Les rêves de bleu doivent être rangés dans un classeur à part

Fous d'amour, Mike et Nina pensent pouvoir échapper à l'Histoire, au poids de cet héritage qui leur colle à la peau. Jeune Allemand, fils de Nazi, Mike fuit la demeure maternelle loin devant lui, " là où le nom de Franz Reinhardt ne dira rien à personne. " Journaliste à Libé, gauchiste, fille de déportée, Nina refuse son étiquette de Juive de service, " Nina la juive. Nina Kiakowsky, le nom de mon père, un nom d'Israélite, voilà c'est dit. " Un amour des années 1970 sous le vent de la révolte, dans le Nord de l'Allemagne, sur les plages désertes de Wijk aan Zee, à Lisbonne, à Paris. Nina, la Shoah-girl, et Mike, le fils de Nazi, se cherchent et se perdent, lui, fuyant la honte, elle, voulant savoir enfin qui elle est, voulant pardonner, mettre la douleur de côté.

Ils vont, ils viennent. Leurs vies, leurs amours se croisent, se frôlent, se rapprochent, se perdent. Voyages, échanges, amitiés, amours, ils semblent d'une disponibilité infinie. Parfois, de la terrasse de café où elle s'attarde, lit ou écrit, elle voit passer l'un d'eux. Ils sont intemporels. Paris leur appartient, même si aimantés ailleurs ils ne cessent de partir. Paris les attend, comme leurs pareils nomades et rêveurs d'entre les guerres du siècle dernier, comme ces jeunes flambeurs d'aujourd'hui debout sur les places publiques au petit matin.

Le temps d'écouter les infos en finissant mon café, de prendre une douche, d'enfiler un jean et une chemise à fleurs pour honorer le printemps, j'étais fin prêt. Prêt pour affronter le pire. Un coup d'oeil dans la glace du couloir avant de partir. Oui..., bof... En fait je ne suis jamais content de ce que je vois quand je me regarde. A l'intérieur je me sens des ressemblances avec Brad Pitt, mais ce que je vois dans le miroir c'est un type tout à fait ordinaire, de taille moyenne. Cheveux châtains, yeux marron. Ni beau ni laid. Un type comme on en voit des millions. Ça m'énerve."

Au jour le jour, cette ballade des femmes du temps jadis... et de leur délicieuse descendance actuelle trace les séquences d'une longue vie amoureuse entre le Val de Travers et le lac de Bienne, avec des mots toujours aussi abrupts pour dire la dureté quotidienne de la vie du paysan de montagne, des mots qui ont la saveur des baies sauvages, une odeur de racines âpre, rugueuse comme la gentiane. Mais le bouchoyeur est un tendre élevé à la dure par l'Oncle Marc dont la figure et la mort sont le pivot de cet hymne à la vie.