The water knife

Extrait - Non. Pas de mangoustan. (Anderson Lake se penche, l'index en avant.) Je veux celui-ci. Kaw pollamai nee khap. Celui à la peau rouge avec les poils verts. La paysanne sourit, dévoilant des dents noircies par le bétel et désigne une pyramide de fruits entassés à côté d'elle. - Un nee chai mai kha ? - C'est ça. Ceux-ci. Khap. (Anderson hoche la tête et se force à sourire.) Comment les appelle-t-on ? - Ngaw. Elle prononce le nom lentement, par égard pour ses oreilles étrangères, et lui tend un échantillon. Anderson prend le fruit en fronçant les sourcils. - C'est nouveau ? - Kha. Elle opine. Anderson fait tourner le fruit dans sa main, l'étudié. Cela ressemble plus à une anémone de mer au ton criard, ou à un poisson-globe étrangement velu, qu'à un fruit. Des vrilles grossières saillent de toutes parts, lui chatouillent la paume. La peau du fruit a la couleur de la rouille vésiculeuse mais, quand il le renifle, il ne flaire aucune odeur de pourriture. Il semble parfaitement sain, malgré son apparence. - Ngaw, répète la paysanne puis, comme si elle lisait ses pensées : Nouveau. Pas rouille. Anderson hoche distraitement la tête. Le soi du marché autour bruisse des chalands matinaux de Bangkok. Des montagnes de durians emplissent les allées en piles puantes tandis que les poissons à tête de serpent et les plaa à nageoires rouges éclaboussent les passants depuis leurs bassins. Des bâches polymères d'huile de palme ploient sous la fournaise du soleil tropical, ombrant le marché avec leurs figurations peintes à la main de sociétés maritimes ou du visage de la Reine Enfant révérée. Un homme le bouscule, des poulets carmin à la main levée haut, qui se débattent et caquettent leur outrage, en route vers l'abattoir ; une femme en pha sin coloré marchande en souriant avec les vendeurs, faisant baisser les prix du riz U-Tex transpiraté et de la nouvelle variante de tomates. Rien de tout cela ne touche Anderson. - Ngaw, répète la femme, cherchant à attirer son attention. Les longues vrilles du fruit lui chatouillent la paume, le mettant au défi de reconnaître son origine. Un nouveau succès thaï dans le piratage génétique, de même que les tomates, les aubergines et les piments qui débordent des étals avoisinants. Comme si les prophéties grahamites se réalisaient. Comme si saint François lui-même se retournait dans sa tombe, agité, se préparant à traverser le monde avec le trésor des calories historiques perdues.

Extrait - Non. Pas de mangoustan. (Anderson Lake se penche, l'index en avant.) Je veux celui-ci. Kaw pollamai nee khap. Celui à la peau rouge avec les poils verts. La paysanne sourit, dévoilant des dents noircies par le bétel et désigne une pyramide de fruits entassés à côté d'elle. - Un nee chai mai kha ? - C'est ça. Ceux-ci. Khap. (Anderson hoche la tête et se force à sourire.) Comment les appelle-t-on ? - Ngaw. Elle prononce le nom lentement, par égard pour ses oreilles étrangères, et lui tend un échantillon. Anderson prend le fruit en fronçant les sourcils. - C'est nouveau ? - Kha. Elle opine. Anderson fait tourner le fruit dans sa main, l'étudié. Cela ressemble plus à une anémone de mer au ton criard, ou à un poisson-globe étrangement velu, qu'à un fruit. Des vrilles grossières saillent de toutes parts, lui chatouillent la paume. La peau du fruit a la couleur de la rouille vésiculeuse mais, quand il le renifle, il ne flaire aucune odeur de pourriture. Il semble parfaitement sain, malgré son apparence. - Ngaw, répète la paysanne puis, comme si elle lisait ses pensées : Nouveau. Pas rouille. Anderson hoche distraitement la tête. Le soi du marché autour bruisse des chalands matinaux de Bangkok. Des montagnes de durians emplissent les allées en piles puantes tandis que les poissons à tête de serpent et les plaa à nageoires rouges éclaboussent les passants depuis leurs bassins. Des bâches polymères d'huile de palme ploient sous la fournaise du soleil tropical, ombrant le marché avec leurs figurations peintes à la main de sociétés maritimes ou du visage de la Reine Enfant révérée. Un homme le bouscule, des poulets carmin à la main levée haut, qui se débattent et caquettent leur outrage, en route vers l'abattoir ; une femme en pha sin coloré marchande en souriant avec les vendeurs, faisant baisser les prix du riz U-Tex transpiraté et de la nouvelle variante de tomates. Rien de tout cela ne touche Anderson. - Ngaw, répète la femme, cherchant à attirer son attention. Les longues vrilles du fruit lui chatouillent la paume, le mettant au défi de reconnaître son origine. Un nouveau succès thaï dans le piratage génétique, de même que les tomates, les aubergines et les piments qui débordent des étals avoisinants. Comme si les prophéties grahamites se réalisaient. Comme si saint François lui-même se retournait dans sa tombe, agité, se préparant à traverser le monde avec le trésor des calories historiques perdues. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .

Extrait Perdre craint. Ne laissez personne vous dire que ça forme le caractère ou ce genre de conneries, ça craint. Ça craint quand quelqu'un te bat. Ça craint d'avoir bossé aussi dur pour rien. Ça craint de ne pas pouvoir frapper la balle comme on le voudrait, de ne pas la relancer comme on l'espère - il y a des milliers de choses qui craignent quand on perd. Mais ça craint encore plus quand tu es coincé sur le banc de touche par 38° poisseux d'humidité, quand la température ressentie est de 48°, que tu dégoulines de transpiration et que ton équipe perd - pas parce que tu crains au baseball, mais parce que ton entraîneur, M. Cocoran, craint au baseball. M. Cocoran refuse de t'écouter quand tu lui dis qu'il se trompe dans l'ordre des batteurs. Il aime les frappes violentes et il adore les joueurs qui abattent les balles, visent le grillage et tout ça, et il ne comprend pas l'utilité pour le coureur d'atteindre la base. Il connaît que dalle au baseball. Mais, vous savez ce qui craint encore plus dans le fait de perdre ? Savoir qu'on est celui qui va se faire engueuler. Quand tu te retrouves finalement à la batte, avec Miguel sur la troisième base et Sammy sur la première, qu'il ne reste que deux de tes équipiers au fin fond de la sixième, que tu es le dernier espoir des Diamondbacks de Delbe, tu es celui dont on va se souvenir. Je pourrai peut-être un jour frapper un single (si le lanceur a la tête ailleurs), mais fondamentalement, la balle va beaucoup trop vite pour moi. Mon père dit que je batte avec mon coeur. Bon, il a dit ça après que j'ai frappé si fort que j'ai fait un tour complet sur moi-même et que les autres gamins étaient tellement occupés à rire - même ceux de mon équipe - que personne ne m'en a trop voulu qu'on ait encore paumé. Après ce match, mon père est venu me voir, m'a mis la main sur l'épaule et m'a dit : - Ne t'inquiète pas, Rabi : tu as frappé avec ton coeur. Tu y étais totalement. On peut travailler ta frappe. Dès que je rentre du forage, on travaillera dessus. Bien sûr, la saison serait terminée depuis longtemps quand il rentrerait, ma frappe n'allait donc pas s'améliorer à temps pour me sauver de nouvelles humiliations. Papa travaille sur les plateformes pétrolières - dix semaines sur place, deux semaines à la maison -, j'étais donc tout seul. Je n'aurais jamais dû me retrouver à la batte en dernier, je peux vous le dire, mais j'étais là, assis sur le banc, à regarder la composition de l'équipe qui approchait comme un train déraillant au ralenti. Assis à côté de moi, Miguel mâchait un chewing-gum. - Quelles sont nos chances ? a-t-il demandé. J'ai haussé les épaules. - Je sais pas (...)

Commentaires Titre original de ce livre - Pump Six and Other Stories