Meet N° 12 : Le Caire/Vancouver

Lui est venu seul dans cette capitale du golfe Arabo-Persique. Il est l'étranger. Elle le nomme le dérangeur. C'est pourtant elle qui mène la révolte contre les hommes, le mariage, la religion, la société. Leur chemin passe par le désert et les lieux de la ville cosmopolite - lobby, ascenseur, spa, chambre, parking. Dans ce pays où l'amour est interdit, ils tentent d'écrire une autre histoire. Dix ans après La Restitution, Hadrien Laroche propose avec La Mort clandestine un traité des passions en temps de clandestinité. Hadrien Laroche est né et vit aujourd'hui à Paris. Après avoir étudié les lettres et la philosophie, il a travaillé et vécu en Europe, en Amérique du Nord et en Asie occidentale, et publié une quinzaine d'ouvrages, fictions et essais, traduits en plusieurs langues.

Extrait H. NÉE BLOCH H. née Bloch urinait debout dans la baignoire sabot avec sa mère en tête. Le jet d'eau qui coulait depuis le pommeau de la douche contre son corps de dame nature, mouillait la houppe de ses cheveux gris, continuait le long des rides sur son visage, noyant des yeux de hibou, grands cernes qui lui faisaient des disques gris autour de pupilles noisette, suivait les plis heureux de sa poitrine de mère et de musc, trempait son ventre large et rond - le creux du nombril qui s'était nourri de sa mère centenaire - passait sur la toison ruisselante où cette eau se mêlait à l'urine, liquide à peine coloré qui dégoulinait maintenant sur des jambes fameuses, le long de cuisses puis de mollets où la vie depuis peu circulait de Charybde en Sylla, entre les caillots de sang errant dans le fleuve violacé de ses artères. Ce matin-là elle renaissait encore une fois. Elle s'ébattait. La cabine de bain semblable à celle où s'engouffre un équipage entier dans un film des Marx Brothers et où un écrivain comme elle originaire d'Europe centrale, Witold Gombrowicz, l'auteur de Pornografia, dort pour une nuit, lorsqu'il part pour ne plus revenir : "Et comme ça je m'éloigne, écrit-il. Sans du tout me retourner. Je m'éloigne et ne sais rien de ce qui se passe derrière moi". Après la douche, la cabine semblait l'arche sauvée d'un naufrage, comme si une tempête de mer avait soudain dévasté le lieu, éclaboussant les murs du sol au plafond, laissant des flaques au fond du bidet, du lavabo et sur l'antique carrelage années cinquante jaune et bleu. Elle était sortie de la salle de bains enveloppée dans une serviette de la taille d'un couvre-lit, d'une toile de maître représentant une bataille ou bien même d'une tente bédouine sous laquelle un clan nombreux - cousins, neveux, grands-parents - une communauté entière aurait pu vivre, manger et dormir. Sous son drap d'or, en réalité une serviette élimée, rêche à force d'être propre, son corps s'affairait de bon matin dans la cuisine où elle passerait la journée. --Ce texte fait référence à l'édition Poche .

- Si c'était un peuple? - Les Bosniaques. - Si c'était une terre? - En Territoires palestiniens. - Si c'était une langue? - La langue française. - Si c'était une couleur? - Neige. - Si c'était une forme? - Ligne droite et arabesque. - Si c'était une situation? - Lorsque tout est encore possible mais que rien ne permet plus d'espérer. - Si c'était un portrait? - Le mien dans le regard de l'étranger.