Les animaux ne sont pas comestibles

Il n'y a que ceux qui ont toujours tout eu qui rêvent d'une vie aventureuse et exceptionnelle où tout s'écrit avec des majuscules", pense Fio Régale, héroïne peu conventionnelle, qui voudrait investir son énergie dans une vie toute simple... Or, imprévisible, le destin en décide tout autrement. Elle a commencé sa vie comme on se cogne à un mur : petite princesse de conte de fées toxique, son château "s'épelait T.A.U.D.I.S", ses parents, ni roi ni reine, furent envoyés en taule puis "morts et assassinés", ses parures venaient de la Croix Rouge. Quant à son train de vie ? Il consiste à rester avec Mamé dans une caravane sur un terrain vague avant que celle-ci ne brûle, rendant Fio absolument orpheline. Quelques années passent, pas de prince charmant, mais Pélam son caméléon et Zora Marpelate, une ex-top model reconvertie en redresseuse de torts. Fio est devenue étudiante en droit et peintre parce qu'elle aime ça. Sans ressources, elle met au point un stratagème pour survivre : envoyer des lettres anonymes de chantage aux riches qui ont des choses à se reprocher. Certains mordent à l'hameçon... Elle rencontre par ce biais un mystérieux Ambrose Abercombrie, régnant en maître incontesté sur le monde de l'art contemporain, il s'entiche de ses peintures et la promeut génie du siècle. Un bien étrange cadeau qui la condamne à l'admiration des critiques mondains... Après ses deux précédents romans qui nous avaient marqués par leur sens de l'humour noir, du décalé, une imagination débordante et cette sorte de mélancolie euphorique propre à Martin Page, La Libellule de ses huit ans fonctionne en petit chef-d'?uvre sensible et drôle. On y retrouve le même goût du jeune auteur pour les situations abracadabrantesques et ce lyrisme qui pointe parfois sous l'absurde. C'est également un portrait au vitriol des mondanités, de la bienveillance forcée des journalistes, de l'orgueil des artistes, de la célébrité, des peaux dans lesquelles on se coule pour jouer un personnage qu'au fond on ne connaît pas... Est-ce bien nécessaire, d'ailleurs ? Ne préférez-vous pas vivre selon un moment de grâce, léger et fugace comme l'envol d'une libellule ? En ces temps où l'on veut être célèbre avant d'être génial, voilà une lecture bénéfique et stimulante ! --Claire Pardieu

Séléna changeait de coupe de cheveux chaque semaine. Elle cherchait celle qui lui irait, qui la caractériserait, qui dirait quelque chose de sa personnalité. Autour d'elle, la plupart des gens n'avaient pas encore trouvé. Ils tâtonnaient un temps et, en général, ils finissaient par abandonner: ils gardaient leur coiffure banale, la même que tout le monde. Néanmoins certains trouvaient le style qui leur correspondait, mais, et c'était le drame de l'existence humaine, leur visage et leur corpulence évoluaient, et cette coupe qui leur allait à merveille quand ils avaient vingt ans devenait grotesque à cinquante.Ce jeudi matin, ses parents partis travailler, Séléna pouvait poursuivre ses recherches capillaires en toute tranquillité. Elle tenta un chignon, des tresses, elle utilisa quantité de barrettes et d'élastiques. Pour rien au monde elle n'aurait avoué le temps qu'elle passait à s'occuper de son apparence, elle n'avait rien d'une fille futile. Elle ne voulait pas se faire remarquer, ni être la plus belle, mais exprimer ce qu'elle était intérieurement.Séléna avait l'impression d'être un jardin qu'il fallait cultiver chaque jour: non seulement elle devait se brosser les dents, se laver, s'habiller, mais tout en elle était à construire. Elle ne voulait oublier aucun détail (chaussures, collants, robe, jupe, pantalon, veste, manteau). Après tout, elle n'avait pas choisi la couleur de ses yeux ni celle de ses cheveux, ni sa taille (un peu trop grande) et son front bombé. Le reste dépendait d'elle et il ne fallait pas tout rater.Parfois, elle cédait à la tentation de s'habiller comme les autres. C'était un grand confort, car ainsi elle ne se faisait pas remarquer. D'autres fois, au contraire, elle imitait ceux qui méprisaient la mode. Mais la question demeurait: qui était-elle? Quel style disait quelque chose de sa nature profonde d'adolescente de ce début du XXIe siècle?Fatiguée par les acrobaties capillaires, elle opta pour deux barrettes en imitation écaille de tortue. C'était simple et élégant. Elle se mit en route pour le collège.

Comment survivre dans le monde cruel du capitalisme triomphant quand on est, comme Antoine, un jeune homme lucide et moral ? Martin Page traite une qualité reconnue, l'intelligence, comme un défaut. Selon L'Ecclésiaste, " qui accroît sa science, accroît sa douleur ". Son héros, Antoine, jeune étudiant surdoué, est persuadé que son esprit insatiable est à l'origine de son mal de vivre ; s'il est intelligent, il n'arrive pas à vivre avec intelligence. Après quelques tentatives thérapeutiques radicales, il entre­prend de se guérir de cette maladie d'intelligence. Avec application, il cherchera la méthode pour s'offrir une vie enfin un peu douce. Un premier roman drôlement intelligent.

Férocement drôle, ce petit ouvrage retrace la vie d?Antoine, un jeune homme brillant, bardé de diplômes, et néanmoins farouchement malheureux. A force de vouloir tout comprendre, tout analyser, tout saisir, Antoine ne parvient pas à vivre spontanément. Après de vaines tentatives pour devenir alcoolique - les spiritueux lui semblent un bon remède contre l?intelligence - et se suicider, il décide alors de devenir stupide.Une entreprise déroutante à laquelle Antoine va, comme dans le reste, exceller. S?ensuivent quelques pages jubilatoires où notre héros plonge progressivement dans le puits sans fond de la bêtise. Pour l?idiotie et la suffisance, il n?y a, semble-t-il, point de contre-indications, mais de nombreux effets secondaires... «Son coeur et son cerveau débordaient de chamallows multicolores», nous dit-il, béat de satisfaction. Antoine s?émerveille de ce «stupidland», ses courtiers sûrs d?eux, ses gadgets techno-idiots et sa télé abêtissante. L?auteur fait ici plus qu?un pamphlet contre l?abrutissement de la vie moderne. Il pose aussi la question de la bêtise de l?intellectualisme qui juge, exclut. Précis sans jamais être précieux, à mots choisis sans être verbeux, Martin Page nous conte une drôle de petite histoire, imaginative, pleine de bons mots et de situations cocasses. Comment je suis devenu stupide est rafraîchissant et terriblement ironique. Bref, intelligent. --Chloé S.--