Les hommes

Si la qualité d'un roman dépend de la substance du thème, de l'intensité de l'écriture et de la nature du style, Richard Morgiève a tout bon. Son livre est multi-thématique, sa prose hypnotique. Quand à son style, il montre, n'en déplaise aux romanciers qui écrivent des rédactions de khâgneux, qu'on peut pulvériser les virgules, les pauses, pour trouver un autre rythme, plus furieux, entre la corrida et la techno. Richard Morgiève, qui n'a plus vingt ans depuis longtemps, peut non seulement remettre à leur place les sous-produits de Bret Easton Ellis qui passent à la télé, mais leur prouver aussi qu'il en est des mots comme de la sculpture ou de l'art contemporain : ne fait pas de l'art brut ou de l'Arte Povera qui veut. Le délire autour d'une vie mal racontée ne fait pas un livre. Il faut au moins, comme Richard Morgiève, un univers à interroger, des gens à interpeller, des questionnements sur l'homme, ses fêlures, ses amours et ses plantages, ses érections. Avec son titre un peu bizarre, Deux mille capotes à l'heure, Richard Morgiève va sans doute attirer quelques bandeurs mous tout durs à l'idée de savoir comment on fait. Il n'a pourtant rien du pendant masculin de Catherine Millet. Son histoire-fable est plus folle et plus excitante, plus libre et moins codée : ses deux héros s'approchent, s'échappent du banal, se tortillent les neurones lors de crises de folie tendre. On attendait quelqu'un qui sait regarder l'homme, le désir, la ville. On l'a trouvé. --Laurent Galiana--

Février 1942 : un petit Polonais et une jeune femme romantique se rencontrent dans une ville de la province ardéchoise. Aussitôt c'est la passion, immédiate, celle qui brûle, qui enivre. Profondément excessif, d'un égoïsme et d'une avidité que seul tempère l'amour qu'il éprouve pour les siens, le petit Polonais flirte insolemment avec les frontières du bien et du mal : trafiquant sans scrupule pendant la guerre, il deviendra à la Libération un commerçant impitoyable.Trente ans après le suicide de cet homme, son fils cadet tente de ranimer la force, les faiblesses et les passions de ce caïd brisé par la mort de la seule femme qu'il ait aimée.

Un homme parle à son corps et à celui de la femme qui l'a quitté. Dernier recours quand tout est foutu, pour ne pas être un homme mort. Dans une douce incantation à lui-même, il cherche à reconstruire sa chair morcelée par l'absence. Quand le désespoir est absolu, le corps est le seul salut. Alors rester vivant, malgré les terribles images de l'amour perdu. Essayer de s'aimer, jouer, mais se sentir toutes les secondes comme une planète abandonnée, divaguant à la recherche de l'autre. Et se relever, tenter l'impossible. Etre un corps en paix, un corps qui sera peut-être à nouveau désiré. Se le dire, oublier les larmes, continuer. Avec cet hymne, cri d'amour universel, à la fois harmonieux et déchiré, Richard Morgiève bouleverse le lecteur. " Ton corps " a été enfanté par " Ma vie folle ". Il est le deuxième volet d'un diptyque dont Richard Morgièvre est la dépouille.

Une femme dit un jour à un homme qu'elle l'aime moins : c'est le départ et l'obsession de Ma vie folle où, autour de cette déclaration accablante, Richard Morgiève revient sur toutes les déchirures de son existence, sujets déjà d'Un petit homme de dos (1988) et du très beau Sex Vox Dominam (1995). Sa mère morte d'un cancer lorsqu'il avait sept ans (et à laquelle le livre est dédié, "pour la remercier de tout ce qu'elle m'a donné en plus de la vie"), son père, suicidé au gaz lorsqu'il en avait treize rendent plus violente la peur de l'abandon, occasion de faire la preuve d'un lyrisme très cru qui ne craint ni les larmes, ni l'excès.Il y a un silence qui s'appelle la mort il fait peur à ceux qui comme moi s'étourdissent de mots j'aimerais ne plus avoir peur de la mort et surtout ne plus y penser comme à une solution. Écrire pour ne pas mourir devient ici le motif lancinant d'une littérature d'écorché vif, où la quête de la vérité ne cède jamais devant la violence de la voix... --Céline Darner