Notre histoire elle s'écrit en quelques maux. Dialogue entre une mère et sa fille

Résumé : Le Manangarezo serpente sur la côte Est de Madagascar. Ceux qui ont bu l'eau de sa source enchantée reviennent toujours à Madagascar pour la boire de nouveau. Parmi eux, un jeune entrepreneur aventureux a voyagé dans tous les coins de cette brousse magnifique pour construire des ponts, des routes et des bâtiments. Ce récit superbement illustré se déroule dans les années soixante-dix, peu après l'Indépendance et juste avant la descente inexorable vers le sous-développement durable. Il raconte sa vie, ses chantiers, ses rencontres.

Un voyage dans le milieu professionnel des services de l'Aide Sociale à l'Enfance. Le personnage central, un travailleur social, se remémore des situations vécues et peu à peu se laisse emporter dans une forme d'irrationalité. Les histoires familiales deviennent de plus en plus insupportables, violentes et envahissantes. Il essayera, sans succès, d'échapper à ses obsessions. Plus un cri qu'un écrit, ce travail pose la question des limites à l'investissement professionnel dans les métiers du social et de l'aide à la personne. Depuis plus de vingt ans, Frédéric BENNAÏ, travailleur social, chargé de prévention puis chef de service dans le cadre de la protection de l'enfance, a suivi de nombreuses familles en difficultés. Il a toujours été sensible à la question de l'éthique et à la notion de juste distance que chaque professionnel devait adopter face à un public traversé par de multiples souffrances. Ce livre retrace une véritable immersion dans les services sociaux. Une vision singulière du travail et de la délicate et violente mission des travailleurs sociaux aujourd'hui face à des usagers de plus en plus marginalisés et fragilisés par la société. Ce premier livre, permet à l'auteur, de mettre en lumière de manière romancée mais réelle, à une époque où l'on évoque fréquemment le burn-out, l'épuisement professionnel auxquels se trouvent confrontés les travailleurs sociaux.

Poussé par l'inspiration, l'être parfois lettre, joue de l'écriture pour partager ses joies et ses peines. Ce jeu de l'être, ce je de lettres restent une invitation pour le lecteur, pour la lectrice à compléter cet ABC d'air d'une vie par sa pensée. D'Amour à Zénith, laisse-toi aller à tes pensées, fige-les et sois acteur de ta lecture, par ton écriture. Une page par lettre, pour que tu planches doucement à la rédaction de ton livre. Et toi, t'en penses quoi ? Chaque lettre sera l'occasion de plonger dans ton histoire. Amour, Bravoure, Chagrin... mais aussi X, Wilde, Virus. Laisse venir tes analogies, tes souvenirs, prends ton temps, émerge ta vie. Ecris, dessine, pose cet instant présent d'un ABC d'air d'une vie, de ta vie, lettre par lettre, découvre ton "Je t'aime". Je t'ai fait partager une partie du mien, ose ton ode à ta vie. Vas-y, et merci, cher(e) toi.

Le "poète" dont il est question, ici, est une sorte d'homo ubicuitus. Il se déplace dans notre histoire, il habite un recoin de notre cerveau, que l'on ne visite que lorsque l'on nous y guide, de peur de s'y perdre, de peur d'être décalé de la réalité pesante et convenue que d'aucuns nous montrent comme intangible et irrémédiable. Le "poète" est multiforme, plutôt sans forme, et cent visages. Il est ce que l'on est. Il donne le change, aussi. Le "poète" n'a pas les pieds sur terre, ses mains sont calleuses, il a dû construire un puits et planter un arbre, à la force du poignet. Il a fait des enfants. Il a pu commettre un livre. Le "poète" n'affronte jamais les autres, se bat contre lui-même. Le "poète" filtre le langage, les "mots" . Vigneron de l'écriture, il fait macérer les idées dans le faisceau de ses expériences, il travaille le style, le fait mûrir, l'élève en fûts de chêne. Fait tout de A à Z, jusqu'à la mise en bouteille, fabrique les étiquettes. Le "lecteur" reçoit ainsi une boisson spécifique qu'il est censé décanter, pour en dégager le "poème" ; plus fort, plus corsé, plus fruité, plus grisant ; surtout s'il n'est pas "spécialiste" . Le savoir-faire du "poète" , tradition réinterprétée. Le poème n'existe que s'il est bu. Il est long en bouche.