La violoncelliste

Résumé : Un homme qui derrière sa fenêtre se vante de déceler l'humeur des habitants du quartier au timbre de leurs pas, jusqu'à ce qu'un mystérieux inconnu qui embrasse les arbres ruine sa théorie sur la transparence des hommes ; un facteur dont les doigts oscillent comme une baguette de sourcier dès qu'il a une lettre d'amour dans les mains ; un écrivain qui au désespoir de son éditrice n'aspire qu'à lire, cultiver son jardin et écouter de la musique. Tels sont quelques-uns des personnages loufoques qui peuplent cet ouvrage. Le narrateur de chacun de ces treize récits, à la fois pétillants d'humour et teintés d'une douce mélancolie, est un intellectuel vieillissant en proie au malaise existentiel, à la solitude ou à la tristesse causée par la perte d'un proche ou le départ d'une femme. Alors qu'il tente de fuir le quotidien aseptisé, il se retrouve embarqué malgré lui dans des aventures cocasses et confronté à une série d'excentriques, bobos et artistes ratés. Revenant à la veine satirique où il excelle, Michael Krüger fustige les dérives de l'époque, le déclin de la culture, et porte sur ses contemporains ¿ et sur lui-même ¿ un jugement féroce avec une verve enjouée et corrosive. Traduit de l'allemand par Barbara Fontaine Michael Krüger, né en 1943 à Wittgendorf (Saxe-Anhalt), vit à Munich, où Il est préside l'Académie bavaroise des beaux-arts, après avoir longtemps dirigé une prestigieuse maison d'édition et édité la revue Akzente. Il est l'auteur de nombreux recueils de poèmes, de nouvelles et de huit romans abondamment primés en Allemagne. Parmi eux, Himmelfarb, distingué par le prix Médicis étranger. Barbara Fontaine traduit essentiellement des auteurs de fiction contemporains, parmi lesquels Ursula Krechel, Hans-Ulrich Treichel, Katja Lange-Müller, Robert Menasse, Thomas Hettche, Katja Petrowskaja. Elle est lauréate du prix André-Gide 2008 pour la traduction d'Un pays invisible de Stephan Wackwitz, et du prix Amphi 2010 pour la traduction de Près de Jedenew de Kevin Vennemann.

Loin des périples exotiques, Michael Krüger nous emmène cette fois dans notre bon vieux Sud-Ouest, à l'abri du tympan de Moissac, de l'armagnac et du foie gars. Oui, mais... cette apparente Bucolique dissimule des abîmes. Des abîmes de perplexité pour le peintre allemand qui a cru trouver ici et le calme et l'inspiration ; et pour nous aussi, lecteurs affolés par un tourbillon de mystères où les personnages apparaissent et se métamorphosent comme autant de fantômes entre les collines du Gers et les ruelles de Florence. Des abîmes dont le moindre n'est pas, tout simplement, l'Enfer : car Virgile a quitté les frais pâturages pour nous faire traverser les cercles brûlants de La Divine Comédie. Brûlants, très brûlants... mais cette " ardeur " n'est-elle pas le prix à payer pour qui veut être artiste ? L'ironie primesautière de Krüger n'est peut-être pas son dernier mot.

Michael Krüger nous a habitués à un humour décapant, même lorsque le sujet et le ton sont d'un plus grand sérieux -comme dans ce Himmelfarb qui lui a valu le prix Médicis étranger en 1996. Il revient là à sa veine satirique. C'est cette fois le milieu littéraire et éditorial- il le connaît si bien de l'intérieur ! -qui fait les frais de sa verve et de son écriture enlevée. Invention ou réalisme ? Ces farces désopilantes forment un kaléidoscope délirant de récits, de saynètes et d'allocutions ravageuses, mais sans trop de méchanceté. Il faut voir la Foire de Francfort ! La littérature est une grande famille, dans laquelle Dieu, les éditeurs et les artistes reconnaîtront les leurs. Michael Krüger, né en 1943 à Wittgendorf, vit à Munich où il dirige une maison d'édition et la prestigieuse revue littéraire Akzente. Lauréat de plusieurs prix littéraires allemands, il est l'auteur d'une douzaine de recueils de poèmes, six récits en prose, trois romans dont La Violoncelliste, en cours de traduction.

Choix de poèmes extraits de "Vor dem Gewitter" (Suhrkamp Verlags, 2003) traduits par Joël Vincent avec le texte original en regard. Pour l'auteur, la poésie existe comme tension entre une apparence lisible et un soubassement trouble, en un équilibre fragile. La fugacité s'impose notamment par une suite, discrètement ironique, de faire-parts et d'éloges funèbres évoquant des types thématiques.