Le quartier évanoui. Un conte urbain

Diable, écoute: j'ai cessé de gratter. Les ongles arrachés, du sang au bout des doigts. Je ne cogne plus ce bloc énorme, assis droit sur ma jambe. Je ne crie plus, j'ai plus de voix.Tu me tiens, mauvais frère. Et je te sens autour de moi. C'est rien pour toi la roche, tu la perces comme un vent. Tu y trottes. J'ai pas ma lampe, mais je te vois... Immense, le torse nu, la peau rougeâtre. Ce pénis démesuré, noué autour des hanches. Et ces pattes griffues au bout du pantalon.Tu renifles, et la nuit rampe devant toi. Tu t'approches. Et l'on dirait qu'une porte s'ouvre. L'obscurité frôle mon visage comme un rideau mouillé.Tu es là.Qu'as-tu prévu pour moi. Ici, à mille pieds sous terre? Une mort brève, une mort lente? Est-ce que l'air va tourner bientôt, quand le gaz nous prend?Le temps de rien, dans ces vapeurs d'arsenic. Ni de courir, ni de tousser. Une minute à peine: le temps que le nez coule un peu, que les yeux enflent encore. Jusqu'à glisser hors des paupières. Pendre devant.Et je sais que c'est toi qui ricanais tout à l'heure, pendant que la Montagne appuyait tellement fort sur ma cuisse, que je mordais la roche de toutes mes dents.Cette douleur d'homme, tu ne la soupçonnes pas. Car ce n'est pas seulement notre chair déchirée, mais tout ce qu'il faut laisser du monde.Tu l'entendrais, comme elle supplie, ma pauvre jambe. De chaque instant, elle se souvient...Quand je trottais, les mains devant, pour les premiers rayons de l'aube. Ce soleil presque froid, passé comme des brindilles, entre les pierres de l'enclos. Ou ces galops, après le claquement de la fronde: le ciel éclaboussé de plumes, la perdrix qui tournoie. Le picotement des herbes hautes, dans les prairies à lamas. L'eau glacée sur l'orteil des petits matins blancs...Elle voudrait encore courir, la jambe que l'on écrase.Mais la Montagne ne l'écoute pas.

Résumé : Un jour mon père est venu me chercher. C'était au coeur de la nuit noire, quand la brume rentre dans les maisons. On s'est levés sans faire de bruit. Je croyais qu'il m'emmenait à la chasse. Je croyais revenir chez moi dans quelques heures. Alors je n'ai rien pris. Comme son grand-père et son père avant lui, un petit garçon de huit ans est confié à la forêt amazonienne. Seul au coeur de la jungle, il va rencontrer les esprits, les plantes et les animaux qui le guideront et lui apprendront à voir l'invisible. Cette initiation fantastique fera de lui l'enfant-jaguar, futur guérisseur de sa tribu.

Résumé : "La plante t'envoie parfois le tigre. Il est comme toi, jeune et fougueux, maladroit, la patte large, percluse de griffes. Il saute sur ta poitrine et ton corps s'alourdit. Ton souffle s'éteint presque, tandis qu'il t'emporte, les yeux larges, les babines retroussées. Tu chasses avec lui. Tu t'embusques. A la nuit, ta prunelle s'élargit et la voix qui s'échappe rugissant de ta gorge résonne si loin que tu t'arrêtes parfois, te retournes et ne trouves que toi. Cette empreinte ronde sur le sable de la berge. Ce sang lapé comme un lait chaud. Cette dent vivante, impatiente de percer. Que toi, l'enfant tigre". Mêlant le fantastique à la réalité d'aujourd'hui, ce roman chamanique étourdissant est porteur d'une spiritualité immédiate et profonde.

Résumé : " J'ai d'abord su voler. Je sais que beaucoup l'expérimentent lorsqu'ils vont s'endormir, éprouvant ce vertige irrésistible, quand le corps se débat, tournoie dans un vide sans fin. Mais pour moi c'était vrai. Tôt le matin, l'après-midi en été, le soir après l'école, un peu avant la nuit : j'affirme avoir volé tous les jours jusqu'à l'âge de huit ans. Et je conserve aujourd'hui encore une mémoire si précise de chacun des voyages, le temps, les rencontres et les sensations, qu'il me semble impossible de ne les avoir point vécus. Le rêve ne marque pas la vie avec une telle précision. Et l'eût-il fait que je m'en remettrais aussitôt à cette réalité paradoxale comme à la seule expérience authentique qui me soit jamais advenue. J'ai existé par le vol. Tout le reste, après, mérite à peine qu'on le dise. " Le vol ou l'art du vide ; le vertige ou l'art de l'abîme ; le fil ou l'art de l'équilibre : une somptueuse symphonie en trois mouvements, ou comment le principe de gravité rappelle à leur destin les âmes brisées par une enfance meurtrie.