L'horizon à mains nues. Roman

Ce n'était pourtant pas grand-chose, l'amour. Juste la synchronisation de quelques besoins et envies. " Churchill, le poisson rouge, spectateur muet et désespéré, assiste au naufrage live de Guizeh et sa déglingue de vie. D'Hector, le bébé dérobé dans un hôpital, à sa grand-mère Mamie, en passant par Philippe, l'amoureux transi (et donc jetable), Guizeh, héroïne, schizophrène et narratrice, n'en finit pas de tout vivre frénétiquement, d'avoir des sentiments hautement volatiles, de tout rater et de dilapider la carte à puce de sa vie. De fêtes qui se finissent dans le n'importe quoi en voyages-escapades qui ne mènent nulle part, Guizeh se fait une jeunesse qui ne se résout pas à vieillir, brûlant d'amours non étanchées et se cognant, comme les insectes de la nuit, aux globes lumineux et trompeurs de la ville. Dans ce premier roman au style syncopé et fortement imagé, Christophe Paviot fait le portrait d'une jeune femme écorchée vive qui pourrait être tout un chacun, prise dans les mailles impitoyables d'une grande ville trop petite. À ce compte-là, autant envier " le délicat stoïcisme du poisson rouge, il doit pourtant lui arriver de pleurer dans son bocal, mais ça ne se voit pas, personne n'en sait jamais rien. "

Résumé : "Transmettre, c'est tout ce qu'il nous reste, transmettre la vie avec son cortège de morts, transmettre ce qu'on imagine juste, mais personne n'est d'accord. Transmettre ressemble aujourd'hui à un crime sur cette croûte essoufflée, combien de temps notre douleur sera-t-elle habitable ? Anna se tourne vers moi, elle me demande si ça va, j'ai honte de sa question, je tords un sourire pour la rassurer, j'ai honte de ma réponse."

Elle s'appelle Martina Kannberg. Elle a soixante-seize ans, elle est la dernière grande figure d'Hollywood. Née et abandonnée en 1929 au bord de la route de l'Ouest, elle a su affronter sa beauté pour devenir une star. Blonde abrasive est l'histoire de Martina Kannberg, son ascension, sa gloire, sa relation douloureuse avec Scott, son fils, mais c'est aussi le portrait d'une Amérique déglinguée. Assassinat de Martin Luther King, explosion de la navette Challenger, élection d'Arnold Schwarzenegger, largage de la bombe atomique sur Nagasaki le roman plonge régulièrement au c?ur d'événements majeurs, sous les regards croisés de l'actrice et d'Américains moyens. Une star traverse l'histoire de l'Amérique, elle est traversée par l'histoire de l'Amérique.

Le mec l'aborde brutalement, hey mec. Il va lui proposer l'embrouille ou un truc illicite. Rue déserte, la nuit. Alors lui, il approche son front au bord de la casquette de l'autre, les yeux calés dans les siens. Ouais? Dis, ça t'intéresse une machine à café? Je bois pas de café. Ah ok, salut, bonne soirée. Bonne soirée a toi aussi. Faire peur à celui qui veut faire peur, ça c'est son truc. Il se déplace toujours avec un livre épais de Shakespeare à la main, histoire de défoncer la gueule du premier agresseur. Le truc est très abîmé, mais il n'a jamais abîmé personne avec ça, il a vingt-huit ans et il ne s'est jamais vraiment battu. Les livres, il les lit rarement, il résume leur utilité à celle d'une arme. Et puis, le peu qu'il en connaisse, il trouve que les écrivains la ramènent trop en général, ces types ont zappé que les gens ne lisent que pour s'endormir. Voilà ce qu'il en dit.Ses parents l'ont baptisé Anthony mais il préfère se faire appeler Arnaud, son second prénom. Un héritage du côté de son oncle, son parrain, celui qui bosse chez Citroën à l'usine de la Janais. Un homme soudé une vie entière aux lignes de montage, à encastrer des éléments de plastique et de métal, sous la vigilance de la productivité.Il a quelqu'un, elle s'appelle Estelle. Il a quitté quelqu'un d'autre pour elle. Une Stéphanie qui téléchargeait des films toute la journée en faisant cramer des bougies à la cannelle. Il se souvient très bien de ce qu'il pensait de leur relation après deux mois seulement passés ensemble, il se disait qu'ils étaient parfaits l'un pour l'autre, parfaitement incompatibles. Elle n'avait pas duré longtemps la période où ils avaient été si bien, l'un contre l'autre, à s'effleurer du bout des sentiments. Cette histoire avait quand même tenu deux ans trois quarts, il n'avait pas su comment la quitter. Il s'était même posé la question du suicide, ça lui paraissait plus facile que de la laisser. Il ne voulait pas la blesser, cette Stéphanie aurait pu se couper un bras pour lui. A l'époque, il avait même songé à s'engager dans l'armée pour partir à la guerre. La lâcheté fait faire de sacrées conneries quand même. Ses parents auraient pu perdre leur fils en Afghanistan à cause d'une fille fragile. Mais il n'est jamais parti courir dans le désert comme une charogne en guerre, il savait qu'une fois là-bas, ce n'était pas si simple de se faire percer la peau. Il aurait pourtant bien aimé que d'autres choisissent à sa place, si possible des ennemis, qu'on le ramène dans un rectangle sous un drapeau. Mais non, il ne s'est pas engagé, ni dans l'armée ni avec Stéphanie. Il l'a larguée un soir au jardin du Thabor, devant la volière des inséparables. Il l'a revue une seule fois depuis, un samedi, à la tombée du jour, il faisait de l'essence au Centre Aima, à la pompe de chez Carrefour. Les diodes lumineuses du tableau indiquaient qu'il avait déjà enfilé vingt bons litres dans son réservoir, quand la bagnole de Stéphanie était venue se coller au tuyau d'en face. Il l'avait regardée, complètement déboîté, incapable d'articuler un truc gentil, rien, même pas une saloperie. Il était remonté dans sa caisse, une sous-marque de Renault délocalisée en Roumanie. Il n'avait pas allumé la radio, songeant plutôt à ce qu'avait été la vie avec elle, songeant à ce qu'aurait été la vie avec elle. Il s'était évaporé dans la nuit, la ville de Rennes lui semblait assez grande pour vivre aux côtés de ses ennemis ou pour coexister à un quart d'heure de route d'un coeur massacré.