résumé : On n'habite jamais une ville, seulement l'idée que l'on s'en fait. C'est l'imaginaire et la mythologie, le territoire mental de chacun, qui se surimposent à la ville réelle. Dans ce premier livre, Philippe Marczewski dérive dans le pays qui est le sien depuis son enfance. Ce pourrait être Sheffield, Amiens, Essen ou Gênes. Ce pourrait être n'importe quelle ville. C'est Liège, ses banlieues et sa campagne limitrophe. Passant d'une antique chênaie arrachée à des terrils devenus collines boisées, d'une montagne en escalier d'où l'on aperçoit presque la mer à des usines spectrales se découpant sur l'horizon forestier, l'auteur écluse des bières dans la banlieue rouge, foule la tombe anonyme d'un guitariste de génie, bouscule le fantôme d'un Chet Baker émacié, et se laisse emporter par la mélancolie nocturne d'un fleuve encagé. Ici les Grands Hommes ne sont pas statues mais formes à peine visibles, corps tapis dans l'ombre, fumées évanescentes. Avec ce récit qui rappelle Henri Calet, Jean-Paul Kaufman ("Remonter la Marne"), Philippe Vasset ou le psychogéographe anglais Iain Sinclair, Philippe Marczewski dessine la géographie intime d'une ville et de ses habitants, passés et actuels.