Folies du monde, mondes de la folie

Cet essai fait autre chose avec la psychose que l'attendre en embuscade et la névrotiser de force. Autre chose avec la Chose-psy que la combattre pour la réduire, l'accommoder par un discours, lui passer la camisole. La pratique implique un détour : tout réinterroger et changer de référentiel. Peut-être aussi changer de mots. Comment se manient dans la rencontre ces images résiduelles, ces inquiétantes étrangetés, morceaux de réel effractants, ces repérages élémentaires qui surgissent et s'actualisent en désordre ? Comment manoeuvrer dans le transfert psychotique ? Comment la Chose-psy, dans sa radicalité, viendrait-elle à faire transfert, et tendre pour une écriture à venir ? En livrant ici les concepts opératoires de sa pratique, Daniel Bartoli témoigne de son engagement auprès des patients, et de la tâche quotidienne de construire avec eux un récit. Il s'oppose violemment à la ségrégation des " malades mentaux ". Cyrille Deloro

C'EST Mongin, de la revue Esprit, qui m'a amené à Jaccottet. Il avait lu les Onze études sur la poésie moderne de Jean-Pierre Richard. Fameux volume, un fleuron de la collection Pierres Vives aux grands beaux jours des éditions du Seuil. Je connaissais un peu Richard qui était assez en faveur à Censier, mais moins que Genette dont nous vénérions les trois volumes des Figures - le volume III surtout. Richard, j'avais lu son Proust et le monde sensible, il vivait dans un petit appartement près de la rue Claude Bernard, sa voix était flûtée, il semblait amusé par tout ça. Il s'intéressait à tout le monde, à Jaccottet, à Bonnefoy, à Dupin, d'autres encore, des seconds couteaux qu'il respectait comme les autres. Il s'en moquait d'être un gourou de la scène intellectuelle ou un tocard suspect de phénoménologie spiritualiste. Jaccottet m'était tout à fait inconnu. Mongin m'avait dit: «prends La Semaison» avec une de ses mimiques familières quand il se redressait de tout son long en arrière du fauteuil et qui signifiait: «Il n'y a pas de moyens humains pour dire la sublimité de cette chose, je ne sais pas ce que vous faites ce soir mais moi je jette l'éponge.» Je «pris» donc La Semaison et j'entrais ainsi dans cette oeuvre qui ne m'a pas quitté depuis.À cette époque, nous étions vers 1978, je me nourrissais essentiellement de Joyce et Beckett. C'était une façon comme une autre d'habiter les extrêmes. Il me semblait que l'on ne pouvait pas aller plus loin. Et par conséquent, c'était là, selon moi, qu'il fallait vivre. Jaccottet m'ouvrit une autre porte dont je ne soupçonnais pas l'existence. Quelqu'un écrivait de la poésie, il commentait celle des autres. Un intercesseur, un transmetteur: sans lui, jamais je n'eusse lu ni Hölderlin, ni Rilke, ni Leopardi, ni Ungaretti, tant d'autres, en tout cas pas ainsi. Cette lecture fut pour moi une révélation. Il y avait donc, en dehors du prisme sublime Joyce-Beckett un royaume fréquentable et qui ne se confondait point avec le Nouveau Roman. Par fréquentable, je veux dire: où l'on était assuré de rester un moderne. Il faut voir, tout de même, que nous vivions alors sous le régime d'un structuralisme qui dominait le surmoi universitaire. J'écris cela d'autant plus tranquillement que je n'ai - une chance - aucun compte à régler avec cette période de l'histoire de nos lettres. Avoir affaire à Roland Barthes, ce n'était tout de même pas la même chose que d'assister à l'extermination de la littérature par les jdanoviens de l'Éducation Nationale.La lecture de Jaccottet, en surprenant contrepoint de cette sévérité marxiste-structuraliste, c'était la preuve écrite que l'on pouvait, sans déchoir, se déplacer dans la modernité littéraire avec d'autres compagnons. D'autres «livres» devrais-je plutôt dire: le mot «livre» ayant été, toutes ces années, un mot tellement sésame, si symbolique de tout ce qu'il pouvait y avoir de plus précieux ici-bas. My God, que serait-il advenu de nous si les livres n'avaient pas été là? J'écris le mot «livres», j'ai failli, je l'avoue, écrire le mot «guides» et je me suis retenu à temps. Ni Hölderlin, ni Goethe, ni Rilke, pour citer trois Allemands chers au coeur de Jaccottet ne furent, à aucun moment, des «guides». Des livres en beauté, dirais-je plutôt et qui ne demandaient qu'à ouvrir pour nous la salle aux trésors. Et Jaccottet était l'homme qui avait les clés comme on le dirait du vieux curé à qui l'on demande le trousseau pour la visite du moutier. (Comparaison inadéquate, à vrai dire: Jaccottet ayant toujours été au contraire stoïquement conscient qu'il ne pouvait pas, pour des raisons hautement métaphysiques tout à fait justifiées, faire le «vieux curé.») Peu d'écrivains ont, comme lui, choisi au contraire d'assumer la malédiction propre au poète moderne de ne pouvoir être un «curé» de substitution, ni même un «mage romantique» pour reprendre une expression chère à Paul Bénichou. Malédiction ou privilège? Les deux bien sûr, sans qu'on sache jamais distinguer l'un de l'autre, comme il arrive parfois que «le masque soit plus vrai que le visage». (cf. «Parler» dans A la lumière d'hiver). (...)

BARBE BLEUE OU LE MAITRE DES REJOUISSANCES développe une approche novatrice de la thématique de ce conte. Dans ce très beau texte métaphorique, porté par la splendeur et la menace forestières, Michèle Faivre-Jussiaux explore le chemin et les embuches de la féminité. On est saisi par les évocations qui tracent, tout au long de ce récit, cet enchevêtrement des images que l'on porte en soi, et qui nous portent, pour traduire les traversées ténébreuses, parcours broussailleux dans lequel on peut se perdre mais aussi se retrouver au terme d'une errance pleine d'obstacles. Parcours labyrinthique, mais au bout, la lumière. Les sept femmes de Barbe bleue pourraient bien n'être qu'une seule et même femme dans sa difficile progression à traverser toutes les étapes vers sa liberté, échappant in fine à sa fascination : celle d'être l'objet d'un autre, d'un Barbe bleue, figure imaginaire d'un jouisseur tout puissant. POINTS FORTS : S'arracher à cette fascination, c'est cela le courage, quitter le château aux délices maléfiques pour vivre dans la vérité de son être et se nourrir d'un nouvel amour. Et la dernière femme songe à l'homme qu'un jour elle aimera. Celui qui accueillera ses blessures, ses secrets. Murmurera son nom entrelacé au sien. Avec lui, elle marchera vers un pays où tout se partage.