L'heure du conte

Adèle "l'hirondelle" meurt victime d'une pandémie et Damien, son époux, est dévasté. Son univers s'effondre, Ixelles, son métier de journaliste, ses amis... Il décide alors de rompre avec cet environnement délétère et prend le train pour Ostende, où il retrouvera Stella Maris, la demeure vieillotte où sa famille a vécu. Il renouera avec le frère Marc, son ancien professeur, mais aussi le confesseur bienveillant d'autrefois ; il cherchera à savoir si son père Louis, accusé d'avoir tué Lucie, son dernier amour, est toujours en fuite ou a quitté ce monde. Mais le mystère reste opaque et Ostende, ravagée par le virus, couve la nouvelle vie du journaliste, empêtré dans une obscure affaire de malédiction, moqué par un cortège de masques, sensible aux boursouflures de James Ensor et requis par les rigueurs marines. Entre pluie et vent, écriture illisible du sable sur les fenêtres, Damien reprend possession d'une Flandre mythique où le passé présent le refaçonne.

Résumé : La langue de Maud Joiret oscille entre rage et férocité pour capter les pulsations des corps, leurs flux et l'environnement dans lequel ils se déploient. - " J'étouffe si on ne me menace pas de perdre la tête / de quitter la terre / de me damner / de foutre le feu à mes paquebots d'allumettes. " Associant les pulsations du chaos intérieur et extérieur, Maud Joiret traque les indices des voix féminines et féministes pour lutter contre l'insensibilité du réel. Arpentant les villes, les galeries, les bars, les supermarchés, sa poésie traduit l'urgence du réel et l'impossibilité de le fuir. - Sa langue oscille entre rage et férocité pour capter les pulsations des corps, leurs flux et l'environnement dans lequel ils se déploient. - Ses interludes marins rythment le recueil et fonctionnent comme un choeur tragique qui cible le quotidien pour le mettre en pièce.

Ce 21 juillet 2002, la musique militaire ébranle ma sérénité.Un journaliste atone commente le défilé. Place Royale. Les chars n'en finissent plus de zézayer. Assis dans notre cour fleurie, sur les coquilles blanches des chaises de jardin, nous contemplons les impatiens et le jeune camélia. A ma droite, la glycine aux doigts noueux fait craquer ses phalanges gorgées de sève. Tu es la première à sortir de la torpeur:- Je crois qu'on doit réfléchir.- À quoi?- A nous.- A nous?- Oui, à nous.À ma gauche, les tulipes pointent leurs chiffonnades jaunes. A l'angle des briques épluchées par le nord, un lilas ploie sous un vent du sud-est, léger, enveloppant. Sur les murs crème, les clématites se montent le col le long d'un arceau en bois. Je viens d'arroser l'hortensia et, dans la véranda aux épaules vertes, il flotte comme un air de vacances.Exaspérée:- Tu n'as pas l'air de comprendre.- Je... Enfin, qu'est-ce que tu veux me dire?Mots détachés, secs, tirés à bout portant comme des balles: Touché! Pas de quartier!- A propos des vacances...- Oui.- Il vaudrait mieux qu'on parte chacun de son côté.- Pourquoi?Plus qu'exaspérée:- Mais je viens de te le dire!- Pour réfléchir?- Oui, c'est ça.Alors, cette longue phrase profilée qui me troue le coeur, cet arrêt inopportun, en pleine campagne, juste à la belle saison, l'image arrêtée de tout, du tout, le type qui lève son verre à la santé de..., la mère qui allaite le bébé sur un banc du square, tout, les fleurs si belles, ouvertes au doigt du vent et qui ne faneront jamais. C'est triste un bouquet qui ne fane jamais! C'est idiot. Je pense à Pompéi, le ciel figé cuit dans le bouillon de ses anges déchus, en pleine fornication au quotidien... Toujours mon besoin d'images, fussent-elles intransmissibles.Incompréhensibles.Je me répète les paroles:- Pour réfléchir?- Oui, c'est ça.En un instant, notre coquette maison de ville se trouve réduite à un bureau d'état-major. Réunion de crise. Urgence.