LA BALTIQUE ET MON REVE

Résumé : Plutôt mourir que de renoncer à la terre de ses ancêtres ! Indienne blackfoot aussi butée que richissime, la belle Tina est prête à tout pour racheter ces terres aux Blancs et les restituer à sa communauté. Sur le point d'accoucher, elle part braver les blizzards du Montana pour récupérer, avant qu'il ne soit trop tard, ces milliers d'hectares et leur précieuse mine d'or, objet de toutes les convoitises. Laissant son mari, l'ex-journaliste Nicholas Dennac, sans nouvelles et fou d'inquiétude. Témoin d'un attentat perpétré en plein rodéo à Las Vegas, Nicholas se retrouve pendant ce temps dans le collimateur du FBI, qui le soupçonne d'en savoir un peu trop sur cette affaire pas très claire... Accrochez-vous ! Du Nevada aux montagnes enneigées de Dickey Creek, entre traque terroriste, magouilles politiques, grizzly affamé et reconquête de biens volés, un polar nerveux et jubilatoire de Frédéric Andrei où l'on retrouve le couple déjanté de Riches à en mourir.

Cet ouvrage se propose de suivre, de l'Antiquité à nos jours, l'histoire, parfois ironique, et le destin posthume de quelques pharaons et reines. Comme dans une galerie de portraits, on retrouve des noms vaguement familiers, d'illustres inconnus et des célébrités internationales : Khéops, Toutânkhamon, Akhenaton, Nefertiti, Ramsès, Cléopâtre. En filigrane, le discours sert de métaphore sur la versatilité de la postérité et de la célébrité et sur l'ironie de l'Histoire? : certains pharaons très méritants ont sombré dans l'oubli, tandis que d'autres ne doivent leur postérité qu'au hasard de la conservation et des découvertes. L'originalité de cet ouvrage est de présenter successivement et parfois à proximité des pièces antiques, des documents historiques, des oeuvres d'art ancien ou moderne, des objets de consommation contemporains... Leur point commun? : témoigner, jusqu'à aujourd'hui, de la célébrité du pharaon représenté ou nommé, et au-delà de rendre compte de l'intérêt de notre époque pour l'Antiquité égyptienne.

JE SUIS ARRIVÉ devant l'hôtel. Il faisait encore jour. J'ai levé les yeux, parcouru la façade blanche d'un regard incrédule, me suis arrêté longuement sur l'inscription, au-dessus de la porte. Hôtel la Louisiane. Hôtel au-dessus et puis La Louisiane en dessous. Rien de plus. Des lettres brunes, calligraphie art déco. C'était bien là. Je n'avais pas traversé Paris pour rien.J'ai scruté chaque fenêtre, espéré des silhouettes derrière les rideaux, comme si j'avais une chance de vous y apercevoir. Puis, après un moment d'arrêt, j'ai poussé la petite porte vitrée et je vous ai vu.Vous êtes parti depuis trois ans, mais je vous ai vu.C'était vous. Vous étiez là devant moi. Debout, immobile. Comme si vous attendiez quelque chose. Ou quelqu'un. Je n'arrivais pas à y croire. Subitement, ma conviction vous ressuscitait.Vous portiez un costume clair, une cravate rouge. Le col de votre chemise paraissait démesuré par rapport à votre corpulence fragile mais il était impeccable, rose pâle. La cravate et la pochette assorties, bien sûr.Vous montiez les quelques marches qui menaient à l'ascenseur, sur la gauche, le regard fixe devant vous. Pas la peine de les regarder, ces marches vous les connaissiez par coeur.Vous êtes rentré droit comme vous l'avez toujours été. Le port de tête altier. Pas une expression au visage. Un regard de sphinx. Les lèvres comme cousues, la joue figée, un peu tombante mais vous aviez au fond des yeux la lueur malicieuse qui ne vous a jamais quitté. Vous n'avez jamais aimé sourire pour rien. Là, devant cet ascenseur, il n'y avait, en effet, aucune raison de sourire.Vous attendiez que la porte se referme pour vous laisser porter au sixième étage. Une montée lente, très lente, dont vous connaissiez très précisément le rythme. Pendant plus de soixante ans vous avez fait chaque jour le même parcours. Exactement. Parfois même plusieurs fois.Vous aviez sur le bras quelques chemises et un costume que vous aviez fait repasser au pressing d'à-côté. Vous étiez toujours bien mis. Vous ne supportiez pas d'avoir l'air négligé. Dans l'autre main, un petit sac de courses. Le traiteur de la rue de Buci. Il vous connaissait bien. Quand vous ne parveniez pas à vous faire inviter pour les dîners, c'est là que vous achetiez de quoi vous sustenter. Des tranches de rosbif, toujours très fines, ou du foie gras, non truffe, parce qu'il était un peu moins cher. Vous aimiez les bonnes choses.

Paris, mars 1968. Régine Deforges est condamnée pour outrage aux bonnes moeurs et temporairement privée de ses droits civiques après avoir publié Le Con d'Irène, un récit érotique d'Aragon. Ce n'est qu'un début : l'édition des Trois Filles de leur mère de Pierre Louÿs et celle de Lourdes, lentes d'André Hardellet l'entraîneront à leur tour dans la moins érotique des chambres : la 17e chambre correctionnelle du tribunal de Paris.Telle était Régine Deforges, éditrice, qui prit toutes les libertés et donc la défense de la liberté. Un tempérament de frondeuse qui trouve sûrement ses origines dans un épisode humiliant de l'enfance, où, déjà, il avait été question d'écrits : la jeune Régine Deforges fut exclue de l'institut religieux pour avoir confié à son journal intime tout le désir que lui inspirait une fille de son âge. Femme passionnée, elle s'est affranchie de la tyrannie discrète de la morale et conçut un érotisme qui n'était ni militant ni politique. Auteure d'une quarantaine de livres (jeunesse, fictions, anthologies, essais), elle connut un incroyable succès avec sa saga La Bicyclette bleue, entamée en 1981 : plus de dix millions d'exemplaires vendus qui ne la changèrent pas. Frédéric Andrau, en ami de la romancière, livre une biographie personnelle et sensible de cette figure nationale. Sans omettre les grands événements qui ont ponctué la vie de la femme engagée, il confie un témoignage intime et décalé sur l'une des dernières icônes de Saint-Germain-des-Prés.