A la force de la pensée. Autobiographie irrégulière

Pendant soixante-huit ans, Korneï Tchoukovski tint un journal intime, à travers les années d'ascension sociale, de découvertes, de révolutions, de famine, de terreur. Ce document, dont nous devons la publication en russe à la petite-fille de l'écrivain, Eléna Tchoukovskaïa, est une extraordinaire conversation avec soi ; c'est aussi le fruit de longues insomnies, de peurs, de complexes d'infertilité, de difficulté à résister à la bêtise, à la dictature. Le témoin Tchoukovski voit, comme il le dit, évoluer devant sa fenêtre une multitude de barques et de gens, et observe que la vie se passe de ses services. Mais ce qui a engendré le thème de l'autoaccusation chez tant d'autres intellectuels russes fascinés et mutilés par la Révolution se mue dans son Journal en une attention redoublée aux êtres et en silences (cris de douleurs à la mort de Blok, mais mutisme sur l'exécution de l'autre poète, Goumiliov, pourtant si bien campé par ailleurs...). Pages arrachées, mots biffés, arrestations, bruits fous, famine ponctuent les portraits enlevés de Gorki, d'Alexeï Tolstoï, des Nabokov et de centaines d'écrivains, éditeurs, traducteurs, peintres, tous grelottants dans un Pétersbourg famélique, où, pourtant, l'on continue de lire des vers et de rebâtir la culture mondiale... Ce Journal, dont le deuxième volume sera consacré aux années 1930-1969, est celui de toute l'intelligentsia russe au siècle de son étouffement. Korneï Tchoukovski (1882-1969) est un acteur hors pair de la scène littéraire et culturelle russe du XXe siècle : critique littéraire sensible, historien de la littérature, compagnon de plusieurs générations de poètes et de peintres (comme Répine), connaisseur raffiné de la littérature anglaise qu'il traduit et introduit en Russie, poète pour enfants dont les vers ont accompagné la vie de millions de Russes (le Crocodile, en particulier), il fut un maître du mot _ du mot à sa source, du mot enfantin, dont il se plaît sans fin à relever les trouvailles dignes du futurisme le plus insolite.

On a beaucoup discuté autrefois de la "transition" du capitalisme au socialisme. Le problème est aujourd'hui inverse pour tous les pays de l'ancien bloc soviétique : comment passer d'une économie centralement planifiée à l'économie de marché ? Problème aussi difficile qu'imprévu, on s'en rend compte chaque jour davantage. C'est aux multiples questions que soulève cette transition inédite que l'auteur, l'un des économistes les plus réputés de l'Europe de l'Est, s'efforce de répondre sur l'exemple hongrois. Il plaide en faveur d'un plan d'intervention chirurgicale, toutes les mesures de privatisation, de libération des prix et de stabilisation financière devant être prises d'un seul bloc, ce qui exige, par ailleurs, un changement profond des institutions et des mentalités. Ses propositions ont déjà suscité une discussion passionnée en Hongrie. Mais l'ouvrage ne saurait laisser personne indifférent parmi ceux qui refusent de se payer de mots face aux enjeux historiques de la sortie du communisme. Il représente, à ce jour, l'une des tentatives les plus rigoureuses pour éclairer des choix parmi les plus lourds de responsabilité que des peuples et des gouvernants auront eu à faire en ce siècle. Il s'adresse à tous ceux que préoccupe le destin pratique de la liberté.

Le courage de penser, dans le droit fil de la philosophie de Lumières, a toujours animé Aurel Kolnai (1900-1973). La plupart de ses écrits philosophiques attestent du caractère réactif de sa pensée. Le Dégoût (1929), L'Orgueil (1931), La Haine (1935) : l'étude phénoménologique de ces sentiments semble s'être imposée à lui pour des motifs historiques évidents ; ne lui suffisait-il pas de lire la presse, d'écouter les conversations dans les cafés de Vienne et de se remémorer le déchaînement meurtrier de la Grande Guerre qui a conduit à l'éclatement de l'Empire austro-hongrois pour observer la montée de l'orgueil nationaliste et de la haine antisémite, et éprouver alors un profond dégoût ?

Résumé : Le second tome du journal de Korneï Tchoukovski va de 1930 à sa mort en 1969. On y retrouve l'homme de lettres qui fait d'incessantes relectures en anglais ou en russe, qui traduit Mark Twain pour survivre à l'interdiction de son ?uvre en vers pour enfants, connue par c?ur dans toute la Russie ; il relit Tolstoï dont il n'aime pas l'exhibitionnisme sexuel, se console avec son cher et pudique Tchekhov, écrit de brillants essais sur l'art de traduire. Les malheurs domestiques remplissent aussi discrètement le Journal, lui arrachant parfois des accents forts. Si le style de Tchoukovski est toujours retenu, l'homme confie pourtant de temps à autre d'étonnants aveux au papier sur le sentiment d'échec qui le ronge. Echec dans l'entreprise littéraire où cet esprit pétri de culture européenne se sent un second violon, échec personnel à vivre héroïquement en un temps qui connut l'apogée du totalitarisme. Aux années de la plus grande terreur, la brièveté des notations du Journal est en soi tragique. Tchoukovski se sent " calme comme la tombe " pendant les grandes purges : et quel tragique implicite lorsque, en 1937, il note son " enthousiasme ", et celui de Pasternak, au retour d'une soirée publique où Staline les a tous dominés, et même rendus jaloux d'une kolkhozienne placée à Ses côtés ! Mais plus tard le courage de Pasternak lui déclarant en 1958 : " Plutôt me faire crucifier que me renier ! " l'étonne et lui inspire de nouveaux doutes cruels sur soi. Akhmatova, Kouprine ou Evtouchenko lui suggèrent des notations administratives, critiques ou hésitantes. Enfin Soljénitsyne, qui, lui, rompt avec la docilité soviétique, et " resplendit " solitairement, renforce la tonalité mélancolique de ce Journal. A soixante-seize ans, Tchoukovski note en anglais : " How stale ans unprofitable ! " (Comme tout est banal et inutile) ! Chronique politique en pointillé, chronique littéraire obnubilante, chronique intime indirecte -ce livre dit toute une vie d'intellectuel russe à travers deux tiers de notre siècle. Le suicide de la littérature en est un des thèmes majeurs, commençant avec celui de Maïakovski, s'achevant avec celui de Fadeïev. L'amuseur-virtuose-érudit qu'est Korneï Tchoukovski, lui, écoute ce glas de la littérature russe mais ne se suicide pas.