ALEXIA - QUAND NOUS ETIONS MORTS

Née en 1962, la suédoise Liza Marklund s'est inspirée de sa propre expérience de journaliste pour écrire la série ANNIKA BENGTZON. Auteur de bestsellers, elle est le deuxième écrivain suédois, après Stieg Larsson, à arrriver en première place du New York Times. Liza vit avec son époux Mikael en Espagne. Elle est aussi ambassadrice pour l'UNICEF.

Julie et Richard héritent d'une grande propriété mais, sur son lit de mort, leur père a été formel: « Rampling Gate » est hantée, elle doit être détruite pierre par pierre. Pourtant, après l'avoir visitée, les jeunes gens tombent sous le charme de la vieille demeure. Ils ne peuvent se résoudre à exécuter l'ordre de leur père, d'autant plus que les villageois y sont, eux-aussi, très attachés. Ils s'y installent. Quelque temps plus tard, un rêve étrange tire la jeune fille de son sommeil. Elle descend dans leur salon et se retrouve face au Maître de Rampling Gate. Dans ce recueil, 9 nouvelles, dont un inédit de la maîtresse du fantastique: Anne Rice.

Mark Cotta Vaz est l'auteur de 27 ouvrages. Il a écrit de nombreux best-sellers primés par le New York Times, dont le numéro un est Twilight: le guide officiel du film.

Extrait du prologueL'homme éprouve une telle fascination pour la mort qu'à force de la chercher, il finit par la trouver.Fin octobre, une vague de froid s'était abattue sur le comté de Los Angeles. Cela faisait plus d'une semaine que de lourds nuages anthracite dérivaient au gré des vents capricieux, déversant à intervalles réguliers une pluie coupante et gelée. À cette heure tardive, les ombres recouvraient depuis longtemps la cité des anges où la L. A River serpentait, sombre et lente, tel un reptile en quête de proie. L'enseigne du Starbucks dansait sur le bitume humide, le temps d'une accalmie. Reflet d'un îlot de civilisation repoussant les ténèbres d'une jungle urbaine prête à lâcher ses fauves.Reynolds paya les deux cafés et poussa la porte avec l'épaule d'un air las. À cause d'une réduction d'effectifs, un mois plus tôt, il accumulait les heures supplémentaires. Voilà près de quatorze heures qu'il était sur le pont et la fatigue commençait à prendre les décisions à sa place. Al Reynolds frisait à peine la quarantaine, mais il portait l'uniforme depuis dix-huit ans. C'est sans doute pourquoi il faisait son âge, voire un peu plus. Même si ses yeux bleus n'avaient rien perdu de leur efficacité pour intimider les hommes et séduire les femmes, les nuits blanches et le tabac avaient labouré son visage. Une moustache à la Charles Bronson masquait sa bouche plutôt charnue. Et avec un mètre quatre-vingt-huit pour presque cent kilos, il était prêt au pire. Le moins qu'on pouvait dire, c'est que, depuis ses débuts dans la police, il avait fait le tour de la nature humaine sans sortir de son trou.Son coéquipier, Buzz Conors, l'attendait, un pied posé sur le pare-chocs de leur voiture de service. En un an d'équipe, les deux hommes avaient appris à se connaître, puis à se respecter. Au bout du compte, ils s'entendaient plutôt bien, ce qui, en cas de coup dur, pouvait se révéler vital. Conors sortait d'un bled paumé au fin fond du Wyoming. Il avait quitté la ferme familiale dès que possible pour entrer à l'école de police de Pasadena. Il faut croire qu'il avait ça dans le sang. Malgré ses vingt-huit ans, plus personne dans le district ne le prenait pour un bleu. Il avait fait ses preuves sur le terrain - et pas qu'un peu. Plus petit que Reynolds d'une bonne tête, il compensait cette taille moyenne par une carrure massive et intimidante. Cheveux ras, regard gris souris, surplombé par un front genre façade blockhaus, il avait tout du catcheur irascible ou du skinhead sanguinaire. Question d'éclairage.Conors avisa Reynolds qui réprimait un bâillement.- Lequel? demanda-t-il en tendant la main.- Celui-là.Il s'empara du gobelet et souleva le couvercle avec une grimace.- Ce jus de chaussette ne va pas m'empêcher de dormir, mais ça vaut toujours mieux que rien. Je suis crevé.Reynolds posa son café sur le toit et alluma une cigarette. Il aspira une longue bouffée et soupira:- Je dois avouer que je ne me sens pas frais non plus. Sans compter que ma femme commence à trouver le temps long.- Ouais, elle m'en a parlé l'autre jour, lâcha Conors d'un air indéchiffrable.