Boum ! Le grand imagier des onomatopées

Extrait - Attention Elsa, il arrive ! dit papa. Plie un peu les jambes, on s'assoit... Là, parfait. Il, c'est le télésiège. Qui nous ramasse puis, très vite, nous balance à dix mètres du sol. Le vent est plus vif, à cette hauteur. - On est juste à l'aplomb des sapins, fait papa, je suis sûr que si je me penche, je peux en toucher un avec mon gant. Il m'amuse. Il faut toujours qu'il exagère. - Les Aiguilles d'Arves sont vraiment superbes, ajoute-t-il. C'est incroyable comme elles se détachent sur le ciel - quel bleu ! La première, en forme de tête de chat, on jurerait qu'elle va miauler... Il enchaîne. Il n'arrête jamais. - Oh là là... Le gros monsieur en rouge semble en difficulté. S'il se prend un arbre, il va le déraciner, à tous les coups ! - Chut, papa... - Je suis un amoureux de la nature, moi, je m'inquiète pour elle ! On est trois sur le télésiège et le rire de la dame cascade dans les aigus. - Et s'il percute un skieur, ajoute-t-elle, c'est l'hélicoptère et les urgences, direct. La conversation s'engage, légère. Jusqu'en haut. - On arrive, Eisa. Lève un peu tes skis... Attention à la petite descente. - Je sais, papa... - Je sais que tu sais... mais laisse-moi radoter, ça me fait plaisir. Je souris. Il est désarmant. Les planches se posent, je me redresse, glissade, chasse-neige. - On va de ce côté, sur la gauche... piste rouge. Je le suis. Il faut pousser sur les bâtons.

Comment diable une simple visite au musée du Louvre peut-elle vous embarquer sur un rafiot pour affronter une mer déchaînée ? Jamais Hugo et Lila n'y auraient cru ! Et pourtant, les voici face au célèbre capitaine Triplefesse, flanqué de son fidèle iguane et de son terrible équipage de pirates. A l'abordage, et que l'aventure commence !

11h10sonnerieLéaTrop conne. Je me sens vraiment trop conne.Pas le moindre signe, rien. Elle m'ignore. Je suis transparente. À tout prendre, je crois que j'aurais préféré son mépris. Une moue de dédain. De la moquerie, même. N'importe quoi plutôt que ça.Qui a dit que l'on existe seulement à travers le regard de l'autre?La nuit dernière, après avoir envoyé ce message sur Facebook, un message dans lequel j'avais pesé chaque syllabe, j'ai mis des heures à m'endormir. Des heures pendant lesquelles j'ai élaboré je ne sais combien de scénarios possibles. Avec, chaque fois, d'infimes variations. Mais étrangement, pas celui-ci. Le scénario du vide. Je n'avais pas anticipé ce désert. Sans doute que j'y croyais, à notre histoire.Trop conne, vraiment trop conne.Quand je pense que ce matin, en montant les escaliers, mes jambes me portaient à peine tant mon coeur cognait violemment, à déchirer ma poitrine.Et pour quoi, hein, pour quoi?Dans ma boîte crânienne, c'est le maelström, un grand bordel fait de frustration, de colère, de désir, d'envie et de douleur.Et en même temps, c'est d'un banal: je l'aime à en crever - et elle s'en fout.La prof est en retard, on poireaute dans le couloir. «J'en ai marre, moi, elle fait chier l'autre, j'me tire», annonce crânement une voix. Mais personne ne bouge. On l'a croisée, en route vers la salle des profs de sa drôle de démarche. Hachée, en déséquilibre avant, à deux doigts de sprinter. Sans un regard pour personne.Et c'est pire en cours. Soit elle ironise, elle casse, soit elle aboie. Son surnom c'est «Pit-Bull». Une vraie pile électrique, aussi. Toujours en mouvement. On croirait voir un pantin désarticulé et braillard, au tableau. Ça fait une moyenne avec le prof de maths. Lui, c'est le genre deux de tension. Mal rasé, débraillé et plus mou qu'un chamallow.

Pour écarter les fantômes de son passé, pour ne plus penser qu'elle a raté sa vie, Rose Hawkins, quadragénaire nord-américaine, se gave de crackers au paprika devant son poste de télévision. Entre deux séances de thérapie culinaire, Jérémie Toussaint, grand dadais de 26 ans, traîne son mal de vivre à la piscine municipale où il admire le ventre rond des femmes enceintes. Vingt ans et quatre mille kilomètres les séparent... "C'est la première fois que Rose prononce son nom. Avec l'accent, il prend un tour exotique, voire langoureux. "Djérémie." A qui ça pendait au nez et qui s'éprend soudain de miss Hawkins, fatalement, de la même manière que l'on chute à Solex sur une plaque de verglas. Sans la moindre réticence, cette Rose, il la trouve à son goût. Il la trouve belle en plus de désirable : belle et désirable."