Classe ego

Jeune écrivain, Laurent L. vient de publier son premier roman. Il s'est acheté un costume neuf en prévision d'un passage à la télévision. Mais rien ne vient. Son livre passe inaperçu. Laurent L. s'apprête à retourner au néant lorsqu'il reçoit un appel de Lagodasse, un comique médiatique en pleine gloire dont les sketches font rire des millions de téléspectateurs. Lagodasse a trouvé son roman sur un banc et l'a lu. Comment résister à l'énergie vitale de Lagodasse, à son tempérament de lutteur de la scène? L'humoriste grand public affiche sa fascination pour la mélancolie timide du romancier. De ce mariage délirant entre deux mondes, Laurent L. fait l'apprentissage à travers une équipée aussi burlesque que lamentable. Satire féroce du spectacle contemporain, Comique de proximité s'attaque avec une pointe acérée à ces icônes médiatiques que sont devenus les humoristes.

Résumé : "Je vous tiens responsable de l'alcoolisme de Jackson Pollock, de la folie d'Artaud, de la mort de Jean Eustache ! " Ecrivain reconverti dans les arts plastiques, Machond se veut le porte-parole de toutes les avant-gardes. Exilé dans le bocage d'une région pluvieuse, il habite une " maison-champignon " conçue dans les années 60. Là, les projets artistiques fusent : installer une webcam sur le parking d'un restaurant routier ou produire une série compulsive de hérissons à la gouache. Paradoxe : Machond, qui croyait séduire les critiques de haut vol, est bientôt adopté par une tribu de peintres du cru, figuratifs et réactionnaires. Mais le virus de l'action artistique le ronge. Chacun de ses gestes s'inspire de Breton, Debord ou Duchamp. Au fil des " performances " ratées, il pourfend le cinéma commercial auprès d'un jeune réalisateur ou défend la pureté architecturale auprès de maçons obtus. Bientôt, une passion hésitante pour Mme de Mauprès, épouse de dentiste et mécène locale, le mène à une escapade parisienne. Mais ce bref séjour en compagnie de jeunes branchés méprisants sonne le glas de ses espoirs. Comédie loufoque sur le monde de l'art, La Dilution de l'artiste dessine une désopilante galaxie de créateurs vexés, ratés ou pseudo-branchés, comme autant de cercles de l'enfer entre Paris et la province.

L'art contemporain n'est pas tout l'art, mais simplement l'art dont les conditions de production paraissent le plus en phase avec notre époque. Il n'a a priori rien à voir avec la peinture, pas plus avec l'expression corporelle, la vidéo ou la peluche rembourrée, mais toutes ces pratiques peuvent à certains moments, et sous certaines conditions, en faire partie.L'art contemporain est un monde en soi. Les différents corps qui le constituent, artistes, théoriciens, critiques, institutions, commissaires d'exposition, galeristes et collectionneurs, sont d'égale importance. L'artiste n'y a pas plus de rôle central que le commissaire d'exposition, qui préfère désormais s'envisager sous l'appellation anglo-saxonne de curator.Afin d'éviter d'inutiles débats quant à la prédominance de telle ou telle de ces entités, du reste mouvantes (un artiste peut-être conduit à curater, un curator à faire fonction d'artiste), on parle sans distinction d'acteurs de l'art.Tandis qu'à la notion trop vague de «public», on substitue la figure individuelle du spectateur, devenu regardeur.Enfin, lorsque les acteurs de l'art s'organisent pour donner quelque chose à voir au regardeur, il n'est pas question d'exposition mais de monstration.Cette distinction paraît spécieuse au badaud ordinaire, mais le regardeur, lui, sait qu'il a affaire à une monstration, ou à une plaisanterie.Jean-Philippe Delhomme.

Résumé : "C'est facile, d'écosser les petits pois. Une pression du pouce sur la fente de la gousse et elle s'ouvre, docile, offerte. Quelques-unes, moins mûres, sont plus réticentes - une incision de l'ongle de l'index permet alors de déchirer le vert, et de sentir la mouillure et la chair dense, juste sous la peau faussement parcheminée. Après, on fait glisser les boules d'un seul doigt. La dernière est si minuscule. Parfois, on a envie de la croquer. Ce n'est pas bon, un peu amer, mais frais comme la cuisine de onze heures, cuisine de l'eau froide, des légumes épluchés - tout près, contre l'évier, quelques carottes nues brillent sur un torchon, finissent de sécher. Alors on parle à petits coups, et là aussi la musique des mots semble venir de l'intérieur, paisible, familière. On parle de travail, de projets, de fatigue - pas de psychologie".