Le maître de Rampling Gate. Et autres nouvelles

Robert Abele est un écrivain et critique de cinéma et de télévision américain. Il travaille pour de nombreux journaux et magazines, dont le Los Angeles Times, Variety, Premiere, DGA Quarterly, Emmy et le New York Post. Il est l'auteur d'une biographie d'Harrison Ford et le coauteur de The Paramount Story. Il vit à Los Angeles avec la journaliste Margy Rochlin.

Cassie a rejoint le groupe de lycéens le plus branché qui soit. Déchirée par les affrontements entre Diana et Faye, les deux meneuses du Cercle Secret, Cassie devra choisir: sauver New Salem avec Diana ou céder au harcèlement de Faye et surtout à son amour pour l'envoûtant Adam, un amour interdit qui menace de briser le cercle...

Extrait du prologueL'homme éprouve une telle fascination pour la mort qu'à force de la chercher, il finit par la trouver.Fin octobre, une vague de froid s'était abattue sur le comté de Los Angeles. Cela faisait plus d'une semaine que de lourds nuages anthracite dérivaient au gré des vents capricieux, déversant à intervalles réguliers une pluie coupante et gelée. À cette heure tardive, les ombres recouvraient depuis longtemps la cité des anges où la L. A River serpentait, sombre et lente, tel un reptile en quête de proie. L'enseigne du Starbucks dansait sur le bitume humide, le temps d'une accalmie. Reflet d'un îlot de civilisation repoussant les ténèbres d'une jungle urbaine prête à lâcher ses fauves.Reynolds paya les deux cafés et poussa la porte avec l'épaule d'un air las. À cause d'une réduction d'effectifs, un mois plus tôt, il accumulait les heures supplémentaires. Voilà près de quatorze heures qu'il était sur le pont et la fatigue commençait à prendre les décisions à sa place. Al Reynolds frisait à peine la quarantaine, mais il portait l'uniforme depuis dix-huit ans. C'est sans doute pourquoi il faisait son âge, voire un peu plus. Même si ses yeux bleus n'avaient rien perdu de leur efficacité pour intimider les hommes et séduire les femmes, les nuits blanches et le tabac avaient labouré son visage. Une moustache à la Charles Bronson masquait sa bouche plutôt charnue. Et avec un mètre quatre-vingt-huit pour presque cent kilos, il était prêt au pire. Le moins qu'on pouvait dire, c'est que, depuis ses débuts dans la police, il avait fait le tour de la nature humaine sans sortir de son trou.Son coéquipier, Buzz Conors, l'attendait, un pied posé sur le pare-chocs de leur voiture de service. En un an d'équipe, les deux hommes avaient appris à se connaître, puis à se respecter. Au bout du compte, ils s'entendaient plutôt bien, ce qui, en cas de coup dur, pouvait se révéler vital. Conors sortait d'un bled paumé au fin fond du Wyoming. Il avait quitté la ferme familiale dès que possible pour entrer à l'école de police de Pasadena. Il faut croire qu'il avait ça dans le sang. Malgré ses vingt-huit ans, plus personne dans le district ne le prenait pour un bleu. Il avait fait ses preuves sur le terrain - et pas qu'un peu. Plus petit que Reynolds d'une bonne tête, il compensait cette taille moyenne par une carrure massive et intimidante. Cheveux ras, regard gris souris, surplombé par un front genre façade blockhaus, il avait tout du catcheur irascible ou du skinhead sanguinaire. Question d'éclairage.Conors avisa Reynolds qui réprimait un bâillement.- Lequel? demanda-t-il en tendant la main.- Celui-là.Il s'empara du gobelet et souleva le couvercle avec une grimace.- Ce jus de chaussette ne va pas m'empêcher de dormir, mais ça vaut toujours mieux que rien. Je suis crevé.Reynolds posa son café sur le toit et alluma une cigarette. Il aspira une longue bouffée et soupira:- Je dois avouer que je ne me sens pas frais non plus. Sans compter que ma femme commence à trouver le temps long.- Ouais, elle m'en a parlé l'autre jour, lâcha Conors d'un air indéchiffrable.

Dans deux ou trois heures tout au plus, ce garçon sera mort.Raide comme une batte. Vidé ou presque de son sang, écrasé comme un insecte sur le carrelage immaculé de la cuisine familiale. Petit cafard renvoyé au paradis des parasites. Sa mère glapira de détresse. Le chien aboiera son effroi. On appellera le médecin, les voisins, et bientôt les flics. Mais tout ce beau monde sera aussi impuissant que vous et moi. Un enfant de dix ans aura quitté ce monde. D'un coup de vent sec. Pfut.Regardez-le, pourtant, sortir du stade, le sourire aux lèvres, bras dessus bras dessous avec son grand frère. C'est ce dernier qui lui a offert sa boisson multivitaminée, celle qu'on ne boit que les jours dé match. Celle qu'ils achètent au petit stand ambulant qui stationne toujours à la porte B, pile en face de la grande statue de bronze qui glorifie les héros de Fenway Parle. «Team Mates», dit la plaque. Les copains de l'équipe. Il lui a confié la monnaie nécessaire et l'a laissé s'approcher seul de la buvette, comme un grand.Aussi loin qu'ils s'en souviennent tous les deux, et leur père et leur grand-père avant eux, cette roulotte a été là. Fidèle au rendez-vous. Déjà le jour du sacre historique de 2004, après quatre-vingt-six ans de disette, quand le petit n'était encore qu'un bébé hissé sur les épaules de son papa. Les jours de triomphe comme ceux, hélas plus nombreux, des cuisantes défaites.Le gamin aux reflets roux sirote son jus frais et acidulé, ballotté par la foule qui se rue hors de l'arène. Ça lui fait tant de bien. L'automne a pris un peu de retard, cette année. Il faisait si chaud dans l'enceinte bourrée à craquer.- T'en veux?Il tend l'emballage cartonné à son aîné.- Non, merci... Après, j'aurai trop envie de pisser dans le métro.De Fenway jusqu'à South Boston, ils en ont pour une petite heure de transport, compressés entre des brochettes de supporters, dans les vieux wagons surélevés de la ligne D. Pas les plus confortables du réseau, loin de là, mais dont le bringuebalement familier leur est si doux, promesse des joies à venir dans un sens, souvenir des émotions passées dans l'autre.Quand ils passent les portillons de la station, entièrement habillée aux couleurs des Red Sox, le petit est pris d'une sorte de hoquet. Comme un haut-le-coeur soudain.- Ça va pas? s'inquiète le plus grand.- Si... Je crois juste que j'avale trop vite. Ça me gonfle le ventre.- Vas-y mollo.- Oui, mais j'ai tellement soif!Alors il continue de boire. Il tire sur la paille avec avidité, jusqu'à produire ce drôle de petit gargouillis au fond de la boîte qui signale qu'il est arrivé à la dernière goutte. À mesure que le métro progresse, ce bruit et les autres - crissements sur les rails, claquements des portes automatiques, beuglements des passagers enivrés par la victoire - se fondent dans un même bourdonnement continu. Un grondement qui emplit peu à peu tout l'espace.- J'entends plus rien, se plaint le petit.- Quoi?- Mes oreilles...Il les désigne d'un geste affolé.