La Dame du café d'en face / Jaz

Quelque part en Afrique, une guerre fratricide a détruit tout le pays. Les vainqueurs, deux clowns sanguinaires, ont réussi à prendre la brasserie qui a résisté au massacre. Cette source de revenus du nouveau pouvoir, plus avide de profit que de démocratie, dépend d'une Européenne avec laquelle il faut composer...Des tueries des libérateurs de pacotille aux rouages du néocolonialisme, en passant par le détournement de l'argent public et les fausses promesses politiques, la pièce nous entraîne avec beaucoup de dérision et d'ironie dans les horreurs de la guerre et les dérives de ses lendemains.Ce mélange des langues, des cultures, des genres dans cette Brasserie, révèle la musicalité de l'écriture et la liberté de ton de Koffi Kwahulé.Né à Abengourou (Côte d'Ivoire). Acteur, metteur en scène, dramaturge et romancier, il s'est formé à l'Institut national des arts d'Abidjan, à l'école de la rue Blanche et à l'université de Paris III-Sorbonne Nouvelle où il a obtenu un doctorat d'études théâtrales. Il est l'auteur d'une vingtaine de pièces, publiées aux éditions Lansman, Actes Sud-Papiers, Acoria et Théâtrales, et traduites dans plusieurs langues.

Dans un ancien couvent devenu prison pour femmes, une comédienne tente de monter un spectacle, mais les détenues ne s'y prêtent pas de bon coeur. Certaines sont là pour deal, pour meurtre ou pour vol, mais aucune ne renonce à sa féminité, à sa sensualité. Pendant que la parole se libère, une mystérieuse violoncelliste joue un "morceau à fendre l'âme", le Misterioso de Thelonious Monk... "Tout le théâtre de Koffi Kwahulé est une invitation à réapprendre à vivre dans un monde qu'il compare à un ascenseur en panne. Ce monde, c'est celui de Blue-S-cat, de cette jeune femme dont l'incapacité à assumer son propre désir conduira peut-être au meurtre." (Gilles Mouëllic) Avec ces deux textes, il nous livre un matériau choral magnifique, une véritable partition à jouer; les mots remplaçant les notes, le rythme se calant sur celui du jazz.

Comme il ne dit rien, comme il ne fait rien, comme il ne fait que danser, je lui demande comment il s'appelle. Comme ça. Pour dire quelque chose. Il me dit Djê, Djê Koadjo, mais les copains m'appellent Babyface. Je demande Quoi ? Il répète Babyface, avec la voix de l'enfant qui s'attend à une punition, et, pour la seconde fois, je craque, je fonds, je coule... Babyface ! On dirait la caresse d'une houppette dans le creux des cuisses. Babyface ! Comment peut-on ne pas aimer un mec qui s'appelle Babyface ? "