Les rebelles de la 5eme avenue/02/Le festin d'Alice

On peut être une riche héritière et avoir du coeur. Ainsi Justine Greene n'hésite-t-elle pas à quitter les beaux quartiers pour aider les plus nécessiteux. Sa détermination ne faiblit pas le jour où elle doit affronter Jack Mulligan, le roi de la pègre new-yorkaise. Un homme de sinistre réputation, impitoyable et dévoré d'ambition, qui voit tout de suite le parti qu'il peut tirer d'une alliance avec une dame de la haute société. Ce sera donnant-donnant. Mais Jack ne s'intéresse pas seulement aux relations de Justine... et elle aurait dû se douter qu'il ne faut jamais pactiser avec le diable, surtout quand il est aussi séduisant !

New York, 1890. Lady Christina Barclay sait que sa famille compte sur elle pour dénicher le beau parti qui permettra d'éponger les dettes de son père. Pourtant, lorsque sa mère la somme de convoler avec un richissime octogénaire, elle se rebelle et trouve refuge chez leur voisin. Oliver Hawkes est sourd et plutôt revêche au premier abord. Il vit en reclus, loin de la haute société qui l'a rejeté à cause de son infirmité. C'est également un homme sensible, puisqu'il accepte de sauver Christina en l'épousant. A une condition toutefois : ce mariage ne durera pas plus d'un an et sera platonique. Mais comment rester chaste face à un mari si séduisant ?

Résumé : " Je me souviens de l'enseigne rouge du Sheraton sur l'horizon, de la façon dont elle palpitait ensuite par la fenêtre. Je me souviens d'avoir composé le 911 et d'avoir attendu calmement assise près de la fenêtre tandis que le hurlement des sirènes se rapprochait. Je me souviens de la voiture de pompiers s'arrêtant dans la rue, du chuintement des freins, des voix, de la friture sur sa radio. (...) Ensuite, je ne sais plus trop. (...) J'ai eu le sentiment que quelque chose d'inévitable était en train de se produire, qu'un processus physique s'était mis en marche qui, une fois déclenché, allait poursuivre inexorablement son cours - comme quand on vomit, quand on s'évanouit, quand on jouit et, j'imagine, quand on meurt. Il y a eu un bruit quelque part, puis le vide, le saut dans le temps, le trou dans la conscience, l'irrévocable absence. " Après Folle de moi (Fayard, 1998), où elle faisait vivre au lecteur la lente dérive d'une jeune anorexique, Jenefer Shute brosse le portrait incisif et dérangeant d'une femme qui oscille sur la fine frontière psychologique séparant la rationalité de la folie.

Résumé : "Si j'avais un miroir en pied, je pourrais prendre mes poses habituelles : nue à l'exception d'une culotte, je pourrais me plier en deux pour toucher mes orteils et voir, de profil, la crête festonnée des vertèbres. Lever les bras pour les examiner, de face, aérodynamiques, schématiques, comme ceux de ces modèles articulés dont se servent les artistes. Voir chaque fibre du petit deltoïde, parfaitement dessiné, au-dessous duquel le haut du bras redevient os. Puis, montant et descendant comme un ascenseur sur son câble, le biceps (un muscle dont je suis fière), compact, nerveux, réagissant avec la vivacité d'une souris. " Ce que je préfère, ce sont les épaules, aiguës comme des ailes, et les clavicules, que je peux entourer de ma main - clavicules, leur nom me semble poétique. Au niveau de la cage thoracique, mon infrastructure est très évidente, et j'aime même l'inquiétant labyrinthe violet que dessinent les veines : comme la Femme Visible (cette terrifiante poupée que l'on peut démonter pour voir à l'intérieur), j'approche la transparence. "