Conflits. Prenez l'avantage !

Une plongée dans le Paris surréaliste des années folles Paris, les années 1920. Le mouvement surréaliste embrase la capitale. Les noms d'André Breton, Cocteau ou Picasso fascinent autant les modernes qu'ils choquent les conservateurs. Leurs oeuvres préoccupent sérieusement les pouvoirs en place qui les considèrent comme de dangereux manifestes révolutionnaires. Le dernier objet du scandale étant L'Age d'or, un film écrit par Dali et Bunuel, tellement sulfureux qu'il circule clandestinement sous un faux-titre issu du Capital de Marx : "Dans les eaux glacées du calcul égoïste ". Victor, gueule cassée de la Première Guerre mondiale, est engagé par l'armée française pour infiltrer ce milieu et arrêter la troupe. En fréquentant ces artistes de l'intérieur, Victor va ainsi apprendre à mieux les connaître. Au risque de devenir, à son tour, fasciné par eux... Pour son premier scénario de bande dessinée, le romancier Lancelot Hamelin nous plonge dans le Paris surréaliste du début du XXe siècle et les soirées enivrées des années folles. Un diptyque témoignant à la fois d'une grande érudition et d'une maîtrise narrative exemplaire, magistralement dessiné par le trait tout en volupté de Luca Erbetta.

Les leçons publiées par L. Robin dans le présent ouvrage furent professées par O. Hamelin en 1904-1905 à l'Ecole normale supérieure, et se présentent comme une synthèse de ses travaux particuliers sur Aristote. Bien que ces études aient en vue la totalité du corpus - ainsi que l'indique le titre sous lequel elles sont regroupées - elles n'en traitent cependant pas toutes les parties avec une égale ampleur. C'est ainsi que la logique fait l'objet des recherches les plus approfondies : on trouvera en effet dans ces pages une lecture détaillée de l'Organon suivant un parcours qui progresse depuis les catégories et le concept jusqu'aux raisonnements et aux syllogisme modaux, en passant par la théorie du jugement, et qui fait également place à l'explicitation de concepts logiques fondamentaux comme la démonstration, la définition, l'induction, ou encore la dialectique et l'idée de science. Passant de la logique à la Physique, puis de l'étude de la nature (inerte ou vivante) et de ses concepts à celle de l'âme, l'ouvrage culmine avec la métaphysique dans l'étude de l'intellect, de l'acte libre et dans la théorie de l'être. Si la triade Logique - Nature - Esprit qui semble gouverner la progression de ces cours ne permet pas d'aborder pour elles-mêmes la morale et la politique, il n'en reste pas moins que ces pages donnent l'accès à la doctrine aristotélicienne tout entière, en éclairant les parties mêmes qu'elles ne parcourent pas explicitement.

Revue de presse Lancelot Hamelin, né en 1972, est metteur en scène et dramaturge. Le couvre-feu est son premier roman.

Il n'y a rien ici. Ce n'est pas la ville, ce n'est pas la campagne. Ni arbre fier, ni bâtiment d'architecture. Un coin de banlieue, ni cossue, ni misérable. Il y a bien un bois, mais loin d'être forêt. La forêt est trop loin, tout comme la ville.Les rues sont boueuses, aussi pavées qu'elles soient, d'une boue grise éclaircie par le charivari des carrières du bois et de la plâtrière de Meudon. La trouée béante du chemin de fer de Versailles nous jette en plein visage les vents glacés de l'hiver. On entend le fracas du train à heures régulières, jusque tard dans la nuit.Le ciel peut parfois y sembler presque vaste. Ceux d'hiver sont gris ou blanc grisâtre, quand bien même ce ne sont que de piètres hivers, sans neige ou si peu, sans glace sur les fleuves. Il n'y a que le froid, contre lequel ici, on ne sait se battre: les fenêtres ne sont pas doublées, les poêles de mauvaise facture.Plus bas, au croisement de l'avenue de Paris, on trouve quelques beaux immeubles de rapport, certains arbres vénérables, mais ils sont trop rares et ne servent aucune perspective, n'offrent pas de promenade. Il y a cependant quelques maisons de maître couvertes de meulières encavées, pourtant les jardins sont encore pauvres dans ce quartier nouvellement bâti.Mais si l'on marche jusqu'à l'orée du bois, l'été est un enchantement, quand la glycine déborde les palissades, les lilas poussent en bataille dans les chemins creux. On passe parfois le dimanche dans ce semblant de nature, s'il y a le temps, l'envie et de quoi grignoter sur l'herbe.Non, ce n'est pas la ville mais une pré-ville, un faux bourg à côté de la ville, une banlieue immuablement en marge de tout et tristement identique à celles de Prague, Berlin ou Moscou.Et quand on grimpe la rue des Rochers, à son sommet, après la maison des Protopopov et la petite chapelle de la Dormition, avant la nouvelle école française - comme une prison - et qu'essoufflé on se retourne soudain sur le Paris offert, mais si loin dans la brume ou noyé dans le lavis passé du ciel, on ne peut refréner ce sentiment de lourde tristesse, le rappel lancinant de l'incommensurable exil. On ne peut que mesurer et subir, abasourdi, la distance qui nous séparera toujours de la ville, du coeur de toute chose et de la Russie, le pays à chacun interdit.Les Français d'ici sont de petites gens, à l'esprit aussi étriqué que dans n'importe quel faubourg. On nous rudoie facilement du regard, d'un air gêné ou supérieur. Et l'on sait bien comment on parle de nous dès que nous sortons des boutiques aux silences pesants. Alors, on préfère l'épicerie russe de la rue du Moulin de Pierre, où une babouchka de Tachkent nous fait toujours un peu crédit, ou le petit bistrot-bougnat sans cabine téléphonique mais le combiné au comptoir. Le patron, toujours courtois et souriant, connaît toutes les dames russes, qui en hiver viennent lui acheter des sacs de mauvais charbon de terre.