Au service secret de Marie-Antoinette Tome 3 : La mariée était en Rose Bertin

Résumé : A l'article "Police" de l'Almanach de l'An II (1793) - sorte de who's who de l'Ancien Régime -, figure la liste des douze administrateurs chargés d'assurer la sécurité des Parisiens. Rien ne prédispose ces hommes à encadrer la capitale : l'un est chocolatier, un autre, architecte. On trouve même, parmi eux, un poète et un fabricant de cosmétiques... Ils ont été choisis pour leurs seules convictions politiques ! En suivant l'itinéraire de ces individus qui firent la Terreur, on redécouvre vues des coulisses : la prise de la Bastille, l'invasion des Tuileries, mais aussi les dernières heures de Louis XVI au Temple ou la persécution des Girondins. Plus on avance dans les ténèbres, plus ils tiennent un rôle actif, visible, engagé. En août 1793, les douze tyrans minuscules sont à pied d'?uvre, la partie peut commencer ! Mais le destin de ces policiers est déjà scellé. Ils vont être tour à tour soupçonnés, accusés ou convaincus de corruption. Leur drame aura été d'avoir eu plus de responsabilités que de pouvoir, et plus de pouvoir que de jugeote. Autant l'action des grands révolutionnaires est connue dans les moindres détails, jusqu'à faire partie de la mythologie républicaine ; autant le rôle des petits est resté dans l'ombre. L'instauration de la République dans la liberté, l'égalité et la fraternité, c'est Paris asservi, abruti, saigné à blanc par douze policiers dont Frédéric Lenormand restitue avec minutie les actes et le sinistre zèle. De l'apprentissage à l'apogée des monstres, cet ouvrage historique et critique se veut bien plus qu'une simple biographie collective ; c'est une traversée des années révolutionnaires considérées sous l'angle des petits artisans de l'oppression.

Résumé : Nicolas-Joseph Lecacheur est commissaire de police sous le Directoire. Sorte de Maigret d'une Révolution finissante, il tente de faire régner l'ordre à Châlons-sur-Marne entre sa femme, qui vient de profiter de la nouvelle loi sur le divorce et ses concitoyens, prêts a s'exalter pour tout ce qui leur fera oublier la Terreur. Justement, Lecacheur vient d'incarcérer un Jeune vagabond dont la présence met la ville en émoi. Convaincus que ce bel inconnu n'est autre que Louis XVII miraculeusement évadé du Temple, les Châlonnais reconstituent autour de lui une cour fantasque et insolente. Seul contre tous, Lecacheur s'acharne à mener l'enquête. Il recueille les témoignages, déjoue les pièges qu'une main invisible s'ingénie à semer sur sa route et démêle peu a peu un écheveau où se confondent secrets de famille et vertigineux secrets d'Etat. Avec ce nouveau personnage d'enquêteur, Frédéric Lenormand nous entraîne à la découverte d'une des époques les plus mouvementées et les plus mystérieuses de l'histoire de France.

Résumé : Septembre 1793, " La Grande Terreur " a commencé. Les députés encouragent les sans-culottes à jeter en prison tout individu suspect : les nobles - avec femmes et enfants -, mais aussi les étrangers, les prêtres, les avocats, bref tous ceux qui n'ont pas fait clairement acte d'allégeance à la Révolution. Les prisons de Paris sont bientôt bondées. L'Etat réquisitionne les cliniques privées pourvues de barreaux. La pension de Jacques Belhomme, rue de Charonne, est aussitôt du nombre. Marquises, banquiers, journalistes, comédiennes célèbres, officiers, une foule d'anonymes en disgrâce soudoient médecins ou policiers pour y être transférés sous prétexte de maladie. Dans l'ombre de la guillotine, les détenus politiques côtoient les fous, pensionnaires habituels du lieu. Evoquée dans la plupart des ouvrages sur la Révolution française, la pension Belhomme n'avait jamais fait l'objet d'une étude historique. Les innombrables rapports de police et lettres de détenus ont permis à Frédéric Lenormand d'analyser le système de corruption dans lequel se débattaient vrais et faux malades, puis de reconstituer une à une la vie des cent seize détenus. Le destin de ces prisonniers, connus ou non, forme une " biographie collective " des plus romanesque, dans une atmosphère à mi-chemin entre Ubu et la maison du Docteur Petiot.

Extrait Comment Voltaire prit un parti audacieux et se fit couler un bain. En son deuxième étage de la rue de Longpont, Voltaire éprouvait une impression étrange : il se sentait un peu moins mourant que d'habitude. Il dut se rendre à l'évidence. Il n'avait mal nulle part, il allait presque bien. La nouveauté de cet accès de santé le désarçonnait, il fallait le dominer. L'énergie lui donnait de l'audace, le moment était propice à de grandes résolutions. Il décida de se faire monter un bain. On se récria. Un bain, en hiver ! Il était patent que se laver gâtait la vue, engendrait les maux de dents, fanait le visage et vous exposait au froid. Déjà, en été, ces ablutions dénudées étaient réservées aux téméraires capables de braver les redoutables effets de l'eau et du savon. - Vous avez raison, admit l'intrépide. Son courage l'effrayait. Pour n'avoir pas à se dédire, il prit des mesures conservatoires : on calfeutra portes et fenêtres pour étouffer le plus infime courant d'air aux conséquences tragiques, on créa dans son cabinet une chaleur d'étuve, on reconstitua pour lui la moiteur de l'ie. Chacun fut réquisitionné pour alimenter un feu de forge dans la cheminée comme dans le poêle, derniers remparts du génial cerveau contre la morsure du gel. Quand on eut créé une touffeur de hammam où ne manquaient que les odalisques, Voltaire envoya chercher son bain dans la rue avant qu'une végétation tropicale ne germât sur le parquet. On n'en avait pas fait davantage pour le baptême de Clovis. Les gens bien informés avaient connaissance d'un projet qui consistait à pousser l'eau jusque chez les particuliers à l'aide d'une pompe installée sur la colline de Chaillot. C'était une idée folle que l'on réaliserait peut-être un jour. Pour l'heure, l'eau courante courait encore sur deux pattes. Dumoulin, le logeur, héla un porteur de bains qui passait avec sa carriole, sa réserve d'eau, son bois, sa baignoire et ses paniers pleins de savons, huiles, onguents, crèmes, en un mot, tout ce dont Sapho ou Cléopâtre eussent rêvé, y compris, sur commande, le lait d'ânesse. Tandis que se faisait dans l'escalier un va-et-vient de toute la maisonnée pour apporter le matériel et le liquide dans les hauteurs où vivaient les penseurs, Voltaire se félicita d'être né en un temps où la modernité vous offrait tant de confort. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .