Le socle des vertiges

Extrait du prologueUne réserve à protéger, glauque à la lumière, espèce à part, arrivent les années 90. Nous Mouléké, petite bourgade derrière la chaumière de la boulangerie Bouétambongo où s'arrête l'arrondissement quatre de Brazza la verte. Les loubards qui y tiennent viennent jouer les petites frappes dans le dernier chaudron de la ville nord appelé le quartier des Crâneurs.Au départ on était comme des sandales. Fallait se coucher! Et comme nous avons un forfait de «merci» nous y allons de bon coeur jusqu'à ce que s'amenuise le jour pour pleurer dans nos tanières. Faut pas compter sur la police pour tout remettre sur les rails. C'est la faute à l'ennui si aujourd'hui nous sommes tombés par terre, puis on s'est fait ramasser, et le bon Samaritain a dit: «Ramasser n'est pas voler.» L'ennui et le Samaritain étaient la base de notre rage en quête d'identité.Imagine que ça fait un siècle et des poussières qu'on raconte un maintenant, qu'on nous montre un tout autour, une face bien posée dans une vitrine et ça chlingue dans nos excitations: la fulgurante des mécaniques, la poésie technologique et tous les mystères de l'informatique, les cartes postales de France, les tubes jamaïcains, les stars frigorifiées à l'américaine. Imagine qu'on te parle des murs qui restent tendus et des tours jamais déchues, les cathédrales enflammées d'opium, du shoot à sens libre, des bébés plastiques, blême le goût de l'exotisme blême, les cheveux des déesses blondes au vent et la tarte au chocolat. Imagine, l'eau à la bouche mais la gorge sèche, avec et dans les yeux le coeur d'un drum, la redoute et le goût de la langue française, la marque fraîche du son! Puis les fils à papa! Imagine que c'est pas le pied pour toi, mais qu'il y a cent millions d'années et que t'as pas le droit, sauf qu'on continue à te dire: «Imagine.»