Vies théâtrales. Le métier de comédien à Paris entre Lumières et Révolution

Extrait Avant-propos C'est Harold Pinter, cet ami Nobel, compagnon du whisky, qui, dans son théâtre et dans sa vie, écrivait ou disait souvent : «Ce genre de choses.» «Elle a six ans et demi, elle court dans un pré où il y a des coquelicots, en cueille un, s'aperçoit que sur sa tige il y a comme des petits poils, elle éclate de rire, ce genre de choses.» «Elle voulait le quitter, ne le supportait plus, ses colères, son égoïsme, elle prend en hâte quelques affaires, ouvre la porte, court presque dans l'escalier, il la rattrape et dans l'escalier la pousse, elle se relève et repart en courant. Lui s'appuie sur la rambarde et pleure, ce genre de choses.» Je raconte cela à Vincent Delerm, cet amoureux de l'écoute. Après un moment de réflexion, il est deux heures du matin : «Ce genre de choses, ce sera le titre du livre...», dit-il. * «Je suis la petite-fille d'un dictateur vénézuélien», dit-elle dès notre première rencontre, me voilà rassuré. Tout sera en ordre. Je me plais à imaginer un groupe de jeunes et beaux officiers, d'uniformes blancs vêtus, dague d'apparat à la hanche gauche, poitrine côté coeur couverte de médailles, et la petite-fille en tête. Je les vois fusillant mes adverbes excessifs, torturant jusqu'à l'aveu mes participes présents. Elle dit : «Je m'appelle Eugénie, bien sûr. Poumaillou-Ibarra, évidemment.» «Je suis belle, n'est-ce pas ?» interroge son regard. D'un regard j'acquiesce ! Nous n'avons que cinquante-cinq ans de différence, différence idéale, il faut me croire. Notre complicité fut immédiate. Son savoir au kilogramme s'avérera époustouflant. Nos fous rires seront les mêmes. Un an, tous les jours, déjeuners compris, sans l'ombre d'une ombre. Paternel parfois, entre deux problèmes de syntaxe, je soufflais sur les nuages nostalgiques de ses amours post-adolescentes. Quatre saisons ensemble, rassurez-vous, chers parents, bien évidemment sans l'être. Toutes les saisons. Le bouquin est fini, on est tristes. Mais heureusement, on se voit c't'aprèm pour régler des petits trucs, des hommages, des remerciements, notamment à Édouard Baer qui nous a enchaînés, ce genre de choses... Eugénie, bien sûr. Eugénie évidemment. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .

Résumé : "Longtemps, Sacha et moi avions été inséparables. Nous nous étions choisis pour grandir ensemble. C'était il y a quinze ans. De cette période, il ne me reste plus que quelques visages aux contours flous : mes parents adoptifs, qui s'occupaient si peu de moi ; Vadim, le père de Sacha, un colosse, un écrivain, qui croyait être l'éminence grise d'une mairie communiste ; Olga, la mère de Sacha, universitaire issue d'une famille de Russes blancs ; quelques amis, que j'avais cessé de fréquenter. J'avais cherché à enfouir ces souvenirs pour refaire ma vie, renaître ailleurs. J'habitais désormais avec Maïa et mon fils Ilias. J'avais un métier que je ne comprenais pas, effectuant des tâches dénuées de sens, sous les ordres de celui qu'on surnommait le Caporal. Je ne parlais plus à personne. En quelque sorte, j'avais réussi à m'arracher à mon passé et à faire de mes journées une surface lisse, sans événements et sans émotion. Pourtant, ce matin-là, quand Maïa me tira de mon lit à l'aube et me chassa sans que je sache de quel crime j'étais coupable, je sus que cette journée ne serait pas comme les autres. Vadim, Olga et Sacha allaient revenir dans ma vie, de la plus étrange des façons".