Elégies

Ton île, j'ai su un jour qu'elle n'était pas enracinée, ni fichée en terre, mais qu'elle était bien ancrée. Ancrée on ne voit pas au juste à quoi, ni sous l'eau ni sur terre en tout cas, mais sûrement à ses îles s?urs en archipel, peut-être aussi au feu des volcans sous-marins. Une petite embarcation orpheline de terre et mer, sans cales ni voilures, chargée d'une cargaison de fruits nourris de sèves recomposées. Non pas échouée comme une épave, ni dérivante comme un radeau ivre, non pas tranquille à l'ancre de flaches ou d'anses calmes, ni mollement ballottée à l'espère, ou prisonnière au lasso des tempêtes. Mais solidement ancrée. Ton île, telle une barque dans la tempête, je l'ai sentie brusquement frémir, tanguer, osciller, danser, prête à dérader, brusquement charroyée sur une mer sans eau. Le jour du grand tremblement de terre, celui dont je sens toujours vibrer sous mes pieds le souvenir, dans la maison de notre enfance. "

En quatrième de couverture de son précédent ouvrage de Maximine, Un Cahier de pivoines, figurait cette éclairante réflexion de l'écrivain Paul de Roux (Gallimard) : "De nos jours, dans la filiation conjuguée de Louise Labé et d'Edith Piaf, se fait entendre une voix tout à tour passionnée ou plaintive, dont l'un des mérites est de se ficher éperdument des modes littéraires." L'écriture de Maximine est ainsi : aussi virtuose et élégante que Louise Labé, aussi puissante et émouvante qu'Edith Piaf. Le grand poète Jean Mambrino définit avec non moins de bonheur la tonalité du nouveau livre de Maximine : "Maximine sait que les fleurs et les arbres transmettent des messages sans cesse renouvelés qui nous concernent directement. Après les pivoines et les lilas, ce sont ici les sapins sévères qu'elle dresse devant nos yeux, comme des gardiens irrécusables. Les vifs octosyllabes ralentissent un peu leur pas, jusqu'à l'immobilité d'une contemplation urgente. Le chant se fait plus grave, et parfois douloureux, malgré des souvenirs d'enfance qui introduisent une paix dans la solitude austère des monts vêtus de neige. Tout est prêt alors pour la vision d'un autre monde : "O refus des assauts du blanc ! / On dirait les morts enlisés / - Lentement ils se sont levés - / Qui marcheraient vers les vivants"." Les poèmes d'Un cahier de pivoines donnaient une centaine de croquis de pivoines, "prises sur le vif", de leur naissance à leur splendeur et à leur décadence, qui figuraient tout le mystère de notre destinée. C'est ici un ensemble de textes en l'honneur des sapins de son enfance jurassienne. Arbres austères, rigoureux, processionnaires, mais aussi insolents, irréductibles au froid et à la solitude, accueillants aux loups et aux maquisards. Le "front des sapins" est ainsi ligne de front, comme front altier, ou front d'oser l'impossible. Toujours la même dure leçon de vie et de résistance que nous livrait Maximine dans un entretien paru en 1992 : "Nos vies nous sont données, et reprises. Des êtres qu'on aime s'en vont. C'est très simple. C'est atroce. C'est l'ombre noire et l'hiver glacé qu'on ne peut plus prendre "à la légère". Mais la poésie nous aide à nous battre, à vivre "contre" la mort. (...) Le "message" est donc bien d'espoir, pas facile certes, mais assez fort pour qu'une joie passe : "Foi temporaire"."

Ton île, j'ai su un jour qu'elle n'était pas enracinée, ni fichée en terre, mais qu'elle était bien ancrée. Ancrée on ne voit pas au juste à quoi, ni sous l'eau ni sur terre en tout cas, mais sûrement à ses îles s?urs en archipel, peut-être aussi au feu des volcans sous-marins. Une petite embarcation orpheline de terre et mer, sans cales ni voilures, chargée d'une cargaison de fruits nourris de sèves recomposées. Non pas échouée comme une épave, ni dérivante comme un radeau ivre, non pas tranquille à l'ancre de flaches ou d'anses calmes, ni mollement ballottée à l'espère, ou prisonnière au lasso des tempêtes. Mais solidement ancrée. Ton île, telle une barque dans la tempête, je l'ai sentie brusquement frémir, tanguer, osciller, danser, prête à dérader, brusquement charroyée sur une mer sans eau. Le jour du grand tremblement de terre, celui dont je sens toujours vibrer sous mes pieds le souvenir, dans la maison de notre enfance."