Le grand dérèglement. Le roman libertin du XVIIIe siècle

Mai 1942. A Paris, l'ambassade d'Allemagne fête le général Oberg, chef suprême des SS. Les soutiens de la Collaboration ont été invités. C'est le banquet des vainqueurs, tandis qu'à Montmartre, inquiet du sort de sa famille, en Pologne, un fourreur juif partage son repas avec monsieur Roland, son voisin de palier. L'ordre nazi serre la France à la gorge.

Résumé : La littérature romanesque ne cesse d'y revenir. C'est le propre du roman. Tout roman avance ainsi : à travers mille épreuves, à travers mille charmes, le héros gagne l'ultime faveur qui couronne ses désirs. Mais quel est le délai pour jouir des faveurs de la femme désirée? L'ultime faveur est-elle une preuve d'amour? Comment glisse-t-on du don flamboyant de la chevalerie aux faveurs que monnayent les filles? Le fouet, la sodomie, les postures amoureuses que réclament les hommes sont autant de faveurs qu'affiche la littérature libertine. C'est ainsi que le XVIIIe siècle interroge ses plaisirs. Les fantaisies s'échangent. Voici la mienne. Quelle est la vôtre? Quelle est pour vous l'ultime faveur? Avec L'ultime faveur, Patrick Wald Lasowski achève le cycle de ses traités consacrés, au Promeneur, à la littérature libertine. Après Le Traité des mouches secrètes, après Le Traité du transport amoureux, il interroge le coup de feu du désir à travers le rayonnement de la faveur dans les romans du XVIIIe siècle. Le chevalier de Mouhy - héros du Traité des moucher secrètes -n'est-il pas l'auteur des Mille et Une Faveurs, qui lui vaut d'être emprisonné à la Bastille? D'aventure en aventure, obtenir l'ultime faveur, n'est-ce pas ce qui transporte les amants? La faveur est aussi le nom d'un ruban, le ruban qui noue entre eux ces trois essais. On demande au lecteur d'imaginer ce ruban couleur de feu.

Au XVIIIe siècle, l'art d'aimer réclame ses images. C'est le défi de la gravure libertine. Figures lascives, nudités indiscrètes, elle installe le plein jour au c?ur de la nuit. Au vu et au su de celui qui regarde, et qui n'en revient pas de voir ce qui s'expose sous ses yeux.

La guillotine ne passe pas. Comme une arête dans la gorge, comme une angoisse qui étouffe, la guillotine hante le XIXe siècle. Elle reste en travers des temps modernes. Elle biaise le rapport que notre modernité entretient avec les images. C'est ainsi que l'échafaud s'inscrit dans la mémoire et découpe un nouvel espace de représentation: la littérature, la peinture, la photographie, le cinéma, jusqu'au vidéoclip (habité par l'hystérie de la coupure) doivent beaucoup à l'appareil de mort. Comment tirer un portrait? Comment prendre une image du réel? La photographie invente l'"obturateur à guillotine" (tandis que l'aide du bourreau est surnommé le "photographe"). Au cinéma, une prise de vues se fait a toujours entre deux claps. "C'est bon. Coupez!" Et, de même, la coiffure, le maquillage, les figures de cire, tout ce qui assure l'exposition romanesque du visage obéit, on le verra, aux exigences de la guillotine. Curieuse machine qui commande une étonnante constellation de textes et d'images. Elle est aussi au fondement d'une érotique nouvelle (comme on vante ailleurs un baiser au clair de lune). L'échange du désir entre l'homme et la femme moderne s'exprime à travers une demande nouvelle qui tombe dans le silence, dans la nuit: Guillotinez-moi!