Inquiétude des amours enfantines

Résumé : Il y a deux ans, comme le font les gens raisonnables quand ils sont au fond du trou, j'ai consulté une voyante qui m'a fait cette surprenante révélation : "Il ne faut pas vous inquiéter, vous êtes une late bloomer, tout va vous arriver plus tard dans la vie" ! Selon elle, je n'avais rien raté, je prenais juste mon temps. J'étais en train de grandir, de m'enrichir, de pousser comme une plante en milieu de saison. Et surtout, un jour, c'est sûr, le sens allait se révéler à moi. J'ai retroussé mes manches, j'ai creusé pour déterrer les peurs, les croyances et les injonctions qui m'empêchaient d'avancer, j'ai semé les nouvelles graines qui allaient me faire éclore. Il n'y a ni âge, ni sexe, ni origine, ni taille, ni poids pour être late bloomer... C'est la beauté de cette aventure.

Vague terrain en friche en bout de ville et de collines. Au fond sur la droite, un hangar vieillot. Ambiance saline. Non loin d'un port. ABDOULAYE un homme noir, MORCEAUX DE SUCRE une femme métisse Asie Europe. Des marionnettes, Mâ, MAT"LOT, MAT" LOT JEUNE, SQU'LETTE, sont manipulées à vue par l'actrice et l'acteur. Cette poésie-là comble un besoin de prière aussi inextinguible que la misère profonde de la conditiohumaine, elle est une chair pour le théâtre. Rien ici n'est abstrait. Les phrases de Marc Tamet évoquent des espaces, ceux du déracinement, de la fuite, de la survieDans cette époque où les mots trop vite usés, sont lestés dans des sacs tels des chats à noyer, Marc Tamet veut leur redonner vie, ses textes sont d'authentiques paroles données. Les marionnettes qui nous gouvernent n'y peuvent rien: la poésie des gueux sera toujours la plus belle. MARIE COLLINS, comédienn

Comme toujours dès qu'on décentre durablement l'humain de son apparente et naïve quiétude, dès qu'on sème le doute sur ses souvenirs et l'origine de ses passions, on le rend malade. Malade de la peste. Le dimanche 27 aout 1909, sur le pont du George Washington qui l'amenait à New-York, contemplant la découpe des gratte-ciels de Manhattan, Freud ne s'y était pas trompé. "Ils ne savent pas que nous leur apportons la peste... " avait-il confié pensivement à Ferenczi et Jung. La psychanalyse comme peste des certitudes. Vérité impossible à formuler en Europe ? Ironie d'un viennois ciblant la naïveté américaine ? En tout cas, la mesure de cette "peste" et la qualification de ses symptômes ne sont pas plus aisés aujourd'hui qu'en 1909. C'est pourtant cela que vise ce recueil. Au demeurant, la véracité de la phrase citée fait débat. Elle ne figure ni dans les oeuvres de Freud, ni dans celles de Ferenczi ou de Jung. Pourtant, le 7 novembre 1955, à Vienne, lors d'une conférence prononcée sur le sens d'un "retour à Freud", Lacan affirme la tenir de Jung. Mais l'aurait-il finalement inventé pour propager, au nom de son fondateur, l'annonce des méfaits de la jeune science ? Comme pour le pangolin du XXIème siècle, un doute subsiste sur l'identité de l'agent infectieux. Rendre à l'incertitude son bien, tel est donc l'enjeu. Mais encore faut-il pouvoir la défaire de l'irritation qu'engendre toute retenue, fût-elle celle du jugement. Séjourner "dans les incertitudes, les mystères et les doutes sans se laisser aller à la quête agacée de faits ou de raisons" exige une solide capacité négative. John Keats en faisait la source du génie de Shakespeare, et Bion en rappelle l'impérieuse nécessité dans l'exercice de l'analyse. C'est à ce prix que l'écoute s'affranchit de tout agrippement au savoir, qu'elle accueille l'angoisse et l'effondrement pour permettre, le moment venu, les salutaires mouvements de la curiosité. Certes on pourra regretter que depuis plus d'un siècle "la jeune science" ait pris quelques rides et qu'elle puisse parfois s'essouffler sous le poids de trop généreux commentaires. Pourtant l'incertitude demeure l'ordinaire du psychanalyste. A condition, bien sûr qu'il accepte de suivre les chemins du scandaleux et de l'inouï en s'arrachant aux ornières du bien connu et du prédictible. Comme on le verra, les textes ici assemblés partent souvent de "petits riens", rencontrés au fil du quotidien analytique. Dans la cure, dans l'échange entre collègues, en marge de lectures. Ils sont comme autant de pensées incidentes. Elles en disent souvent longs sur les vastes et complexes théories qui les sous-tendent et se sont constituées au cours d'un lent parcours. A l'écart de tout conformisme assuré, chaque auteur a voulu se laisser distraire par l'imprévu et l'incertain. Sans fausse pudeur. Sans naïveté ni complaisance non plus.

Une "tragédie-lambeaux" et des récits, des bouts d'histoires chiffonnées qui ne peuvent jamais se recomposer tout à fait, qui se croisent, se perdent, dans une langue rythmée, un parler-chanter à vif, un lyrisme concret. Une fuite sans cesse sur fond de traque, et de cloaques où se terrer pour échapper un instant à la menace, à la violence des armes, ou à celle tout aussi forte de la parole. Et puis, tout un passé diffus mais si présent, tout un passé de souvenirs atroces et étouffés, de crimes commis en silence, d'énigmatiques et irréductibles "blocs d'enfance", de rêves en suspens.