Les fleurs du silence

Léa, une jeune fille, se réveille en sursaut. A-t-elle fait un cauchemar ? Dans l'immeuble en face, elle entrevoit, à peine éclairé, un grand tableau. Elle se lève et y distingue une scène qui est celle de son rêve. Son père, disparu quelques mois plus tôt, lui répétait sans cesse : "Tout est dans Le Rêve de Balthus". Sur la toile, une jeune fille dort, allongée sur un canapé. Penché au-dessus d'elle, une autre jeune fille tient à la main une rose jaune. L'endormie, sortie du sommeil et troublée, a l'impression de se contempler dans un miroir. Une voisine frappe à la porte. Elle lui tend une photo où figure, en noir et blanc, le décor exact du tableau. Alors, celle qui fut longtemps recluse se décide à traverser la rue. Un inconnu l'attend dans l'appartement d'en face. Il dit qu'il cherche depuis des années la jeune fille à la rose. Effrayée, Léa rentre chez elle en courant. Elle sanglote et finit par s'endormir. Ainsi s'achève le premier "tableau" du Rêve de Balthus, un livre qui semble inventer entre onirisme et fantastique, avec un réel sens du suspense. Le lecteur, plongé comme Léa dans une "spirale sans fin", la suit à Venise, dans l'atelier de Balthus. Elle assiste ensuite à la réunion secrète d'un Cercle d'initiés qui veulent percer le secret de la vie éternelle. Elle comprend que, dans une série de tableaux où figure un ange, réside sans-doute la clef de cette quête. Un tableau du Cycle manque, des objets précieux apparaissent - autant de signes, de repères - et, s'il s'agit de remonter "l'horloge du temps", seul l'art a ce pouvoir fragile et miraculeux.

Avec Le Cercle de Megiddo, Nathalie Rheims nous ramène aux sources de nos croyances, elle nous plonge dans les mystères de l?astrologie et les secrets de la kabbale. Maya est une jeune archéologue. Elle quitte Londres, un lundi matin, pour rejoindre le professeur Friedmann qui vient de faire une importante découverte sur le site de Megiddo, au nord d?Israël : la mise au jour d?un sanctuaire chaldéen qui remet en cause les origines de la Bible. Des messages apparaissent alors sur les téléphones portables, dont certains menaçants : « Il vous reste douze jours. » Une malédiction semble s?être mise en marche, chaque jour une nouvelle victime succombe, dans un compte à rebours inexorable?

Résumé : D'un geste interrogatif, ton doigt effleurant ton menton, tu me demandais : " Ma mort, un sujet littéraire ? " C'était mon désir, commencer par cela, par ce portrait de toi, y glisser notre amour. Parce que, tout au long de ta vie, tu l'avais évoquée sous toutes ses formes, des milliers de fois, pour toi, pour les êtres qui t'entouraient. Elle était au c?ur de ton plaisir d'esthète parlant comme personne des vanités, de ce que la mort est à l'art. Poursuivant, pensif, ton inventaire, un léger sourire dans ton regard trahissait le plaisir que tu y trouvais, intrigant, mystérieux. Depuis l'enfance, ce sourire dominait mon existence, il était l'empreinte de tes secrets. Retenait-il dans son expression l'énigme de ma propre vie ?

C'est une femme seule, dans sa chambre, terriblement seule, face à elle-même, confrontée à l'abandon, suspendue fragilement à la fin d'un amour. Le corps qui se consume fait face au corps manquant. Elle demeure "sans commencement ni fin/dans l'immobilité évanouissante/incapable du moindre geste". Une amoureuse morte qui s'éteint heure après heure, jour après jour, des heures qui rongent, dévorent, engloutissent. "A présent, il est trop tard, le temps a basculé, il a trop attendu, tour à tour magicien ou fossoyeur, il me recouvre aujourd'hui de son drap, et sera bientôt mon linceul." C'est un passé qui s'effondre, c'est encore un avenir qui se dérobe. "L'espace le temps plus rien ne m'est possible." Restent alors les moments collectionnés près de l'amant, "instants précieux, choses rares, introuvables". Voilà tout le prix à payer pour un amour passion, "amour fusion de métal et de sang". Sous forme de monologue, en une prose poétique subtile, cette Lettre d'une amoureuse morte est un long râle, plaintif et douloureux sur l'amour défunt. Une lettre marquée par l'espoir mince, s'effaçant, l'attente vaine, la jalousie tenace et naturelle, les silences insoutenables et les souvenirs envolés, feux souvenirs, dansant comme des lucioles dans un cimetière désert. --Céline Darner