En quête de vérité. Le martyre des moines de Tibhirine

Un livre évènement qui réunit les plus grands dessinateurs et dessinatrices de presse issus de tous les horizons du continent africain et qui luttent dans leurs pays respectifs pour ce droit fondamental qu'est la liberté de la presse. Plantu et Cartooning for Peace ont réuni une sélection de leurs dessins les plus marquants, dont l'ensemble constitue un recueil unique. Une cinquantaine de caricaturistes dont Zapiro, Gado, Glez, Dilem, Alaa Satir, Sherif Arafa, Zohoré, ou encore Willis from Tunis représentent une vingtaine de pays. Certains ont commencé à exercer leur métier dans des conditions souvent difficiles. D'autres y sont venus au monde. Tous ont en commun d'avoir compris que le dessin constitue l'arme idéale pour écrire leur société et fustiger ses maux, et ce malgré les intimidations et, pour certains, les incarcérations, dont ils sont victimes. L'Afrique, c'est depuis toujours le pays de la palabre et du dialogue entre cousins de plaisanteries qui savent pousser très loin la raillerie et l'autocritique. Ces dessins forment les marqueurs de l'histoire contemporaine de l'Afrique. Mais ces artistes ne se privent pas pour décocher certaines de leurs flèches à l'échelle planétaire. Ils nous voient autant que nous les regardons, et leur vision de force, de pertinence et de vérité, répond à un seul mot d'ordre qui se répète de planche à dessin en salle de rédaction : "Dessine-moi la liberté" .

Résumé : Le 18 juin 2010, au jour même du 70e anniversaire de l'Appel du général de Gaulle, le mythique Marcel Bigeard répondait à celui de l'au-delà : l'ultime appel... Né à Toul en 1916, c'est encore à Toul que le général a bouclé la boucle d'une vie exceptionnelle de vertu, de sacrifice, de sens du devoir et d'engagement pour sa France. Ce livre raconte les derniers instants du général, les souvenirs qu'il évoquait avec son épouse et sa fille, ses proches, ses amis et ses confidents, peu avant "le dernier saut". L'ouvrage relate aussi la cérémonie des obsèques en la cathédrale de Toul, et le dernier honneur de la République aux Invalides, à Paris. De très nombreux hommages ont été rendus à Marcel Bigeard par une foule de Français anonymes, mais aussi par des religieux, des militaires, des politiques, à commencer par le président de la République Nicolas Sarkozy, et bien d'autres personnalités de premier plan tels Valéry Giscard d'Estaing, le Premier ministre François Fillon, les ministres Hervé Morin, Michèle Aliot-Marie, Brice Hortefeux... Des milliers de lettres ont été adressées à sa femme Gaby, et à sa fille Marie-France, autant de textes écrits avec ferveur, exprimant le respect et l'admiration, dont beaucoup ont été sélectionnés pour figurer dans ce recueil unique.

Extrait Extrait du prologue : Mon père m'a engendré avec l'une de ses quatre cents femmes, quatre cents favorites ou peut-être plus qui vivaient dans son sérail. On ne les comptait plus. Lui comme moi n'avons jamais su quelle génitrice m'avait mis au monde. Toutes et aucune. Quelle importance ! Les enfants naissaient dans un enchevêtrement d'épouses dévouées à un mari unique qui les honorait toutes. Les nouveau-nés passaient de mère en mère assouvissant les frustrations des mal-aimées. Les filles disparaissaient noyées disait-on, avant d'avoir ouvert les yeux, quand les fils découvraient la volupté charnelle du lait et des mamelles. Mi-dieu mi-homme mon père imposait ses guerres, ses idées, son histoire et chacun devait y croire. Il se persuadait de détenir la clef de l'univers. Aucun discours ne pouvait ouvrir de brèches dans l'hermétisme de son crâne et nul précepteur n'avait pu le détourner de ses certitudes. Gravées en lui dès la naissance elles l'aidaient à ne percevoir aucune angoisse, aucune tristesse, tant il était pétri d'inhumanité, insensible à toute autre vibration qu'à celle de sa gloire. Il ne connaissait que le mépris des peuples et vomissait son venin sur tout le genre humain, d'une couleur de peau à l'autre. A l'encontre de tous il nourrissait des sentiments de haine et foulait les anciennes sagesses, orchestrant à son seul profit un amalgame de violence et de sacré. En monarque cruel il poursuivait ceux qui osaient lever la tête : comme des chevaux en hordes, les égarés fuyaient devant le désastre, pour ne laisser d'eux que des fragments de corps sur ses champs de batailles. Ses intrigues et ses machinations alimentaient un quotidien consacré à sa surpuissance et à sa volonté frénétique de domination. À chaque aurore il haranguait les foules qui l'acclamaient d'ailleurs prêchant un paganisme dont il serait le seul dieu. N'attendez pas de moi pour autant la trahison. Pourquoi nier ma filiation de sang au pitoyable roi de tous les mondes ? Je la revendique au contraire ; chacun peut s'extraire de la pire condition et en éprouver de la fierté ! Nemrod régnait sur la terre jusque dans les endroits les plus reculés et même jusqu'au fond de moi où il avait pris tout l'espace. Il aurait fallu que je vive dans l'insouciance pour trouver la paix. Le meilleur moyen de m'échapper consistait à ne jamais discuter le passé, le présent ou l'après et à obéir à l'auteur de mes jours même si j'avais conscience de la limite des hommes. Je vivais, le temps m'était compté et je mourrai tôt ou tard comme tu mourras toi aussi qui me lis, toi l'autre moi-même frère en humanité. Dans sa semi-divinité mon père se prétendait immortel et se riait de ce qu'il nommait mon «désarroi» : - Tu es en vie, ta mort n'est donc pas d'actualité. Le jour lointain où elle te concernera tu ne seras plus. Tous ses combattants que je voyais périr à mes côtés dans ses guerres, ne s'interrogeaient-ils pas ? Mes questions sur la mort et ma crainte du passage ne me préoccupaient jamais autant que mes peurs de la vie. J'allais atteindre bientôt le seuil de l'âge adulte et redoutais l'avenir. J'avais peur du sens des jours mais peur de leur non-sens aussi, de leur absurdité. Souvent la banalité ajoutait à mon angoisse. Pourquoi vivre ? Comment vivre ? Je m'interrogeais de plus en plus jusqu'à ce que survienne l'événement, jusqu'à ce que mon père m'offre à un autre. Offrir son fils, la chair de sa chair ! Ce fut le cadeau du vaincu au vainqueur. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .

L'histoire de Fauves, ex-gloire planétaire de la musique rock et de la danse, est marquée du sceau du silence. Et c'est précisément du secret de son enfance que semble se nourrir son imagination tout en démesure, peuplée de personnages écorchés, d'animaux et de masques. Le voile se lève peu à peu sur sa part d'ombre, sur sa propre histoire, avec sa violence, ses interdits, et la barbarie insoupçonnée d'une tradition venue du fond des âges dont Fauves a été victime et qui, paradoxalement, a fait de lui le danseur, le chanteur, l'artiste qu'il est devenu.