Marie de la Trinité Paule dite Marie. Une femme cachée

Revue de presse «La poésie, c'est autre chose», observait ironiquement Guillevic. Autre chose, mais quoi ? se demande Gérard Pfister. Et de traquer chez les poètes les mille et une définitions de cette chose insaisissable, monstre du Loch Ness, merle blanc, animal fabuleux. Depuis A comme Affirmation jusqu'à V comme Vie, en passant par L comme Licorne et M comme Musique (voir Verlaine : De la musique avant toute chose), Pfister promène le lecteur dans un dédale de paradoxes, d'approximations et de sentences plus ou moins décisives que l'on pourrait décliner à l'infini, et qui ont le mérite d'établir avec constance que le champignon qui n'existe pas existe bel et bien au-delà de toute métamorphose, ainsi que Dhôtel l'affirmait avec humour. (Lire, juillet 2008 )On peut lire des romans toute sa vie sans jamais s'intéresser à la théorie du roman. Cette indifférence n'est pas concevable à l'égard de la poésie, qui se nourrit constamment des questions qu'elle suscite. Tout poète, de quelque manière, témoigne de cette autoréflexion permanente et nécessaire. Et de ce vaste territoire de la pensée poétique, les 1001 définitions (en fait près de 700) que Gérard Pfister vient de rassembler et d'organiser témoignent à leur tour. Inédite à notre connaissance, la démarche est stimulante et pleine d'enseignements... A qui s'adresse ce livre ? Certes aux lecteurs de poésie, mais aussi à ceux qui, par crainte ou préjugé, se méfient, hésitent, ou, mieux encore, ne lui reconnaissent tant de prestige que pour mieux s'écarter d'elle. Avec un respect qui ressemble fortement à du mépris... Alors où ranger la poésie ? Et d'abord, est-elle seulement utile ? Seuls les esprits les plus vulgaires pourraient le penser... "La poésie n'est pas/une solution/ Aucune solution/ n'est une poésie", résume Serge Pey. Et si pour Goethe, dans "la sérénité et la conscience", elle trône au-dessus des partis, on ne peut taire sa force subversive. (Patrick Kéchichian - Le Monde du 31 octobre 2008 )

Le 15 septembre 1942, Serge Bermont, un jeune professeur de philosophie, est assassiné par la Gestapo de Strasbourg, après avoir subi interrogatoires et tortures chaque jour d'une longue détention. Son sort paraît d'autant plus choquant que l'intellectuel n'avait pas hésité à prêter allégeance dès la première heure au nazisme, la nouvelle "religion" d'Etat. La réponse à cette énigme ne se dévoilera que cinquante ans plus tard, lorsque son épouse Jeanne découvrira par hasard le fruit des recherches qu'il avait soigneusement dissimulées dans leur maison de montagne à Hohrod. Aux sources de la philosophie allemande auxquelles il a consacré ses travaux, resplendit la mystique la plus pure incarnée par Maître Eckhart. Mystique confisquée, niée dans sa vérité, par le nouveau maître d'Allemagne des années trente, le Führer... Une négation qui a commencé bien avant. Comme le démontre l'histoire de cette mystérieuse "Communauté du Haut-Pays", connue depuis le Moyen Age et dont la piste s'est ensuite effacée. Le fondateur de cette utopie, le fameux "Ami de Dieu", a-t-il existé ou faut-il croire les savants qui, à la fin du XIXe siècle, ont prétendu à une mystification ? Et qui est cet étrange banquier, Roland Merswin, qui aurait tout inventé : mystique visionnaire ou dangereux manipulateur? Héritier d'Eckhart ou ancêtre de Rosenberg, haut théoricien du parti nazi ? Ce roman de l'intégrité intellectuelle, aux accents apocalyptiques, ouvre sur une quête d'absolu qui interroge sans cesse le sens caché de l'Histoire au fil des siècles.

Après le triptyque de La Représentation des corps et du ciel composé de : Le grand silence (2011), Le temps ouvre les yeux (2013) et Présent absolu (2014), les mille poèmes de Ce qui n'a pas de nom (2019) constituaient une telle somme poétique et philosophique qu'elle semblait ne pas laisser de place à un second volume. Hautes Huttes est cette suite inattendue et pourtant évidente. Les deux livres se complètent comme le Yin et le Yang, le sans-nom et le nom, la vie et la mort. A l'épigraphe du poète-philosophe majeur de l'Occident, Lucrèce, répond ici l'épigraphe du plus admirable poète-philosophe de l'Orient, Li Po, quatre vers écrits sur la Montagne des Huttes : " Las d'agiter l'éventail de plumes blanches, / torse nu dans l'ombre verte de la forêt, / j'ai laissé mon bonnet au creux d'un rocher, / doucement sur mon crâne s'écoule le vent des pins. " Cet homme seul sur la montagne des Huttes, comme abandonné au bord du vide, c'est nous. Cet être sans cesse en déséquilibre, effrayé par la mort et comme incapable pourtant de vivre. " Que peut l'homme, interroge le poème / toujours absent // que cherche-t-il / de son grand pas bancal ". La vie est là, à portée de main, et sans cesse il la fuit. Pire, il la souille, il la détruit, comme si, de ne pas savoir en jouir, il l'avait prise en haine. " Qu'est-il arrivé / à cette vie // qu'on ne sache plus / l'aimer ", interroge le poème. Pourquoi cette pulsion de mort a-t-elle ainsi dévoré nos existences, nous entraînant et le monde avec nous vers l'abîme ?