De la part de la princesse morte Tome 1 : D'Istanbul à Beyrouth

Kenizé Mourad, auteur de De la part de la princesse morte, a travaillé pendant douze ans comme reporter spécialisé dans les affaires du Moyen-Orient et du sous continent indien. C?est avec son expérience de journaliste et sa sensibilité de romancière que, dans un livre qui ne ressemble à aucun de ceux qui ont été écrits sur ce sujet, elle aborde aujourd?hui le drame vécu par Israéliens et Palestiniens. Nous aider à comprendre ce qui rend la paix si difficile et montrer, en même temps, que, des deux côtés, des gens se battent pour elle, c?est toute l?ambition de ce livre. Le conflit israélo-palestinien amène quotidiennement son lot de morts et de blessés, et depuis si longtemps que cette actualité terrible finit par nous laisser indifférents. Évitant les analyses politiques et les généralités dont nous sommes submergés, ce livre décrit et laisse s?exprimer des hommes et des femmes des deux camps. En les écoutant, en leur donnant la parole, Kenizé Mourad nous replonge au coeur de la vérité de ce drame. Jérusalem bien sûr, mais aussi Jenine, Gaza, ou les implantations de colons? Kenizé Mourad est allée à la rencontre de tous. C?est leur histoire qu?elle nous raconte, mais aussi celle de leur famille, car il est impossible de mesurer ce qui se passe aujourd?hui sans remonter le fil des tragédies vécus par les générations successives. Palestiniens, Arabes israéliens, Juifs? Il y a Orip, dont la soeur a été tuée dans un attentat et qui redoute un nouvel holocauste? Itaï, l?officier de Tsahal, objecteur de conscience? Naomi, qui chaque jour craint pour la vie de son fils tout jeune soldat? Samira revivant le destin de réfugiée de sa mère? Mohammed, l?imam emprisonné et torturé, et qui continue à vendre des fioles de parfum dans la rue? Ou encore Leila, qui voit son plus jeune fils prendre le chemin de l?aîné, tué pendant l?Intifada et dont il porte le prénom? En retraçant leur vie, et celle de leurs parents, rescapés des camps de la mort, ou chassés de leurs villages de Palestine et parqués dans des camps de réfugiés, Kenizé Mourad nous fait comprendre leurs besoins, leurs angoisses, et leurs façons d?appréhender le présent.

Autobiographie romancée et reportage orientaliste, cette enquête passionnée sur les traces d'un père évanoui dans les brumes de l'enfance est également l'audacieuse confession par sa fille de leurs premières relations affectives. On y retrouve toutes les qualités qui avaient fait le charme - et le succès - du récit précédent : l'évocation d'une prestigieuse lignée princière, l'art de décrire l'Orient d'aujourd'hui avec un juste dosage de "réalisme" et de couleur locale, le thème des éminemment romanesque de la patrie perdue, l'Inde de jadis, et l'Inde d'aujourd'hui défigurée par l'occidentalisation, rehausse encore le prestige.

- Mais où donc est le train du maharadjah?Il semble à Selma qu'elle marche depuis des heures dans cette puanteur ensoleillée, ce charivari de couleurs et de cris, au milieu de cet extravagant tohu-bohu qui à chaque instant menace de l'emporter, n'était le ferme rempart, autour d'elle, d'une dizaine de gardes immenses et moustachus, qui ne ménagent ni le fouet ni le bâton pour lui frayer un passage. On est en mars, il fait chaud et la gare de Bombay ressemble plus à un carrousel en folie qu'à la première station de chemins de fer du très puissant et très digne Empire britannique. Sous les hautes voûtes gothiques, entre les chapiteaux de grès et les colonnes victoriennes sculptées de fleurs, une foule bruyante se presse, sourde aux sollicitations nasillardes des petits vendeurs de pois chiches, indifférente à l'odeur écoeurante des guirlandes de jasmin mêlée aux relents de sueur et d'urine.Selma étouffe, mais pour rien au monde elle ne voudrait être ailleurs: ainsi, voilà sa nouvelle patrie! Très loin des salons de marbre blanc et des fontaines de l'hôtel Taj Mahal où on l'a emmenée se reposer dès sa descente du paquebot, c'est maintenant qu'elle prend véritablement pied aux Indes. Les yeux écarquillés, elle tente d'enregistrer le défilé d'images qui s'entrechoquent sous le soleil dans une violente cacophonie de couleurs: écarlate des larges turbans des porteurs disparaissant sous d'instables pyramides de bagages; safran somptueux des robes de «renonçants»; rouge et or des saris de jeunes mariées; grisaille des nuées de mendiants qui se pressent autour des taches blanches que forment les kurtahs immaculées des voyageurs de première classe.Elle a l'impression qu'elle va éclater d'un trop-plein de beauté, de laideur... Elle ne distingue plus devant cette misère portée avec superbe et cette multitude à la fois bon enfant et cruelle: n'a-t-elle pas vu tout à l'heure un vieillard tomber et la foule impavide continuer d'avancer, comme mue par le rêve d'un aveugle?

Résumé : Il existe en Inde, dans l'enceinte du palais décrépi du défunt radjah de Badalpour, un petit jardin où une jeune occidentale vient régulièrement se ressourcer, car Zahr, fille de sultane et descendante d'un des derniers souverains de Constantinople, est aussi fille de radjah, et donc de cette terre indienne. Son histoire est celle d'une femme qui, en venant au monde, a tout perdu : son nom, son prénom, son âge, son pays, ses parents - sa mère, ayant fui l'Inde, l'a confiée avant de mourir à une famille adoptive. Une fois adulte, Zahr se lance dans la quête désespérée de sa véritable identité sans laquelle elle à l'impression de ne pouvoir commencer à vivre. A vingt et un ans, après bien des années de recherches, elle retrouvera son père et son pays. Elle découvrira une famille déchue depuis l'indépendance de l'Inde, une communauté musulmane minoritaire et persécutée. Ses habitudes d'occidentale choquent et lui valent maintes rebuffades. En outre, elle n'est qu'une femme et, à ce titre, n'a guère de droits. Mais elle a enfin trouvé le bonheur d'avoir une famille et un père qu'elle adule. Jusqu'à ce que son univers s'écroule à nouveau et qu'elle soit obligée de tout quitter. Vingt ans plus tard elle revient et, après bien des luttes, finit par comprendre que ces " appartenances " auxquelles chacun s'accroche ne sont en fait que des béquilles qui aident à tenir debout, des barrières qui limitent, souvent même des ?illères qui aveuglent. A présent, libérée de ses fantômes, Zahr pourra-t-elle partir vers d'autres horizons, légère, enfin prête à danser sa vie ?