La Cuisine du bien-être. 200 recettes faciles, sans gluten ni laitages

Résumé : Vous ne savez pas cuisiner ? Vous n'avez jamais osé ou pris le temps de réaliser une recette ? Et pourtant vous êtes las des sandwichs et des plats tout préparés. Voici le livre qui va vous sauver. Avec lui, la cuisine devient facile, rapide et drôle : 200 recettes simples et spirituelles, des idées de menus originaux, des méthodes à suivre pas à pas en s'amusant, des tours de main pour tout réussir du premier coup. Bientôt vous aussi pourrez dire : je sais cuisiner !

Vous ne savez pas cuisiner? Voilà le livre qui va vous sauver!Avec Marie-Noël Rio, l'apprentissage de la cuisine devient un plaisir. Grâce à ses explications détaillées, vous allez acquérir une aisance étourdissante, qu'il s'agisse des techniques de base (peler une tomate, cuire des pâtes ou des oeufs...), de la cuisine de tous les jours ou de repas de fête pour régaler vos amis. Ces 200 recettes inratables, du parfait poulet rôti à la meilleure mousse au chocolat du monde, du cassoulet authentique à l'aristocratique pastilla de pigeon, sont une promenade pleine d'humour et de savoir-faire dans les arcanes de la bonne cuisine. Je ne sais pas cuisiner a été un best-seller et un coup de coeur des libraires dès sa sortie. Cette nouvelle édition a été revue par l'auteur.

Résumé : A l'hospice, Huguette, le cerveau détruit par la maladie d'Alzheimer, ne parle plus. Ses cousines, sa belle-soeur, sa voisine, une visiteuse catholique dressent son portrait, chacune à sa façon, chacune à son tour. Derrière les vertus proclamées de ces existences honorables, le ridicule, l'égoïsme, la méchanceté. Il y a aussi les employés de l'hospice, dont le métier est de prendre soin des vieux, et Laure, la fille du mari d'Huguette, épousé trop tard, mort depuis longtemps. De peur que j'oublie, qui tient tout à la fois de l'enquête policière, du monologue de théâtre, du journal intime, du tombeau littéraire, est une sorte de roman noir construit autour d'un personnage au destin commun qui s'accroche à la vie avec une férocité indomptable. Non, elle n'a pas de visites. A part la vieille bigote qui apporte la communion aux pensionnaires le dimanche, et de temps en temps une femme qui vient de Paris, sa belle fille je crois. Autrement personne ne vient la voir. Nous, on n'a pas le temps. Nous, c'est bonjour bonsoir comment ça va aujourd'hui Madame Bonin, c'est tout, on est débordées. On les lave, on leur met les couches, on les change, on les fait manger, on les fait boire, on leur met la télé, on fait le ménage des chambres. Tout ça. On n'a pas le temps de parler. Même quand on n'a plus sa tête on souffre de la solitude, c'est évident. Quelqu'un, qu'on le reconnaisse ou pas, c'est tout de même une présence humaine, une chaleur, une affection humaine. Même au fin fond de tout on est capable de sentir ça. Ceux qui n'ont pas de visites déclinent plus vite que les autres, c'est sûr. Madame Bonin, on voit bien qu'elle est triste, quand j'entre dans sa chambre je la trouve parfois en train de pleurer. Il y a encore quelques semaines elle appelait au secours, elle appelait sa mère, elle disait "Mon Dieu mon Dieu". Maintenant elle ne dit plus rien, elle crie seulement.

Résumé : Samuel Beckett, il y a longtemps, répondit à la question "Pourquoi écrivez-vous ?" par un sobre "Bon qu'à ça". C'est ce que Jirí Kylián estime être, bon qu'à ça. Lui qui devint chorégraphe parce qu'il avait compris qu'il ne serait jamais aussi bon danseur que Rudolf Noureev et que le corps des autres exprimerait mieux que le sien ce qu'il avait besoin de dire. Dans Bon qu'à ça, il raconte, simplement, ce qui le fait vivre : la danse, qui forme un tout avec la vie. Il décrit son univers hanté par le temps et la disparition. Il évoque ses sources d'inspiration - parmi lesquelles sa compagne et les aborigènes. Il explique comment l'image prend de plus en plus de place dans son oeuvre - serait-elle une chance de ne pas mourir ? Récit d'un itinéraire marqué par la transcendance du corps et par le mouvement.