CARNETS DE LA MER D'OKHOTSK

Le brouillard sur le mont Aigoual finit par se lever etapparurent enfin les séquoias géants, acclimatés. La vieenjambait ravins, gardons, villages et prairies. A la porte del'étable, là-bas, loin, la brebis passait la tête. Le sel l'attendaitdans la rigole creusée dans un long tronc suspendu entre deuxarbres au-dessus des callunes en fleurs. La brebis s'arrêtait, etbêlait. Dans les Carnets des Cévennes, Nadine Ribault nousraconte les drailles, les fleurs sauvages, le causse Méjean et ledéfilé des nuages. Chemin faisant, sa rêverie et sa réflexionouvrent la voie à des questionnements esthétiques, littéraires etphilosophiques, intimes parfois, et à une mise en perspectivede l'acte d'écriture dont elle a une parfaite maîtrise. CesCarnets font partie d'une série, les Points d'Appui, oùl'inspiration est insufflée par un lieu. Plus que la descriptiond'un espace singulier ou le journal d'un voyage, il s'agit de direson rapport au monde. Les Cévennes, décrites en tantqu'espace montagneux infini et lieu de mémoire, incarnent uncertain esprit de résistance plus que jamais nécessaireaujourd'hui.

Attention, les toutes premières pages de ce roman sont d'une violence sans nom, mais nécessaires pour accéder au sens de la vie. "Ce soir, je vais me suicider. Je viens juste de perdre ma femme et mes deux jeunes enfants. Je suis au bord de la falaise d'Etretat et je vais bientôt faire un dernier pas dans ma vie. Je regarde le ciel étoilé, les yeux me brûlent tellement mon esprit saigne. Je souffre trop et je dois le faire. Je dois sauter. Pourtant ce matin tout allait bien quand Sarah est partie pour l'école avec nos jumeaux, Lilian et Laura. Mais ils ont eu un terrible accident, un choc frontal contre un arbre. Apparemment Sarah téléphonait d'après les gendarmes. Je ne peux lui en vouloir car je passais moi-même souvent des coups de fil au volant. Cela aurait très bien pu m'arriver à moi aussi". Ce roman raconte une histoire touchante, elle vous montrera le sens de la vie.

Elle ne lisait plus ni Dostoïevski ni Tolstoï, elle n'écoutait plus le Festina lente et n'ouvrait plus son c?ur à qui que ce fut. N'avait-elle pas baissé les bras ? Ne regardait-elle pas les siens de loin, persuadée que ce qu'ils et elles pourraient faire ou dire ne changerait plus rien ? Elle se fit l'effet d'être, parmi les étoiles, l'une de celles dont on voit la lumière mais qui n'existent déjà plus. Parce que Florentin était loin, elle s'était éloignée du reste. N. R.

Ce jour-là, sur une plage du Nord, les choses avaient commencé dans le vent et s'étaient achevées dans la lumière. Ce jour-là, Eugénie quitte l'atelier où elle sculpte, chez elle, à l'Hurtebise, et rejoint sur une barque Cyril. Elle se noie et l'atelier s'éteint. Geste délibéré ou mauvaise appréciation des éléments? C'est ainsi que commence ce roman, un jour funeste, sur la terre des contraires et des débordements. C'est ainsi qu'Eugènie ouvre la voie à sa fille afin qu'elle se libère et révèle enfin son juste statut d'héroïne dans l'histoire, elle qui aura longtemps l'air de tout sauf d'une héroïne. Cyril, le fondeur, l'homme sombre et brûlant, l'exceptionnel chasseur à l'arc, ne s'y trompera pas et lui apportera son aide. L'atelier resté des années fermé, un jour, enfin, reprendra vie. Masculin et féminin, temps et paysage se lient, se choquent, se mêlent, se froissent. Un réel mystère autour des protagonistes, hypnotique, sensuel et fascinant.