La fille automate

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4e de couverture : L'accès libre à l'eau n'est plus qu'un souvenir pour les millions d'Américains qui vivent dans le sud des États-Unis. Le fleuve Colorado est devenu l'enjeu d'une guerre sans merci entre les États qui le bordent. Certains sont prêts à commettre les pires exactions pour s'assurer le contrôle de l'or bleu. Angel est un water knife, un mercenaire qui mène des opérations musclées pour le compte du service des eaux de Las Vegas. Lors d'une mission à Phoenix où courent les rumeurs d'une nouvelle source, son chemin croise celui de Lucy, une journaliste dont les révélations sont à même de faire vaciller l'équilibre des forces en présence...Notes Biographiques : Récompensé par une kyrielle de prix littéraires (dont les très convoités Hugo, Nebula et Locus) pour son roman choc La fille automate, cet Américain du Colorado, né en 1972, s'est ensuite consacré à des romans plus légers (Ferrailleurs des mers, Les cités englouties), voire carrément allumés (Zombie Ball). La fille-flûte, que d'aucuns considèrent comme son meilleur ouvrage, donne à voir la diversité de ses talents de nouvelliste.

Extrait - Non. Pas de mangoustan. (Anderson Lake se penche, l'index en avant.) Je veux celui-ci. Kaw pollamai nee khap. Celui à la peau rouge avec les poils verts. La paysanne sourit, dévoilant des dents noircies par le bétel et désigne une pyramide de fruits entassés à côté d'elle. - Un nee chai mai kha ? - C'est ça. Ceux-ci. Khap. (Anderson hoche la tête et se force à sourire.) Comment les appelle-t-on ? - Ngaw. Elle prononce le nom lentement, par égard pour ses oreilles étrangères, et lui tend un échantillon. Anderson prend le fruit en fronçant les sourcils. - C'est nouveau ? - Kha. Elle opine. Anderson fait tourner le fruit dans sa main, l'étudié. Cela ressemble plus à une anémone de mer au ton criard, ou à un poisson-globe étrangement velu, qu'à un fruit. Des vrilles grossières saillent de toutes parts, lui chatouillent la paume. La peau du fruit a la couleur de la rouille vésiculeuse mais, quand il le renifle, il ne flaire aucune odeur de pourriture. Il semble parfaitement sain, malgré son apparence. - Ngaw, répète la paysanne puis, comme si elle lisait ses pensées : Nouveau. Pas rouille. Anderson hoche distraitement la tête. Le soi du marché autour bruisse des chalands matinaux de Bangkok. Des montagnes de durians emplissent les allées en piles puantes tandis que les poissons à tête de serpent et les plaa à nageoires rouges éclaboussent les passants depuis leurs bassins. Des bâches polymères d'huile de palme ploient sous la fournaise du soleil tropical, ombrant le marché avec leurs figurations peintes à la main de sociétés maritimes ou du visage de la Reine Enfant révérée. Un homme le bouscule, des poulets carmin à la main levée haut, qui se débattent et caquettent leur outrage, en route vers l'abattoir ; une femme en pha sin coloré marchande en souriant avec les vendeurs, faisant baisser les prix du riz U-Tex transpiraté et de la nouvelle variante de tomates. Rien de tout cela ne touche Anderson. - Ngaw, répète la femme, cherchant à attirer son attention. Les longues vrilles du fruit lui chatouillent la paume, le mettant au défi de reconnaître son origine. Un nouveau succès thaï dans le piratage génétique, de même que les tomates, les aubergines et les piments qui débordent des étals avoisinants. Comme si les prophéties grahamites se réalisaient. Comme si saint François lui-même se retournait dans sa tombe, agité, se préparant à traverser le monde avec le trésor des calories historiques perdues. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .