Les nuits chaudes du Cap Français

En 1905, à la fin de sa vie, un dénommé Jean de Villiot, pseudo de Hughes Rebell, donne ce Fouetà Londres à l?éditeur Charles Carrington connu pour son catalogue sado-masochiste et sespublications d?Oscar Wilde sous le manteau. Sans conteste, le romancier écrivit ce livre, oùl?hypocrisie et la perversité sont le lot de tous les personnages, dans la jubilation et avec unedistance qui force le rire. On pense bien sûr à la Lesbia Brandon de Swinburne qui fit scandale enAngleterre à la même période. Le Fouet à Londres est un récit romanesque, délicieusement pervers, contant les aventures galantes d?un colonel de l?armée des Indes, « don juan de la flagellation, dieu du fouet, maître de la meurtrissure », dont la philosophie se résume en ce précepte: « Ce qu?elles veulent, c?est un amant qui les dompte, qui soit leur maître, et non pas un amant qui soit leur esclave et soupire à leurs pieds ». Dans le salon très mondain de Lady Helling, toute la gentry écoute le sulfureux colonel Boldman exposer avec complaisance ses théories et pratiques quant à l?usage de la fessée et du fouet appliqué à l?éducation des jeunes filles. A l?écart, l?hôtesse se prend à rêver de l?époque où le jeune et trop pauvre lieutenant Boldman ne pouvait prétendre l?épouser, elle, la richissime héritière des Robson. Quelque temps plus tard, le bel officier révèlera à la très vertueuse lady sa véritable nature?

Journal d'une Femme Créole. J'ai allumé tous les flambeaux, puis je me suis mise à écrire sur mon lit, après avoir fermé le moustiquaire. J'aurai moins peur à présent. La nuit m'a semblé si brusque ! Oh ! je me rappellerai toujours cette sortie de l'église, ce jour décoloré, cette allée d'acajous dont le feuillage m'apparut terne et flétri. Il soufflait un vent frais, et j'ai respiré, sous le porche, une odeur exquise, la même odeur que Mme Du Plantier,... .

Résumé : Ecrivain météore d'une grande modernité, qui célébrait, avec un humour ravageur et un style flamboyant, le corps, le savoir et le plaisir, Hugues Rebell (1867-1905) est un des grands mystères de notre histoire littéraire. Aujourd'hui étrangement oublié, il fut pourtant l'un des auteurs les plus fêtés de son époque. Rebell était un personnage flamboyant, dispendieux, paillard, à l'aura sulfureuse. Les rééditions de ses textes, dans les années 1970 puis à l'orée des années 1990, ont chaque fois sidéré la critique et les lecteurs, qui ont découvert en lui l'un des précurseurs de la littérature moderne. En une dizaine d'années, ce travailleur acharné a produit une oeuvre d'une richesse et d'une densité remarquables : romans, nouvelles, poèmes, essais, pamphlets politiques, innombrables articles pour les grandes revues de l'époque. Une oeuvre qui se singularise, comme le souligne Nicolas d'Estienne d'Orves dans sa préface, par " sa force de vie, son sens du récit, des chapitres qui claquent, une narration qui caracole, un humour gourmand pour tous les plaisirs que la vie peut offrir ". A l'opposé des arabesques décadentes, Rebell manie une langue claire, robuste, qui fait de lui un de nos contemporains. De son vaste corpus a été tiré un aperçu emblématique de ses talents : ses premiers poèmes - les Chants de la pluie et du soleil (1894) ; ses quatre meilleurs romans - La Nichina (1896), La Câlineuse (1899), La Camorra (1900) et les très vénéneuses Nuits chaudes du Cap français (1902) ; enfin ses gouleyantes nouvelles érotiques, réunies dans le recueil Femmes châtiées (1905). Plus d'un siècle après leur parution, on relit ces textes iconoclastes et provocateurs avec le même enchantement.

Mais, soit qu'elle ne m'écoutât pas, soit qu'elle voulût agir à sa fantaisie, elle étendit mes jambes, que je lui abandonnai, et son bouquet de plumes courut par tout mon corps, me causant une impression de fraîcheur voluptueuse. Elle connaît bien les faiblesses de ma chair et s'égaie à les flatter. Malgré moi, j'approchais mes seins aux caresses des plumes ou je dénudais mon ventre ou bien encore, retournée, le visage couvert de ma chevelure dénouée, honteuse à peine, je lui offrais tous les secrets de mon corps ; et, sans fin, les ailes duveteuses, d'une touche lente effleuraient ma peau ou l'irritaient d'un coup brusque, pour la calmer presque aussitôt d'un baiser lascif et attardé au creux, aux retraits frémissants de mon être. Elle choisissait comme à dessein les replis minces qui ne défendent point contre le plaisir, les caches sombres et impures dont l'unique protection est le mystère. Elle y égarait ses plumes, elle y glissait les doigts et, tombant à genoux, comme ivre, elle posait là tout à coup un baiser ardent qui répandait une glace dans mon sang enflammé, puis me soulevait et m'anéantissait de jouissance. Alors, les yeux sans lumière, brisée, prête désormais pour la douce mort du sommeil, je tendais désespérément les bras vers elle, afin de demander une grâce que je n'osais implorer de mes paroles. Mais, insensible ou impitoyable, elle éclatait de rire et continuait ses féroces dévotions."