Le jardin de Baldapour

1856. La Compagnie anglaise des Indes orientales décide de s?emparer d?Awadh, un État indépendant et prospère du nord de l?Inde, et d'exiler son souverain. La population se soulève. A sa tête, Hazrat Mahal, la quatrième épouse du roi, épaulée par le rajah Jai Lal et des cipayes, soldats indiens de l'armée britannique, ralliés à sa cause. Lucknow, la capitale du royaume, appelée la « ville d'or et d'argent », est le foyer de cette première guerre nationale. Peu à peu, l'embrasement se généralise. Deux années durant, Hazrat Mahal sera l'âme de cette révolte. Vaste fresque historique sur fond de passion amoureuse entre la bégum et l'intrépide Jai Lal, Dans la ville d'or et d'argent relate le destin d'une femme héroïque et méconnue, qui, la première, traça la voie de la libération des Indes.

Résumé : Avec ce bouleversant roman d'amour Kenizé Mourad nous emmène dans un pays secret et méconnu, le Pakistan, " Le Pays des Purs " . Anne, journaliste française, enquête, dans ce seul pays musulman doté de la force nucléaire, sur les risques d'un détournement possible de la bombe par les terroristes. Dans la beauté aristocratique de Lahore, célèbre pour ses palais, ses mosquées et ses jardins moghols, la jeune femme se heurte aux réseaux d'espions de tous bords, de militaires et de policiers, de familles patriciennes et de djihadistes. Elle va tenter de pénétrer une organisation extrémiste responsable d'attentats meurtriers, sera prise en otage, connaîtra la faim, la soif et l'angoisse de la mort. Parmi ceux qui la guident, son étrange ami Karim pourra-t-il la sauver ? Karim, l'homme de théâtre qui monte des pièces de Beckett à Lahore, Karim qui aime le Pakistan passionnément et garde un dangereux secret.

Kenizé Mourad, auteur de De la part de la princesse morte, a travaillé pendant douze ans comme reporter spécialisé dans les affaires du Moyen-Orient et du sous continent indien. C?est avec son expérience de journaliste et sa sensibilité de romancière que, dans un livre qui ne ressemble à aucun de ceux qui ont été écrits sur ce sujet, elle aborde aujourd?hui le drame vécu par Israéliens et Palestiniens. Nous aider à comprendre ce qui rend la paix si difficile et montrer, en même temps, que, des deux côtés, des gens se battent pour elle, c?est toute l?ambition de ce livre. Le conflit israélo-palestinien amène quotidiennement son lot de morts et de blessés, et depuis si longtemps que cette actualité terrible finit par nous laisser indifférents. Évitant les analyses politiques et les généralités dont nous sommes submergés, ce livre décrit et laisse s?exprimer des hommes et des femmes des deux camps. En les écoutant, en leur donnant la parole, Kenizé Mourad nous replonge au coeur de la vérité de ce drame. Jérusalem bien sûr, mais aussi Jenine, Gaza, ou les implantations de colons? Kenizé Mourad est allée à la rencontre de tous. C?est leur histoire qu?elle nous raconte, mais aussi celle de leur famille, car il est impossible de mesurer ce qui se passe aujourd?hui sans remonter le fil des tragédies vécus par les générations successives. Palestiniens, Arabes israéliens, Juifs? Il y a Orip, dont la soeur a été tuée dans un attentat et qui redoute un nouvel holocauste? Itaï, l?officier de Tsahal, objecteur de conscience? Naomi, qui chaque jour craint pour la vie de son fils tout jeune soldat? Samira revivant le destin de réfugiée de sa mère? Mohammed, l?imam emprisonné et torturé, et qui continue à vendre des fioles de parfum dans la rue? Ou encore Leila, qui voit son plus jeune fils prendre le chemin de l?aîné, tué pendant l?Intifada et dont il porte le prénom? En retraçant leur vie, et celle de leurs parents, rescapés des camps de la mort, ou chassés de leurs villages de Palestine et parqués dans des camps de réfugiés, Kenizé Mourad nous fait comprendre leurs besoins, leurs angoisses, et leurs façons d?appréhender le présent.

- Mais où donc est le train du maharadjah?Il semble à Selma qu'elle marche depuis des heures dans cette puanteur ensoleillée, ce charivari de couleurs et de cris, au milieu de cet extravagant tohu-bohu qui à chaque instant menace de l'emporter, n'était le ferme rempart, autour d'elle, d'une dizaine de gardes immenses et moustachus, qui ne ménagent ni le fouet ni le bâton pour lui frayer un passage. On est en mars, il fait chaud et la gare de Bombay ressemble plus à un carrousel en folie qu'à la première station de chemins de fer du très puissant et très digne Empire britannique. Sous les hautes voûtes gothiques, entre les chapiteaux de grès et les colonnes victoriennes sculptées de fleurs, une foule bruyante se presse, sourde aux sollicitations nasillardes des petits vendeurs de pois chiches, indifférente à l'odeur écoeurante des guirlandes de jasmin mêlée aux relents de sueur et d'urine.Selma étouffe, mais pour rien au monde elle ne voudrait être ailleurs: ainsi, voilà sa nouvelle patrie! Très loin des salons de marbre blanc et des fontaines de l'hôtel Taj Mahal où on l'a emmenée se reposer dès sa descente du paquebot, c'est maintenant qu'elle prend véritablement pied aux Indes. Les yeux écarquillés, elle tente d'enregistrer le défilé d'images qui s'entrechoquent sous le soleil dans une violente cacophonie de couleurs: écarlate des larges turbans des porteurs disparaissant sous d'instables pyramides de bagages; safran somptueux des robes de «renonçants»; rouge et or des saris de jeunes mariées; grisaille des nuées de mendiants qui se pressent autour des taches blanches que forment les kurtahs immaculées des voyageurs de première classe.Elle a l'impression qu'elle va éclater d'un trop-plein de beauté, de laideur... Elle ne distingue plus devant cette misère portée avec superbe et cette multitude à la fois bon enfant et cruelle: n'a-t-elle pas vu tout à l'heure un vieillard tomber et la foule impavide continuer d'avancer, comme mue par le rêve d'un aveugle?