Rue des Pâquerettes

Hanna, grand-mère, vient tous les jours à la maison depuis que maman lui a dit qu'on allait bientôt rejoindre mon père en France. La vie est difficile pour lui sans nous, nous lui manquons, la décision est prise. Moi, au début, j'ai rien ressenti, je connais pas l'effet que ça fait d'être là-bas... Ensuite, une inquiétude s'est mise à marcher partout avec moi... La tristesse par-dessus... Quitter Hanna, le reg, ma tribu, Abdel, tout ; j'ai averti l'école de mon départ ; ma maîtresse est ravie pour moi ; elle dit qu'en France, il y a des feux verts, rouges, qui règlent la circulation, des cabines d'ascenseur dans les maisons qui sont très hautes, des trains qui roulent dans les tunnels. - Ton père habite où ? Quand je lui ai répondu Nanterre, elle était plus ravie du tout pour moi ; elle m'a regardé comme quelqu'un qui a pas de pot." Nous sommes en Algérie, quelque temps avant l'Indépendance. Le narrateur est un petit garçon de sept ans. Il porte le nom d'une des plus anciennes tribus du pays, "Charef"... C'est l'institutrice qui le lui a dit ! Il est fier de ses origines : ça lui donne une certaine assurance face à ses camarades de classe qui le maltraitent parce qu'il vient de la campagne. En effet, la famille a récemment quitté son reg caillouteux pour s'installer en ville, et le père est parti travailler en France. Il ne sera pas là pour voir grandir ses enfants ; il ne sera pas là non plus pour assister à la fin de la guerre et voir son pays accéder à l'Indépendance. En France, il vit dans un bidonville et trime comme un forcené. Son père absent, le petit garçon se souvient des bons moments passés avec lui, des séances au hammam. Plus tard, ce sera le cinéma, la magie de l'écran et des acteurs... En France, une fois la famille rassemblée, la vie ne sera pas facile non plus. Comme si, partout, il fallait se battre pour exister, qu'on soit chez soi, sur la terre de ses ancêtres, ou immigré, sur celle des anciens colons... Avec une émotion à fleur de peau et des mots simples, Mehdi Charef dresse le portrait attachant de son pays et de sa famille. Truculents, fragiles ou violents, ses personnages s'imposent longtemps dans l'esprit du lecteur.

Drôle de thé ! Thé à la boue, thé au béton. Drôle de harem ! Boue des bidonvilles, béton des HLM. Tout ce que nous ne savons pas, et ne voulons pas savoir, sur comment ne pas vivre en lisière de Paris, Madjid et ses potes, des seize à dix-huit ans, nous le disent comme personne jamais ne l'a dit. Personne ne pouvait le dire comme Mehdi Charef : il en vient. Reste à expliquer comment sa vocation d'écrire a pu y naître, et y survivre. Mais l'écrivain est là, dont on reparlera : d'une force peu commune dès ce premier roman.

Résumé : " J'apprends à mon père à écrire son nom. Il tient bien le stylo entre ses trois doigts, il ne tremble pas. Est-il épaté ou troublé d'écrire pour la première fois de sa vie, à trente-six ans ? Mon père est de cette génération qu'on a fait venir en France après la Seconde Guerre mondiale, pour reconstruire ce que les Américains et les Allemands avaient bombardé. Que de temps perdu, depuis les années qu'il est là. On aurait pu proposer aux ouvriers algériens des cours du soir, leur montrer ainsi un peu d'estime. Ils devraient tous savoir lire et écrire. Mon père sourit, ses yeux brillent. Il est là, surpris, ému, parce qu'il voit bien que ce n'est pas si difficile que ça de se servir d'un stylo. A côté de lui, j'entends sa respiration, son souffle. A quoi pense-t-il ce soir dans notre baraque ? Se dit-il qu'analphabète, il est une proie facile pour ses employeurs, un animal en captivité ? La colère monte en moi. "

Mon père va la trouver, la pépite ! C'est bien pour cela qu'il s'époumone dans l'odeur âcre du goudron brûlant, qu'il s'esquinte : a creuser au plus profond. 11 ne le dit pas, surtout à ma mère qui serait capable de se moquer de lui. Mais il y croit dur comme fer quand il enfourche son Solex, son lourd bleu sur les épaules, avec ses bottes lacées, ses gants larges sur le guidon. On leur a raconte à lui et à d'autres chercheurs d'or venus aussi de pays lointains, que la sueur des hommes qui ont travaillé là s'était polie avec le temps pour devenir pépite. Un jour, mon père fracassera d'un coup de pioche la pierre qui l'abrite. La pépite rira aux éclats, scintillera, clignotera... Sans alerter ses collègues, il n'est pas fada mon père, il lâchera sa pioche, le souffle coupé, la main tremblante. Entre ses doigts aux ongles cassés, il la saisira, si fine, une goutte d'eau, la posera délicatement dans le creux calleux de sa paume. Elle bouge, s'étire. On dirait une larme.