Se méfier de l'eau qui dort

Un beau soir de novembre, sur une cheminée, mon oeuf s'est enfin fissuré... J'ai deux grands yeux noirs et brillants, toutes mes dents et de drôles d'écailles sur le bout du nez... De ma gorge, je peux faire naitre un grognement... "Viens-là ! " a dit mon père. "Mon fils, mon petit dinosaure" , en cette nuit d'automne, je te nomme Salvador ! Salvador est un livre-OVNI. Texte slamé par Hassan Guaid et mis en musique, au piano et batterie, par Franck Thomelet.

Résumé : Dans Femme, indigène, autre, Trinh Minh-Ha explore la question de l'écriture d'un point de vue postcolonial et féministe. Ce livre qui s'inscrit à l'intersection de plusieurs domaines - critique littéraire, anthropologie, études culturelles, études de genre - juxtapose de nombreux discours contemporains issus des cultures dominantes afin de bousculer les normes de l'écriture littéraire et académique. Tout en s'adossant aux grands monuments de la discipline (Roland Barthes, Jean-Paul Sartre, Virginia Woolf, etc.) Trinh Minh-Ha remet en cause l'orthodoxie stylistique et théorique exigée dans le processus de production de connaissances et d'oeuvres littéraires afin d'établir un nouveau rapport au langage. Se faisant, elle interroge les usages d'une nouvelle génération de théoriciennes féministes postcoloniales, donnant la voix à des femmes de couleurs qui remettent en question le discours majoritaire en éclairant des métarécits situés, une approche non-linéaire et ouverte de l'écriture. En s'éloignant des modèles et discours académiques traditionnels, Femme, indigène, autre propose de nouvelles "manières de savoir" qui performent une forme de langage alternative, plus proche des traditions orales et spontanées des communautés indigènes. Prenant appui sur sa propre histoire personnelle, l'autrice restitue les échos de l'histoire de sa grand-mère, conteuse au Vietnam, afin d'illustrer le rôle des femmes comme dépositaire d'un héritage ancestrale et donc créatrice de langage. A mi-chemin entre le livre théorique et l'oeuvre littéraire, cet ouvrage atypique publié en 1989 détone tant par sa forme que son propos et participe à la recherche d'une nouvelle façon d'articuler les luttes et recherches d'une génération d'écrivains et d'écrivaines. Le langage - et par association l'acte d'écrire - devient ainsi le miroir de la construction théorique des grandes luttes du XXIe siècle. Cet ouvrage, considéré comme un classique de la littérature féministe postcoloniale en langue anglaise, est le premier livre de Trinh T. Minh-Ha traduit en français. Avec une préface inédite d'Elvan Zabunyan.

Résumé : Dans les ruelles chatoyantes d'un Bagdad légendaire, là où le sable doré rencontre les pierres antiques et où les étoiles semblent tout près, des chats mystérieux rôdent,veillant silencieusement sur les contes des Mille et Une Nuits. Entre ces pages emplies de somptueux palais de marbre et de souks parfumés, les félins deviennent les acteurs des plus célèbres légendes du monde arabe. Aux côtés du sultan Shahryar et de la sage Shehérazade, laissez-voue envoûter par le destin tragique du prince Behezad. Suivez les escapades du calife Hârûn ar-Rashid dans les méandres de sa cité et tremblez devant l'ange de la Mort. Voyagez aux côtés de Sindbad le Marin et plongez dans un monde où le surnaturel chatoie sur les dunes. En féline compagnie, découvrez un Siècle d'or où magie, sagesse et décadence dansent à l'unisson. Frottez la lampe d'Aladdin... et laissez-vous emporter par la souffle enchanteur de l'Orient.

Terriblement drôle, un peu trash, Carne est irrévérencieux et sa lecture jubilatoire. C’est non seulement une critique sociale pleine de piquant mais aussi une belle revisite de l’image du zombie : décrassée, modernisée. C’est un roman qui se dévore avec délice, pour sa décomplexion et son originalité et qui s’amuse à nous déranger. Et le pire, c’est qu’on en redemande.