Salât al-Janâza ; Je peindrai des étoiles filantes et mon tableau n'aura pas le temps ; Faxxman

Mesdames et Messieurs. J'ai du nez. Il n'y a plus de spectacle. Il n'y a plus que la vie. Et vous aimez la vie. Vous aimez vous sentir vivants de n'importe quelle vie, pourvu que vous la touchiez du doigt. Vous allez être servis, vous qui aimez zieuter par-dessus les épaules, lire un journal qui n'est pas le vôtre précisément parce qu'il est à un autre, vous qui saluez votre voisin le matin en espérant rentrer assez tôt pour l'entendre le soir murmurer au téléphone des saloperies à une inconnue... Si vous étiez un animal vous ne seriez ni le tigre ni l'antilope, vous seriez un rat. Moi, j'adorerais être un rat. On se comprend. Entre vous et moi, c'est une histoire d'amour. " Tenir la chandelle, assister en tiers complaisant à une liaison, est une posture douteuse. Mi-dedans, mi-dehors, le spectateur est condamné, sans véritable pouvoir de s'intégrer, à une passivité des plus mortelles. A un chauffeur de salles, à un maître des applaudissements forcés, à quelqu'un qui était le spectacle en personne, on peut difficilement distribuer ce rôle. Mais chez Fabrice Melquiot le monde marche autrement : une configuration classique et même banale - un homme tombe amoureux d'un autre homme qui est déjà lié à une femme - devient le tableau époustouflant d'un monde où l'impact de la télévision est omniprésent. Où le spectateur de la télévision est devenu son ultime objet et où la télé-réalité est devenue la réalité tout court. Mais la pièce est si équivoque et l'image qu'elle donne de notre société si cruelle - tout en gardant sa douceur et avec la poésie qui est propre à l'auteur - qu'elle pourrait servir de miroir magique censé faire apparaître une vie perdue.

Il m'a souri et j'ai oublié toutes les questions. Il n'y avait plus que ses yeux derrière ses lunettes. Son ventre contre le mien. Ses petites dents toutes jolies. Et la bouche que je venais d'embrasser, comme si c'était la première fois, alors que la première fois, il était au berceau, mon cousin Bouli. On vit une de ces histoires, à la Roméo et Juliette. La vie, c'est des victoires et des chances, et entre les victoires et les chances, des petits accidents.

Casper, 12 ans, et sa copine Tite Pièce, 10 ans, au lieu d'aller à l'école, regardent les voitures au carrefour et les hommes en noir sortir des voitures. Un jour que Casper est seul, le Génie de l'huile de coude apparaît. Il lui annonce que dans trois jours le monde va être détruit et que lui, Casper, a été choisi pour sauver sept personnes qui reconstruiront, après le cataclysme, la vie humaine sur la terre. Il n'a que trois jours. Trois jours qui lui feront croiser sur sa route, toujours en compagnie de Tite Pièce, des personnages hauts en couleur, comiques et poignants : l'homme qui court (et ses amours), l'homme qui n'a plus rien (sauf un pigeon), et aussi la redoutable mère de Tite Pièce. Tout cela au son des grenouilles annonciatrices du déluge. Une fois de plus, Fabrice Melquiot se révèle comme un extraordinaire joueur de flûte, qui ensorcelle son lecteur, adulte compris, par les moyens du suspense, de l'émerveillement poétique - où la tristesse joue le rôle naturel que lui attribue la vie. Albatros sera créée le 16 novembre 2004 par le Théâtre Am Stram Gram de Genève, dans une mise en scène de Dominique Catton et Christiane Suter.

Parcourir le monde à toute vitesse : nul n'a le temps de tout vivre. L'essentiel est de ne pas sombrer dans "le scandale de ne pas vivre alors qu'on est vivants" . Les instants vécus ont laissé leur empreinte. En quelques mots, ils sont restitués, dans leur décor, leur atmosphère.