Le jour aux ignorants

Nous naissons chaque jour, dans chaque morceau de pain" , pour repousser le désespoir... Nous le faisons à plusieurs, coudes serrés, mémoire hissée au mât de notre résistance. Inspirée par l'oeuvre de Juan-Manuel Echavarría, la poésie de Matthieu de Nanteuil est un tissage en creux, une partition de silences, "comme un manteau de laine posé sur nos épaules" . Elle inscrit son chant dans les échos du monde, se noue au cri des grandes affres de l'humain. Elle éclaire nos consciences d'affects féconds et bouleversants sur le chemin de notre devenir. Il convient de la lire de notre voix intérieure pour en absorber l'écoute sans modération et laisser sourdre d'elle un miel réparateur. Une onde de sens alors porte notre pas et nous engage à vivre dignes, en hommage à ceux qui n'ont pas de nom. Une ode à l'amour de la mère, de la veuve ou de la soeur de Sebastián, au corps "rendu au multiple" . Des traces d'ombres contre l'oubli de l'avenir "pour venger nos morts en coloriant l'azur" . Pourvu que l'amour nous sauve... Pietro Pizzuti

Il arrive qu'on tourne et qu'on retourne une phrase dans sa bouche toute la journée, comme un noyau d'olive dirait le romancier Erri De Luca. Alors, goûtez comme sont bonnes les olives de Carl Vanwelde, et vous garderez en bouche le goût subtil de ses petites notations tout imprégnées de saveurs musicales. Goûtez et voyez, car l'écriture du Carnet Moleskine se veut aussi picturale à travers les jeux d'ombre et de lumière d'une photographie impressionniste qui accompagne si bien la musique des mots. J'ai toujours aimé l'art du "si peu" , cette façon de saisir le "presque rien" qui traverse et parfois transfigure le quotidien le plus frugal. Et quand un médecin offre à ses patients une gorgée de poésie, il en fait, comme par magie, des "personnages" qui rejoignent nos propres histoires. Du coup, on se surprend à inviter chez soi "l'amante endormie" , "la vieille chiromancienne" , "la dame qui faisait des réussites" ou "l'homme qui a perdu son job et qui a pris un chien" ... Un carnet de senteurs et d'effleurements, habité parfois, d'un mal au dos ou d'une fièvre au coeur, mais qui sait aussi s'habiller d'un nouveau foulard et se parfumer d'une goutte d'Yves St Laurent. Gabriel Ringlet

L'un a dessiné, ce qu'il sait si bien faire. Quarante dessins, des lignes, des courbes, des triangles et des couleurs. Il les a disposés côte à côte et y a lu un Faux traité de géométrie. L'autre a choisi quinze de ces dessins et a joué avec les mots, il a écrit, décrit, inventé. Un conte, une histoire d'architecte, tout aussi fausse, et donc totalement vraie.

Le quotidien n'a pas la cote. On lui fait procès d'uniformité, de monochromie, d'ennui. Certes, notre existence sublunaire n'est pas un roman de cape et d'épée : nous, anonymes frères humains, semblons fort éloignés du "Vivre sans temps morts, jouir sans entraves !" revendiqué, il y a un demi-siècle, sur d'impétueuses barricades. Certes. Mais, dans le giron de cette grisaille, de ces déceptions et perplexités, éclosent des moments de grâce, s'esquissent des ruptures, fermentent des bulles d'oxygène pur. Alors, à y regarder de plus près- les deux protagonistes de cet ouvrage y excellent - une alchimie opère. Et ces petits faits et personnalités si banals - les séries américaines, l'amie alcoolo, le voisin nouveau riche, la mort d'un chien, les courses au supermarché... - surgissent, mine de rien, comme des pivots prompts à nous tourner vers l'imaginaire, la rêverie voire l'émerveillement. C'est en cela que les poèmes de Pierre Mainguet et les illustrations de Anne Denis, tous deux adeptes d'un orpaillage entêté, nous ouvrent, sobrement, à nous-mêmes. Pierre Tréfois