Arthur Rimbaud ou la marche au soleil. Suivi de La Rimb

Au Maroc, quelques mois après la proclamation de l'indépendance... Un homme erre dans Casablanca. Membre d'une organisation secrète, il ressasse ses rêves, ses remords, sa déroute. Chargé d'abattre un riche industriel aux idées libérales, il semble qu'il n'ait pas exactement rempli sa mission. Aussi est-il poursuivi par un être sans nom, implacable et tout-puissant, qui le liquidera au moment le plus propice. Enrico a joué et perdu: il doit expier. Et, comme l'écrit Pierre Tanguy dans sa préface, "cette quête de Mélilla est celle d'un paradis, d'une terre promise, d'un"monde figé dans la lumière et la bonté"" que recherchera Grall durant toute sa vie et dans toute son oeuvre. Cantique à Mélilla, après Africa blues, rend un son singulier. Rarement rage et poésie, puissance et rythme ont produit pareilles visions tragiques.

Par sa qualité littéraire, évidemment, SOLO est unique. Et de surcroît par les dessins vifs, colorés, dont Xavier Grall a enluminé son texte. Le livre paraît d'abord chez Calligrammes, en 1981. Et, peu avant de mourir, à l'automne de cette année, Grall va dessiner au pastel sur l'exemplaire qu'il garde près de lui, en sa chambre qu'il ne quitte plus. I Il dessine naïvement ses arbres, sa maison en Nizon, ajoute du vert et du bleu, glaz. Il joue des formes et des couleurs, d'une strophe à l'autre, enchâssées de couleurs, d'arabesques. Solo est une prière, à l'aube de l'éternité. C'est aussi un hymne formidable à la vie, que les dessins de Grall ajoutés par lui à son texte, rendent encore plus lumineux.

Au nez des touristes, je ferai l'éloge de la pluie. Ils avaient tout prévu, y compris des bottes, des suroîts, des casquettes. Ils déambulaient dans les rues de Concarneau et se prenaient pour des loups de mer. Au début, ils buvaient les averses comme on boit du petit-lait. C'était charmant... Ils poussaient même jusqu'aux caps restés sauvages. Ce plaisir dura vingt-quatre heures. Et puis, les mines s'allongèrent : la Bretagne ne se décidait pas à se mettre d'accord avec le calendrier estival. Ils allèrent prendre crêpes et bolées de cidre dans des tavernes folkloriques. Ils se remirent aux journaux de Paris. Ils tâtèrent du transistor. Il pleuvait toujours. Il pleuvait déplus en plus. On leur volait leurs vacances. Et ils se mirent à haïr ce ciel têtu, ces vents du sud mauvais fantaisistes. Et ces souffles de noroît qui jetaient la houle dans les criques et sur les plages." Xavier Grall a toujours souhaité parler de sa terre. Il a toujours voulu, après son retour en Bretagne, la raconter à tous ceux qu'il avait laissés dans les brouillards troubles de la capitale. Aussi, que ce soit dans La Vie ou, comme ici, dans Le Monde, ses chroniques étaient attendues par ses lecteurs. Il y traitait de tout, de rien ou de bien peu de chose, mais toujours de sujets qui en appelaient à sa plume, à son talent, à sa sensibilité : la pluie, le nucléaire, la chasse, les étourneaux ou ses amis. Mais, toujours, il savait toucher nos âmes malmenées.