Enfants perdus

L'île est au milieu du lac. Le lac au milieu des montagnes. Sur l'île il y a une maison, comme une île dans l'île. Un homme vit là. Le temps en ces lieux pourrait être celui de l'éternité. La vie parfaite, achevée, pourrait tenir tout entière dans une pierre de rêve. C'est le récit qu'en fait Arnaud Rykner, avant de faire celui de la fin d'un monde. Poème narratif sur le temps, un hommage à la culture japonaise qui sonne avec la beauté des haïkus.

Rien de moins sage que certaines images qui, du XIXe au XXIe siècle ne semblent là que pour inquiéter le discours implicite sur lesquels elles s'érigent, et, le faisant trembler, vaciller sur les bases, l'obligent à se repenser non plus comme vecteur de transmission du monde mais comme écran entre le monde et nous. Quand le langage se tait, quand l'image se fissure, quelque chose apparaît qu'on ne soupçonnait pas toujours, quelque chose non pas d'indicible ou d'ineffable mais de difficile à regarder. Des corps aussi affolés qu'affolants s'exposent ainsi dans des "petits" genres comme la pantomime et le tableau vivant, tour à tour défiant les "grands" genres et les revivifiant. De Deburau à Paul Marguerite, de Goethe à Zola, de Diderot à Howard Barker ou Wajdi Mouawad, une autre théâtre s'offre alors, une autre scène qu'on explore ici, ouvrant sur la question du dispositif dans une théorie générale de la représentation.

Dans une ville d'Orient qui le saisit et l'entraîne bien au-delà de l'exotisme galvaudé qu'il redoutait, un homme rencontre une femme, et l'amour qui les surprend alors menace de tout emporter. Secrètement, il l'appelle Nur, qui en allemand signifie "seulement" et se prononce Nour - un nom qui veut dire "lumière" en arabe. Seulement elle, seulement eux, seulement leurs corps et si peu de mots, seulement quelques jours, seulement ça. Seulement l'éblouissement d'une rencontre, un embrasement, un avenir bouleversé. Dans une chambre, au coeur d'une ville ravagée par la guerre, ils vivent intensément chaque instant de leur amour impossible, éphémère, absolu. Avec ce texte à la poésie déchirante, Arnaud Rykner fait entendre une voix sensuelle, vibrante et pure pour dire la mystique alchimie de la passion et l'urgence de s'y abandonner. Biographie de l'auteur Né en 1966, Arnaud Rykner vit à Toulouse, Il est l'auteur d'essais (parus chez José Corti, Gallimard et au Seuil) et de quatre romans publiés aux éditions du Rouergue: Mon roi et moi (1999), Je ne viendrai pas (2000), Blanche 20041 et Nur (2007). Egalement metteur en scène, il a monté des textes de Cocteau, Sarraute, Maeterlinck et Dominique Hubin.

Les manques du langage, les obscurs grouillements des tropismes, la vue qui empêche la vision, l'impuissance du théâtre à donner vraiment à voir, enfin tout ce qui évoque la difficulté d'atteindre la vérité du " petit pan de mur jaune ", tout ceci (et les différents moyens pour l'approcher) est suggéré dans cet essai qui semble en quelque sorte forcer le silence, ou plutôt le traquer à travers les expériences d'auteurs tant classiques (Marivaux, Racine, Molière) que contemporains (Michaux, Beckett, Sarraute, Duras), avec un passage par le naturalisme et le symbolisme fin de siècle. Aux " failles " décelables dans " le joyeux bavardage " de Figaro, dans la parole victorieuse de Célimène ou de Don Juan, s'ajoutent les dispositifs mis en place par la modernité pour faire " défaillir " la représentation : alors apparaît, ou plutôt surgit, sous le langage, derrière l'image cela que la littérature voudrait faire " advenir ".