Une bête ordinaire

Tout a basculé mais quand ? Ça ne s'est pas fait du jour au lendemain et pourtant.... Hier encore ou il n'y a pas si longtemps, Tout était à portée, Soudain rien ne va plus... Est-ce lié à la pièce elle-même ? A quelque chose à l'intérieur de la pièce ? Ou au tour que les choses ont pris Dès que j'ai mis les pieds dans ce projet, Dès que j'ai franchi le seuil de ce théâtre ? Ce qui est certain c'est qu'à la lumière, à cette lumière dans laquelle j'ai souvent baigné, eu le sentiment de baigner. A succédé une région sombre une sorte d'enfer dont je vais devoir émerger avant de... J'entends les mots " lever de rideau ", Aussitôt c'est une lame que je vois retomber.

Résumé : Cc n'est pas leur faute. C'est leur vie minable qui leur a tordu l'esprit. J'ai de la peine pour eux mais j'ai surtout de la peine pour nous. Maman a raison : l'amour c'est un boulet qui mord la cheville jusqu'à en faire de la pâté pour chien. On ne peut s'en débarrasser qu'en laissant courir ses jambes droit devant. Courons Gabi. Courons jusqu'à ce que nos têtes tournent enfin dans le sens qu'il faut.

On s'est rencontrés à Vienne il y a quelques années, en plein hiver. Ou alors c'était le début du printemps. Mais Natacha avait la crève. On a passé pas mal de temps à discuter dans des cafés remplis de vieilles dames pomponnées. A discuter ou pas du tout. Pas mal de temps à marcher dans les rues de Vienne. Ou pas. Et puis, on a vu l'exposition des toiles de Munch. Natacha m'a demandé: tu as vu, toutes ces diagonales? Alors on a observé ces diagonales qui soutiennent portraits, cris et madones. Je n'avais lu qu'une seule de ses pièces, sans doute la plus connue, Mickey la Torche. Depuis, j'en ai découvert d'autres et je reçois un poème de temps en temps, au milieu de notre correspondance. A chaque fois, je suis saisi par la force et le tranchant de ses textes. Ne le prenez pas mal, mais je trouve toujours épatant les femmes qui n'écrivent pas comme des femmes, les femmes qui n'écrivent pas d'abord en tant que femmes. Un texte n'a pas de sexe. Ou alors, il en a au moins trois: mâle, femelle et poétique: la poésie est sexe tout entière, béance des mâles et saillie des femelles, dans tous les cas terriblement animale. Natacha de Pontcharra construit des mondes poétiques parmi les plus singuliers du théâtre contemporain: planètes rouges et noires, à la mélancolie poisseuse, où la nuit n'est jamais loin, où la mort s'entretient comme une arme de précision, dont on pourrait user n'importe quand, n'importe où, pour n'importe qui.

Résumé : Un texte-gigogne autour de la surveillance des citoyens (et des artistes en particulier), des injonctions qui leur sont faites. Il y sera question de censure, d'auto-censure, de la difficulté de monter un projet collectif, d'émergence, de performance, de prudence, de confiance, d'un Président qui gouverne en s'immisçant dans l'imaginaire de la population, de caméras dans les arbres, de surveillants infiltrés, d'une rumeur persistante et d'une foule que personne ne comprend et dont personne ne sait quoi faire. Et d'un mystérieux document intitulé La destruction du pays par le jeune Président à la mode.